Иллюзия Шарпантье

- Нет, ну ты представляешь, какой день поганый? Ладно, фиг с ней, с тройкой. Я примерно так и думала. Но вот это вот... Нет, ну ты представляешь? Открывается дверь, и там – Милорадович! А я? В позе знака зодиака, одна рука по локоть во рту, другая в горшке с кактусом, ещё и кофе этот дурацкий в итоге опрокинула... Умница, блин, и красавица! Рина полюбовалась на рисунок в виде веточки на своём капучино и аккуратно пригубила напиток. – Ты преувеличиваешь. И я думала, ты уже перестала по нему вздыхать. – Вздыхать я, конечно, перестала. Но это не значит, что я жажду предстать перед ним в образе полной идиотки. И знаешь, что он мне сказал? – Мира возмущённо взмахнула чайной ложкой, та выскользнула из пальцев и со звоном спикировала под соседний столик. – Ну вот, опять! Что же у меня всё сегодня из рук-то валится?! Рина коротко кивнула. Всю историю она (а вместе с ней и прочие посетители кофейни) слышала за последние сорок минут уже в третий раз. – "Привет, морковка!" Морковка! Вот так и знала, не надо было в этот рыжий краситься... Она энергично подёргала себя за чёлку, как будто надеясь, что краска, – действительно весёленького морковного оттенка, – вдруг волшебным образом сойдёт с волос. – Нормальный цвет. Жизнерадостный. Это тебе ещё повезло: в ученической парикмахерской, да ещё и шоаррскими красителями... Могло получиться вообще что угодно. – Оно и получилось. Морковка! – Мира покопалась в кармане рюкзака, выудила оттуда резинку для волос и завязала хвост. – Я думаю, он просто забыл, как тебя зовут. – Вот видишь! Он даже не помнит, как меня зовут! Правильно он мне разонравился. Сноб, – обиженно фыркнула Мира. Она залпом допила остаток кофе и принялась выскребать из чашки молочную пенку. – Ты утащила мою ложку, – констатировала Рина. – И вообще. Давай доведём ситуацию до логического финала: вот, допустим, ты влюбилась в Милорадовича, он, допустим, ответил тебе взаимностью. Любовь, свадьба и что в итоге? – Что в итоге? – поинтересовалась Мира, хозяйственно пряча в рюкзак лишние пакетики сахару. – А в итоге представляешь, что у тебя в паспорте будет написано? Мирослава Романовна Милорадович! Это же не имя, это готовый материал для логопедической диагностики! *** Пока подруга отошла напудрить нос, Мира злилась. На себя, на чёртов кофе, на обидную тройку, но больше всего – на Милорадовича. Вот зачем, зачем именно он там оказался? Срджан Милорадович был всесторонне прекрасен. Хотя, возможно, так просто казалось на фоне практически однородно женского населения двух факультетов. Тёмные кудри в вечном романтическом беспорядке, чуть удивлённые широкие брови и глаза цвета гречишного мёда. Играет в баскетбол, КВН и на пианино. Пишет стихи верлибром и конспекты от руки артистично-неряшливым почерком. Говорят, увлекается старинными фильмами и симпатичными девушками. Мира фыркнула. Уж в чём-в чём, а в симпатичных девушках в Новобобруйском планетарном педагогическом институте недостатка не наблюдалось. Весь первый курс она сама была в рядах барышень, которые на каждой совместной с психологами лекции спешили занять место поближе к Милорадовичу. Однажды даже почти получилось одолжить ему специально припасённую для этой цели ручку – и даже получилось бы, если бы, конечно, Мира не уронила её в щель между столами. Ладно, можно быть не слишком симпатичной, не самой умной, но когда при этом ещё и настолько невезучей – это же кошмар какой-то! «Да ну его, этого Милорадовича,» – решительно подумала Мира. – «Сноб. И глаза у него… как у спаниеля».