Азгор оставил мне сегодня пять сообщений: четыре о том, что все рассердились, и одно об этой милой чашке, которая, по его словам, похожа на меня. Спасибо, Азгор. Альфис, запись номер 20.
Шли дни, недели, месяцы. Одинаковые. Серые. Наполненные уже привычными тревогой и ожиданием суда. И тебе уже хочется, чтобы он свершился. Хочется выбраться из этого необъятного омута неизвестности, где на каждый стук в дверь (и последующее за ним письмо, пролетающего через дверную щель), звонок или сообщение твоё сердце пропускает удар. Но ты не можешь решиться. Дни, недели, месяцы ты проводишь в пустоте. Густой, мутной. Что ждёт тебя завтра? Через час? Минуту? Ты не знаешь. И в то же время ты уверена, что ничего не изменится. Сообщение. Дрожащими руками ты разблокируешь телефон… Азгор. Что-то милое. Ты вспоминаешь ту жёлтую чашку, про которую он писал… давно? О, Альфис, ты уже совсем потеряла счёт времени. Волнует ли это тебя? Строчишь что-то милое в ответ и отправляешься пересматривать какое-то аниме. А что завтра? Завтра тоже самое. Ты проснёшься, поешь лапши, позалипаешь в монстронет, пару раз рефлекторно вздрогнешь (Азгор или, в редких случаях, Меттатон напишут или позвонят), остаток дня забьёшь перечитыванием манги или пересматриванием аниме. Ляжешь спать, как обычно, поздно. Ну или рано: как посмотреть. Казалось бы, всё идеально. Но… Пачка писем на твоём столе, всё ещё остающихся непрочитанными. Десятки пропущенных от тех, кто до сих пор продолжает названивать. Азгор, сообщающий о том, что к нему опять кто-то обратился. Собачий корм, который постоянно нужно покупать. Для тех, кто внизу. Они… тяжёлые. Очень тяжёлые. Особенно тот, который… пёс? Постоянно хочет играть, и десятками голосов скулит, когда ты уходишь. И Птица, которая пытается разойтись во все стороны. И та, что… У тебя в голове звенит «Почему ещё не?..». Почему их семьи ещё не устроили что-то масштабное? Продолжают надеяться? Доверяют королю? Почему они ещё не вышли из-под контроля и не стали неуправляемыми? Как они сохраняют остатки разума? Как они вообще могут оставаться в относительном рассудке, постоянно живя в таком аду? Почему ты ещё не сошла с ума?.. Хочется, чтобы хоть кто-то помог. Хочется, чтобы хоть на кого-то можно было опереться. Хочется, чтобы ты не была одна. И каждый день ты ждёшь чуда… Но до сих пор никто не пришёл.***
Вы слились воедино. Это проблема. Вас только трое. И это проблема побольше. Умы, столь разные, столь отличающиеся во мнениях, желаниях, мечтах, не отягощённые ношей десятка других разумов… Надежды на кооперацию смешны. Вас трое. Любопытство и жажда знаний,провидение и токсичность,
агрессия и фанатизм.
Объединяет вас эгоизм. Это же и не даёт вам действовать сообща. Три ума — три направления. Три направления — вечные споры. И вечные удары с возникающими из ниоткуда стенами, зеркалами, столом… Зеркала. Ты любишь зеркала.Ты ненавидишь их.
Ты ненавидишь всё.
Большую часть времени вы проводите за зеркалом. Просачиваетесь в щели. Так удобней. Не приходится опять биться о кровати, горшки с цветами, остальных… Но просто находиться там невероятно скучно. И вы, за отсутствием альтернатив, начинаете разговор, через некоторое время неизбежно перерастающий в спор. Выбираетесь же вы из-за него только для того, чтобы поесть или понаблюдать за остальными. Жёлто-белое из них иногда в одной из комнат включает какие-то движущиеся красочные картинки. И это, пожалуй, единственное, что приносит разнообразие в вашу серую (или, может, следует сказать тёмно-зелёную?) жизнь. Или её подобие. Но иногда это бело-жёлтое долго не приходит. И тогда информационное голодание снова захватывает вас. И тогда вы опять забираетесь за зеркала. И тогда вы вновь даёте вырваться обоюдной ненависти. И так постоянно. По крайней мере, было.До того момента, как ты придумал нечто интересное.
***
Тёмно-зелёные стены. Растения причудливой формы. Поблёкшие гигантские цветы. Что-то высокое белое впереди. И ещё кто-то, идущий сбоку от маленького человечка. Он не знает, зачем он здесь. Не знает, зачем продолжает идти. Не знает, почему ему страшно. Не знает, откуда появилось бесчисленное множество бабочек… О, бабочки. Достаточно красивые, хоть и полностью белые. Сначала покружились около цветов, потом стали подбираться ближе к человечку.Он не понимал, чем заинтересовал их, так как считал себя обычным. Ничем не отличавшимся от других. Хоть и видел только того, что сбоку (вокруг которого тоже стали собираться бабочки). Шум их крыльев всё усиливался. Человечек остановился. Развернулся, чтобы пойти назад. Тоже бабочки. Тогда он, дрожа, стал разглядывать их, а после коснулся рукой. И... обжёгся? Теперь человечку стало совсем неуютно. Бабочки полностью окружили его. Хлопки их крыльев слились в вой. Некуда бежать. Негде прятаться. Незачем. Отчаяние затопило его разум и сковало его тело. Он упал на колени, закрыл глаза, прижал руки к голове(а есть ли она у него до сих пор?)… и услышал, как резко всё затихло, и только приближавшееся (задумчивое?) щёлканье (зубов?) предупреждало о чём-то. Он в ужасе посмотрел вверх… И тут же, не дав ему хорошо рассмотреть неизвестного, на него налетел рой бабочек, и его беззвучный крик эхом раздался по коридору.***
Для того чтобы быть жнецом, надо сначала стать создателем.Да, всё началось с того, как ты вспомнил свою вспышку гнева. Вспомнил, как создал мишень. Как уничтожил её. Как эти двое отпрянули в страхе, и ты мог наслаждаться своей властью. Возможностью быть главным.
Правда, это продолжалось недолго.
Ты забыл этот опыт, и остальные вновь начали сопротивляться тебе.
Когда он вспомнил, ты предложил попробовать создать мишень снова.Ты подсказал, как она должна выглядеть.
Ты не отвергнул их совет.
И вот. Человек. Обычный, среднестатистический человек (так, по крайней мере, называл его один из вас). Через что предстоит ему пройти?Коса жнеца.
Глаза жнеца.Жнец.
Конечно, вы не постоянно занимались этим. Тебя больше интересовали картинки, которые включало бело-жёлтое.Тебе всё ещё нравилось забираться за зеркало.
Только ты полностью горел новым развлечением.
Но когда иссушающая жажда одолевала вас, Жажда знаний.Жажда власти.
Жажда крови.
у вас был бездонный колодец.