Syndrome

      Бежать, бежать, бежать.       Сил не осталось, ноги отказывают, но Далер продолжает бежать.       Ведь морально проще создавать видимость борьбы. Ковылять на встречу пустоте, горделиво подняв голову.       В мучительной агонии умирающе шептать:       «Ты не получишь… Не получишь меня.»       То, что Далер видел в зеркале… было ему отвратительно. Красные глаза, блеклое лицо, свежие багровые синяки на плечах, предсмертная бледность.       Он проводит рукой по отражению.       Тень. Это была его тень, но точно не он сам.       Кузяев делает два шага вперёд и всё мутнеет перед глазами со всполохами белых ослепляющих вспышек. Стоит дикий звон в ушах.       — Далер, с тобой всё хорошо?       Собирается что-то сказать в ответ, чтобы успокоить.       Ещё чуть-чуть. Надо ещё чуть-чуть подождать и всё придёт в норму.       — Далер!       Язык заплетается, расплывшиеся мутные фигуры продолжали пробегать мимо. Звуки стадиона становятся всё тише и тише.       — Врача!       Всё будет хорошо.       — Врача!       Тогда ему повезло.       Поставили диагноз… лёгкое сотрясение.       Так что по состоянию здоровья он смог выйти на следующую игру.       Матч с «Бордо» вышел крайне напряжённым.       Близился конец встречи, а на табло все те же скучные 1:1.       В тот же момент атмосфера на «Крестовском» была накалена до предела.       Взбудораженный вираж всеми криками поддерживал любимую команду.       Последний рывок.       Далер оторвался от всех и пробил в створ ворот…       Гол.       Заветный победоносный счёт. 2:1.       — Побереги голову, dulce. Я же волнуюсь. — Леандро обнял его так крепко, что кости затрещали.       Кузяев криво ухмыльнулся. Эти слова на удивление звучали так… искренне.       Правда, они были запятнаны в тот же день… в пустой раздевалке. На столе.