Часть 2
23 июля 2019 г. в 01:07
Шел пятый месяц бесконечного романтического кино. Ей все время казалось, что она только актриса. И вот она снова пишет письмо. Слегка косится на предыдущие, чтобы выдержать стиль.
здравствуй. Сегодня я не буду спать и не буду тебе звонить. Я сегодня в поезде. Сегодня пойдет шестой месяц. Чего, спросишь ты? Мне придется ответить.
На самом деле одна из самых бесполезных вещей, которые придумали себе люди — это счёт времени и пространства. И то и то не имеет значения и какого-либо другого параметра, если на них плевать. Так вот. Когда я держала тебя за рукав пиджака, мне было все равно сколько прошло времени и сколько между нами шагов.
Сейчас я зачем-то считаю месяца, в которые мне так приятно гладить по утрам твои пиджаки, видеть, как ты зализываешь с помощью расчёски свою челку (строго на) и как чистишь свои модные туфли.
Ненавижу твои туфли.
Когда ты уехал, мне казалось, что два месяца — это немного. И это действительно не много. Если в это время ты чем-то занят. Я писала тебе письмо, но ты решил на него не отвечать.
Я звонила.
Ты не брал трубку, я слышала автоответчик. Мне не нравится твой автоответчик.
Он получил письмо. Опять. Он сбежал от нее, но оставил адрес. Выжидал. Выжигал. Чувствовал себя пожарником-поджигателем. Чувствовал себя паршиво. Но маршировал. Брал на мушку. Сушил и тушил. Как ветер. И зной одновременно.
Взял ручку. Дрогнула рука. Начал.
здравствуй.
Надеюсь, ты здорова. Не стоит считать время. Оно все равно больше, чем-то количество цифр, которое известно человеку. Очень жаль, но это так.
Я выбросил туфли и теперь хожу только в ботинках. Спасибо, что сказала. Давно хотел.
У меня начали выпадать волосы. Нечего зализывать. Боюсь, что вернусь слишком скоро и не по-английски. По-скотски. И по-флотски. Вообще, я думал тебя пригласить сюда, но не могу. Здесь опасно.
Пожалуйста, пиши.
И будь здорова.
Она впервые сидела смирно после прочтения. Ей было отвратительно понятно. И внутренне ей уже хотелось бежать. Но она сидела смирно, выпрямив спину. И ждала. Ждала, когда закончится этот полевой сезон и он вернётся из своих полей. Больной, но настоящий.
Опять.