Syndrome

      — Неужели… — Далер проводит кончиками пальцев по панорамному стеклу.       За окном властвует ночь. Ночь, которая не внушает спокойствия.       Она никак… никак не могла подарить такой нужный Кузяеву сон.       Кажется, она даже не собиралась этого делать, умиротворёно оставив юношу в томительном ожидании снисхождения.       — Далер, ты должен быть счастлив.       Должен быть.       Должен быть… Но почему несчастлив? Почему?       Он так гнался… так гнался за душевным облегчением.       Готов был пожертвовать всем.       Далер мечтал о том, чтобы всё стало как раньше.       Как. Раньше.       Повернуть время вспять, не допустить ошибок… Вот только эта фантастика возможна лишь в книгах и кино.       Забыть?       Невозможно. Невозможно просто влиться в струю рутины жизни и забыть обо всём.       Изначально, вырывая на корню, да.       На данный момент… Поздно. «Это» уже въелось под корку мозга, оставило определённое клеймо на сердце с едким запахом горелой плоти.

***

      На машине Далер подъезжает к Удельному парку, на базу футбольного клуба. Он выруливает на парковку, по пути удивлённо подмечая автомобиль Леандро, который находился на своём привилегированном месте, в противоположном ряду.       Кузяев мимолётно бросил взгляд на циферблат новеньких Rolex. Тренировка должна начаться через два часа. Что здесь делает Лео в такую рань?       Далер вышел из машины, громко хлопнув дверью, закрывая салон. Ему даже не пришлось озираться, чуть поодаль у тренировочного центра, засунув руки в карманы чёрной толстовки, шатался Паредес. Подавшись какому-то пустому веянию, Кузяев в несколько шагов сократил между ними расстояние.       — Лео, — окликнул татарин Леандро.       — Всё решено. — через плечо мёртвенным голосом кинул аргентинец. Надвинутый на глаза, капюшон кофты скрывал лицо. С угла обзора Далера, из-под неё был едва виден только кончик носа.       — Я… — из головы Кузяева вылетели слова.       — Не заводи меня.       — Но…       — Нарываешься? — усмехнулся Леандро. — Я отнюдь не из робкого десятка, в одно время, в подворотнях дрался до крови. Что мне стоит расквасить твою миленькую мордашку?..       — Лео, — сердце Далера постепенно уходило в пятки, с каждой колючей брошенной реплики.       — Я тебя предупредил. — продолжил Паредес. — Ты свободен, иди на все четыре стороны. Гуляй.       — А… — когда-то Кузяев мечтал услышать эти слова. Когда-то…       — Отъебись от меня, Далер. Подобру-поздорову.       Паредес по дорожке тротуара быстро скрылся за поворотом.       А Кузяев остался на месте, тоскливо вздёрнув голову к пасмурному небу поздней осени, которое вот-вот норовило пролиться проливным дождём. Настроение Далера будто аккомпонимировало этой злосчастной погоде.