Призрак

Иккинг возвращается домой переполненный эмоциями. Страх, ненависть, безысходность. И всё против него. Мучают кошмары, жутко болит голова и ничего непонятно. Раздражает, пугает любой шорох и невовремя сказанное слово. И всё хочется спрятать подальше, в самый тёмный угол, который найдётся. И пусть пылится там, пока не настанет время. Время, когда пригодятся те проблемы, те эмоции, которые он спрятал так далеко. Казалось бы, глупый вопрос «кому нужны проблемы и зачем?». И ответ так же бросается в глаза и буквально срывается с языка: «никому…». Но без этого было бы скучно. И где же брать тот драгоценный опыт, если не из проблем? Тем более, если тебе неоткуда ждать помощи. Ты делаешь всё сам. Никому не интересно слушать про проблемы чужих людей. И даже близкие порой подводят. Друзья, как всегда, куда-то пропадают. И ты уже сомневаешься в их верности тебе. Значит… они не настоящие… Или просто перестают быть друзьями. Да, ведь вы меньше общаетесь, редко обращаетесь друг к другу за помощью. И зачем, если можно всё сделать самому? Да, будет больно. Да, будет тяжело. Но ведь это твоё решение. И отказаться от него будет позорно. Иккинг невольно подумал о Вигго. Любые мысли о нем причиняли боль и так не хотели отставать. Проблемы. Опыт. Одиночество… Вигго… Как он добился такого успеха? Как ему это удалось? Иккинг всегда задавался этим вопросом. И вот… ответ прямо перед ним. Боль, одиночество, многочисленные препятствия сбивают с ног. Хеддок сравнил себя и Гримборна. Он делает это далеко не в первый раз. И далеко не в последний. Та приспособленность, талант к дипломатии. Это явно не далось ему легко. И… построить целую империю с нуля… казалось Иккингу немыслимым. И он скрывал. Скрывал это восхищение. Прятал как мог, любыми способами. Брать пример с врага. Это казалось позором. Возможно, так и есть. Всё зависит от общества. Как люди воспримут это. После смерти Вигго всё кончилось. Возможно… Иккинг хотел бы кому-то рассказать, поделиться мыслями, переживаниями. Но что-то заставляло его молчать и всё больше погружаться в себя. Это не что-то неизведанное, не открытое. Это страх. Тот, что был убийцей мира иного. Любая мечта, надежда, счастливая мысль сразу умирала в страхе. Оно сильно. К нему нельзя привыкнуть или  приспособиться. И всё это так сложно. Порой смотришь на мир со стороны и видишь… ничего. Пустоту. И в ней гуляют люди. Блуждают, теряются, спотыкаются о что-то невидимое, кем-то придуманное. Бред. Полный бред. Этот мир не реален. Нет в нём ничего. Лишь страх и построенные на нём дома, в которых живут те люди. Выращенные на нём растения. Разведённые животные. Одним словом — всё для нормальной жизни. Есть лишь одна проблема — тьма. Кто-то видит в ней хорошо, кто-то плохо. А кто-то полностью слеп. Поглощён такими же придуманными эмоциями. И они несут людей за собой. И в этот момент Иккинг вспомнил себя. Как плыл по реке, чьи воды — страх, чьи волны — ужас, а берега — трепет. То живое, что осталось в мире Иккинга. Всё это его мир. «Как же он изменился» — подумает кто-то. И это будет правильно. Страх живёт не в каждой душе. Но в каждой есть его отблеск, воспоминания. Или боль… Снова о Вигго. Любое упоминание о моменте из такого тяжёлого прошлого и глаза становятся влажными. Одна мысль… и льётся необратимый поток воспоминаний… боли. Детство. Самый тяжёлый этап жизни Гримборна. Ссоры, скандалы, несправедливость на несправедливости. Колоссальные умственные нагрузки. Несерьёзное отношение членов семьи. Почему бы не уйти из дома? Хотя бы один раз. Переночевать у друзей, пока не станут искать. А когда найдут… всё с начала. Всё казалось бесполезным. Он был не значимым, ненужным. Так зачем же он просыпался каждое утро, чуть ли не со слезами на глазах от давящей на плечи боли. Зачем? Зачем это всё? Не найдя ответа, он старался это исправить, доказать. И когда снова потерпел поражение, принял новый удар. Новую боль. Новый груз. Ничтожество. Никому не нужное. И с этим он прожил жизнь. Так и не нашёл своего человека. Который поможет, поддержит, не даст верёвки для петли, откроет глаза… заберёт из мира тьмы… станет лучом света. Последним теплом, что не даст замёрзнуть. А если тот человек оставит, он останется во тьме. И Вигго всегда был в темноте. Без малейших отблесков света. В помощь время. Оно даёт приспособиться. Как бы это не было тяжело, он боролся…и ждал. Ждал тот лучик света. Пусть самый маленький. Любой. Лишь бы был. Свет. Тьма. И тихо шелохнётся, бережно несомая свеча. Вигго не нашёл того света. Сколько бы не искал. Не было при жизни, будет после неё. В другой форме. Людям нужно пламя любви. Мёртвым другое. То, что освободит душу от тела и унесёт за горизонт по холодной воде. И наступит блаженство. Вся боль сгорает в пламени. Но этого нет. Нет единственного, что может убить боль. Есть лишь холод земли и камней. Лёд глубоких пещер. Словно клетка… Весь следующий день Иккинг заставлял себя перестать думать о том, что случилось в пещере. И он был уверен — всё сказанное справедливо. Но он не учёл одну важную деталь. Эта деталь равносильна десяткам других. Она важна. Очень важна. И поздним вечером Иккинг лежал на кровати и думал. «Он больше не придёт… Не посмеет…».