Призрак

Рассвет наступил странно быстро. Прошло не больше сорока минут. И с первыми лучами долгожданного солнца те звуки прекратились. Руки тряслись. Прохладно. Стены сооружений еле-еле удерживал тепло, что заставляло людей думать о подготовке к суровой зиме. Свет косо падал на деревянный пол, отдаваясь красными, жёлтым бликами и уже в привычном порядке и темпе менял краски рассвета друг с другом. Иккинг лежал в кровати и, иногда подрагивая от холода и недавнего страха, думал. Думал о том, что же происходит. Почему именно с ним. Казалось, ответ не должен вызвать затруднений, но что-то не давало покоя. В этом есть другой смысл. Скрытый в пелене сумрака и неразгаданных тайн, ждущих своего часа. ~ Может…он боится света? ~ подумал Иккинг. Он не сомкнул глаз за всё это время. Он знал, что должен помочь. И он хотел. Но так устал то этой суеты и гнетущего страха, который никак не хотел отпускать. Так хотелось отдохнуть, расслабиться и просто забыть. Забыть обо всех проблемах и опасностях, ждущих его впереди и тех, что преследуют сейчас. Жаль. Но это лишь мечты. Простые мечты, не несущие смысла и хоть какой-то пользы.   — Точно! Свет! — Иккинг быстро встал с кровати и побежал вниз по лестнице, чуть не упав с высоты второго этажа. Будто сорвавшись с привязи, он открыл дверь и побежал с бешено бьющимся сердцем. Скорее. Он бежит, бежит по дороге в лесу. Вот он свернул и теперь бежит по траве, влажной от росы. И он путается в этой траве, спотыкается, но не падает, а бежит дальше, к берегу моря. Он прыгает с небольшого утёса на холодный, жёлтый песок. Встаёт, идёт быстрым шагом. Из того, что попалось под руку, сделал факел. И с бешеным пульсом стал медленно входить в пещеру. И там, внутри, была лишь пустота. Мёртвый мрак полный страха и отчаянья. Забытое всеми прошлое, казалось, собрано там. И что-то тянет назад, обратно. Не пускает в эту темноту без единого светлого изъяна. Руки жутко дрожали. Шаг, второй, третий… Иккинг выставил руку с факелом вперёд, чтобы хоть что-то видеть в кромешной темноте. Тишина. Глубокое молчание. Тихое, как река. А её воды — это страх. Но нет ужаса. Нет тех волн. Река спокойна. Она несёт Иккинга по вечно меняющемуся руслу. И он снова становится жертвой. Жертвой обстоятельств. Он идёт, идёт уже минуту, вторую. Слышит издалека капли воды, падающие с каменного потолка в озеро, что не было видно в темноте. Лишь тихий звук, отдающийся эхом и красные, жёлтые блики. Они такие яркие, без всякой грязи. Так беспечно и счастливо жило то озеро. Оно прозрачно и чисто. Как душа маленького ребёнка, что со временем станет таким же жестоким и полным злости человеком. И погибнет то важное, что есть у всех детей. Та сладкая наивность и доверчивость. Так легко умирает детская душа. Но так тяжело породить взрослую ответственность, самостоятельность, независимость и здравый смысл. Холодно. Сохранило тепло лишь слабое  пламя факела. Но его хватало лишь, чтобы хоть что-то видеть в демонически тёмном тоннеле. Тупик… Он на месте… — Вигго? Ты…здесь? — спросил Иккинг, слыша лишь собственное сердце, редкий треск тихого пламени и глухое эхо. Прошло чуть больше минуты, когда Хеддок потерял надежду. Казалось, это всё зря. И порой он был не рад тому, что родился таким человеком. С самого детства он приносил только проблемы и ничего в этом нет хорошего. Он не делал этого специально. И сейчас он вспоминает те многочисленные моменты, когда он снова был простой помехой. Ничтожеством, сравнимым с животным. Он снова ненавидел себя за очередную ошибку. Опять убеждался в том, что бесполезен. — О, Тор, что за бред?! И я в это поверил?! — раздражённо, с отчаянием и страхом говорил Иккинг, повышая тон от безысходности. Мешали жить мысли о том, что это не кончится. Оно будет преследовать его вечно. Всегда. Не остановится. Не прервётся. Не пощадит. Глупо надеяться на что-то хорошее, если ты в тупике. Некуда идти. Везде всё враждебно. Всё желает зла. По крайней мере, так казалось. Тишина приносит боль. Она безмолвна, но говорит. Говорит всей своей сущностью о том, что он пришёл сюда зря. Зря старается что-то делать. Ничего не получится. Всё бесполезно. А слова, произносимые Гримборном слишком пугают. Страх разливается в крови даже от одной мысли о нём. Слышать его голос было невыносимо жутко. По коже пробегал холодок. И казалось, это не остановить. Иккинг лишь марионетка. Обычная кукла… Но где же кукловод? Вдруг… он слышит звук падения камней. По звуку ясно, что они не были небольшими. Вождь остановился и прислушался. Ещё раз… Ещё… — Вигго? — в ответ снова тишина. Безмолвная, немая тишина. Иккинг ждёт. Но ничего. Снова ничего. Лишь та же пустота. Звук биения сердца и редкие мысли без единого слова. Ни шороха, ни звука. Ничего. Иккинг видел в этом…страх, боль, страдания и издевательство. Всё это принадлежало ему. Он чувствует это. Он не видит ничего, кроме этого. Он слеп. И ослеплён он страхом. Иккинг не понимал, как легко подаётся эмоциям. Просто следовал туда, куда они его несут. Именно отсюда и все проблемы. Когда его главный враг полностью себя контролирует и мыслит здраво, Иккинг прогибается под его железным умом. Он не может вовремя взять себя в руки и остановиться со словами «спокойно». И сейчас. Он зол. Но не контролирует слова, действия, движения, мысли и себя в целом. Чувствует, как кровь наливается гневом. Отчаянным гневом. И снова не может выбрать нужное мгновенье. Он не видит ситуацию со стороны. Не может остановиться. — Да ты просто издеваешься! — с бешеным пульсом вскричал Иккинг. — Я так устал от тебя! Я не знаю чего ты от меня хочешь! — Иккинг не понимал, что делать. Сейчас он хотел просто избавиться от него. От той обузы, что так мешает нормально жить. Но и Вигго можно понять. Если слышать что он говорит… Огонь… Иккинг резко развернулся и уже хотел уходить, но услышал тот самый скрежет… Цепи… Иккинг медленно повернул голову, а затем и всё тело на звук. Он становился всё громче, громче. И только стал резать уши… остановился. Теперь он слышит падение и… кажется…дыхание… Звуки прекратились и заиграли новые. Он слышит, как… кто-то волочит острым камнем по песку где-то в темноте. Иккинг попытался взять себя в руки и опустил факел ниже, в поисках чего-то, ему неизвестного. И он нашёл… На холодном песке заглавными буквами написано — «ОГОНЬ». Иккинг встал уже во весь рост и, разведя руками, не смотря на страх, выдохнул от безысходности. — Огонь… Огонь! Пламя! Пепел! Сожги! Ты говоришь одно и то же! Что ты хочешь, чтобы я сделал? Бросить в тебя факелом? С удовольствием! Но мне ещё обратно идти, так что обломись! — кричал он в истерике. Он не хотел, чтобы это продолжалось, не хотел иметь дело с такими, как он. С паранормальщиной, призраками, мертвецами… Это кажется ненормальным простому человеку. Чтобы понимать людей, «заключённых» под землёй, нужен дар, умение, опыт. И самое главное — полный контроль над собой. — Не появляйся больше рядом со мной! Никогда! Ни намёка на твоё присутствие. Мне плевать на то, как там у тебя дела и можно ли тебе помочь! Не в этой жизни. Прощай, — огрызнулся Иккинг. Он не понимал. Знал, что не понимает. Ему нужно время. Время, которого нет. У Иккинга нет времени. Вигго не даёт его… Ни минуты нет и у него. Это крах, полный крах души охотника. И Вигго жалеет. Жалеет, что принял то последнее решение. Он не получил ничего в замен. Что может сделать человек, чьё тело заперто в земле? Ничего… Может быть, он покричит, будет просить о помощи. Но… не факт, что его услышат. А даже если и так, то примут за ветер или шум подземной воды. И вот духи дают шанс. Выйти наружу на несколько секунд и написать одно слово, которое прочитает один человек. Как долго он будет выбирать? Возможно, «помогите». Но если ты блуждающая душа, твоё мёртвое тело заперто в пещере, ты не можешь от него оторваться, тебя доконают злые духи и только один человек может тебе помочь. И вот представлен шанс сказать тому человеку одно слово. Просто попросить о помощи будет опрометчиво. Нужно сразу показать как это сделать… И Вигго выбрал слово «огонь».