Глава 8 «курантов бой сломал покой»
18 января 2019 г. в 11:00
Не предвещающий ничего хорошего праздник приближался, а я постепенно начинал паниковать. Оставалось два дня, впереди выходные, а мне надо было что-то придумать с подарком, да и выбраться куда-нибудь. После того, как Дазай, словно невзначай, отвлечённо, не акцентируя на этом внимание, потрепал меня по волосам, я не выходил из дома и тупо размышлял, что же делать. Чувствуя себя размазано и апатично, я старался найти самый простой выход из сложившейся ситуации, но лишь осознавал свою трусость и продолжал ждать чего-то, что обязательно, как мне казалось, должно было произойти. Какое-то тягостное чувство не давало покоя.
Я размышлял о том, что, по сути, жутко одинок. Раньше это чувство никогда не угнетало и не оставляло после себя пустоты и горечи. Буквально год назад я, скорее всего, даже не подумал бы о таком. Но сейчас, осознавая, что, захлебнись я собственной рвотой на полу своей же комнаты от глупого передоза снотворным, — никто бы и не заметил, мне становилось отчаянно грустно. Было бы больно только матери, она бы остаток своих дней ходила к моей могиле, принося белые глицинии, потеряла бы сон, если б у неё вообще остался смысл жить после этого. Одногруппники забыли бы обо всём этом через месяц. Доктор Мори бы просто выкинул мою карту или спрятал её в свой огромный старый ящик на чердаке — может приводил бы в пример своим пациентам, пытаясь их запугать.
Что бы сделал Осаму? Я не мог представить ни одной возможной реалистичной его реакции. Может он, узнав об этом, просто ответил бы: «Ясно», — а затем пошёл в то самое кафе и выпил стакан джина за мой упокой. Или же рассмеялся, словно это какая-то глупая шутка. Ему бы было так же плевать? Или эта новость заставила бы его сердце хоть немного дрогнуть, ощутить эмоции грусти или же разочарования? Я очень плохо его знаю, да и виделись мы всего три раза, в один из которых я наорал на него и в страхе сбежал.
Поверхностные знания по психологии говорят мне о том, что я сам должен нести ответственность за свою жизнь на своих плечах, надеяться на себя, но разве я действительно способен на это?
За запотевшем стеклом медленно кружился снег, небо было чистым и глубоким, далёкие просторы бесконечной синевы стирали все сомнения и переживания.
Проснулся я с уверенностью в том, что обязательно сделаю то, что должен, и даже более того — постараюсь сделать это хорошо. Вдохновлённый не пойми откуда взявшимся предчувствием чего-то хорошего, я не спеша умылся, оделся потеплее, приготовил небольшой завтрак (что было крайне несвойственно мне). Взял пустую сумку, с которой иногда ходил в универ, и направился на улицу. Куда идти и что покупать я пока не придумал, просто спокойно шагал по свежему снегу.
День был безветренным и хмурым, на небе сгустились серые облака, а вдали горизонта виднелся голубой просвет, но солнце никак не могло выглянуть. Я раздумывал, что же является хорошим подарком. То, что может быть полезно, имеет какой-то символизм или же заставит человека вспоминать о ком-то, поглядывая на подарок? Не знаю. Может что-то, что просто заставит улыбнуться? Или же, какую бы херню я ни купил, важен сам смысл проявленного внимания?
По дороге я набрёл на книжный магазинчик в подвальном помещении. Потёртая вывеска, покрывшись ржавчиной по краям, со стёршейся белой краской банально гласила красной надписью: «Книги от Сью». Недолго колеблясь, я потянул дверь за ручку, но она не открылась. Затем я посмотрел на надпись за стеклом, где мелким шрифтом от руки было написано: «От себя». На мгновение почувствовав себя жутко глупым, я толкнул дверь и со звоном дверного колокольчика зашёл в помещение. Свет был тусклым, всего одна лампочка освещала длинные стеллажи со множеством книг. За маленьким деревянным столиком сидела пожилая женщина в очках с круглой оправой, от очков красные нити тянулись за её спину, тёмные волосы вьющимися и чуть спутанными прядями лежали на плечах, а ближе к корням проглядывала седина.
— Добрый день, — вежливо поздоровался я.
— Здравствуйте, — женщина как-то устало и нехотя отвела взгляд от книги, что держала в руках. — Что-то подсказать, молодой человек? — спросила она, как спрашивает, наверно, каждого вошедшего, потому что так нужно.
— Нет, спасибо, — коротко ответил я и прошёл вглубь магазина.
Совершенно разные книги красовались на полках в ожидании того, что их кто-то купит. Некоторые покрылись едва видимым слоем пыли, а какие-то светились новизной и манили яркими обложками. Я оглядел стеллаж с классикой, но как-то ничто не привлекло моего внимания. Прошёлся вдоль других отделов. Названия мелькали перед глазами, имена авторов всплывали в памяти, как что-то давно ушедшее и нереальное.
Я пытался прикинуть, что бы было интересно прочитать этому странному суициднику. О его предпочтениях я знал ровным счётом ничего, так что было бы глупо, купи я книгу, которую он уже читал, или же творения автора, которого он терпеть не может. Стрёмно было выбирать, и в итоге я остановился на том, что дарить книгу в целом плохая идея, особенно человеку, которого ты не знаешь. Вот только уже при выходе я приметил на круглой стойке разные блокноты. Это показалось мне идеальным выходом, ведь он же учится на журфаке, вероятно, много пишет. Это бы было и полезно, и нужно — наверное, тем более, этот подарок не имел какого-то скрытого смысла или подтекста. Недолго думая, я взял толстый блокнот в сделанной под кожу обложке — простой до банальности, но выглядящий устаревшим. Я действительно мог представить себе Осаму, записывающего в него что-то, и это бы не выглядело слишком официально или элитно — просто и обыденно.
Подойдя к женщине на кассе, я положил выбранный блокнот на стол и спросил, сколько с меня. Она назвала цену, я оплатил покупку и, кинув купленное в сумку, покинул магазин.
Остатки дня утонули в бездействии и ожидании. Моё сознание вторило: «Оставь это всё, забудь, так ли важно для тебя быть значимым? Так ли значимо для тебя само словно «важность»? Нет ведь в мире ничего значимого, нет ничего вечного и по-настоящему ценного. Всё это пустое и шаткое, твои надежды хрупкие, твои мечты несущественны, ты сам словно несуществующий. Ты сам словно неживой».
Мой взгляд, устремлённый сквозь белый ровный потолок. Я видел через стены, далеко и нереально. Я представлял небо, усеянное миллиардами звёзд, представлял себе нашу планету относительно вселенной, относительно нескольких галактик. Я пытался представить бесконечность и осознать невозможное. С детства меня пугал тот факт, что пространству нет края. Я спрашивал: «Как же так?», в моей голове не укладывалось понятие бесконечности, так же, как и понятие «ничего». Я думал, что ничего — это когда пусто. Или когда темно — но нет же, если человек говорит, что в комнате «ничего» нет, он подменяет значение самого слова, ведь в комнате есть стены, на этих стенах есть краска или обои, есть потолок, фундамент, пол. Это уже что-то. Даже когда темнота покрывает всё пространство, я могу сказать: «Темно» или «Я вижу черноту» — это что-то. А вот именно «ничего», как это? Если умирает человек, когда его сознание гаснет, и мозговой процесс останавливается, он ощутит напоследок, каково это — «ничего», сможет это осознать?
Время от времени возвращаясь к этим мыслям, я впадаю в отчаяние. Мне кажется, что я настолько ничтожен, что в целом весь род людской настолько алчен и эгоистичен, что не понятно, как люди до сих пор существуют. Как некоторые живут себе спокойно, не задаваясь такими вопросами? Как простое признание в любви или букет цветов способен вызвать на лице женщины улыбку? Как это — счастье? Моментными вспышками оно поражает сознание, и человек радуется, человек по-настоящему живет. Возможно ли удерживать это состояние на протяжение долгого времени? Вряд ли это так, хотя некоторые люди придерживаются этого мнения.
Время близилось к полуночи, я сам не заметил, как постепенно начал засыпать.
Коридоры старого кирпичного здания, поросшие мхом, вились впереди. Я шёл босиком, неуверенно, холод пронзал тело, заставляя дрожать, но я не останавливался, всё шёл, сам не зная куда. Свет лился с потолка, не пойми откуда, ведь потолок был таким же старым и заросшим мхом, как и эти давящие стены. Коридор узкий и длинный, под ногами вода и камни. Я ступаю по инерции, словно ведомый кем-то. Мне кажется, что в итоге я найду что-то важное, что в конечной точке что-то особенно ценное, уготовленное только мне. Но, спустя, как казалось, вечность, я выхожу к окну, овальному сверху, в стиле средневековых крепостей. Передо мной открывается туманная панорама, я вижу насыщенную зелень где-то впереди, но не вижу земли. Всё снизу заволокло туманом, а небо серое-серое, по-утреннему хмурое, воздух влажный и насыщенный, свежий. Я присаживаюсь на краю, свесив ноги в бездну, и просто гляжу куда-то вперёд, не находя в этой далёкой и глубокой пустоте то, что искал так долго. Зато я впервые чувствую, что всё, что меня окружает — безгранично.
Встал я почти к обеду — сам не заметил, что проспал практически тринадцать часов, но, несмотря на это, ощущал себя уставшим и каким-то даже подавленным. На душе было какое-то тягостное чувство, овладевающее мной, как разочарование. Умывшись и надев свободную футболку, я вышел на кухню. На столе лежала записка, на криво оторванном листе в клеточку: «На работе не дали отгул, вернусь поздно. Не обижайся, отметим завтра. Может ты разнообразишь празднование? Не чахни дома».
Я понял, что вряд ли она сильно настаивала на выходном, скорее хотела поставить меня в безвыходное положение. Может, Мори-сан говорил с ней накануне. Но это не важно, я всё равно не считаю этот день чем-то особенным. Просто наступает следующий год, так удобней считать. Что тут такого? Из-за этого не стоит устраивать праздник. Вообще, я как-то странно воспринимал празднование каких-то дней, ведь считал это попросту поводом отлынивания от работы.
Несмотря на весь свой скептицизм и какой-то внутренний дискомфорт, я сходил в душ, погладил одну из любимых футболок, снял с сушилки удобные серые джинсы с небольшой дыркой на колене, повесил на вешалку с плечиками пиджак, который сложно было назвать чисто классическим и, сам того не осознавая, ждал. Сделал чай, присел на стул на кухне, поджав под себя ноги, согнутые в коленях. Перекусил вчерашним рисом с овощным гарниром, на автомате переключал каналы на телевизоре, как-то и сам не зная, что хочу там увидеть. В итоге оделся, кинул у порога сумку с блокнотом, решил протереть кухонный стол. Около двух часов я слонялся по дому, не зная, чем себя занять. К шести часам в дверь прозвенел звонок. Я с опаской посмотрел в глазок и лицезрел ожидаемого гостя.
— Я думал, ты напишешь или что-то вроде того, а не заявишься меня эскортом сопровождать, — открыв дверь, кинул я, изображая раздражение.
— Изначально я хотел, чтобы ты решил сложную головоломку, по типу комнат с поисками ключа, а потом подсознательно понял, где я буду тебя ждать. Но это было бы слишком проблематично и сложно, — мечтательно начал вещать Дазай, а затем как-то ехидно протянул: — Разве не принято сначала здороваться? Сам же порицал меня за подобное.
Я устало вздохнул и отвёл взгляд.
— Добрый вечер. Что ты имел ввиду, когда сказал, что за меня уже всё спланировано?
— Смотря на то, что ты выберешь, — с улыбкой произнёс Осаму. — Можно посидеть в тепле, а можно посидеть на холоде, но узреть потрясающий вид, — он поднял две руки, словно изображая весы, на что я как-то недоумённо расширил глаза.
— Ты что, на свидание меня зовёшь, что ли? — вопросительно подняв бровь, спросил я.
— Почему же свидание? Я просто предлагаю тебе весело провести время, — чуть склонив голову на бок, он ожидал от меня решения. По его улыбке и выражению лица мало что можно было сказать.
— Я бы не хотел никуда идти, — вру я.
— Тогда я могу посидеть у тебя, это ещё один вариант, но не из тех, что я предлагал, — его настойчивость меня пугает.
— Этого я тем более не хочу. И вообще, тебе нечем заняться в столь праздничный день?
— Не люблю спонтанно менять планы, — как ни в чём не бывало, пожимает плечами Осаму.
Я хотел сказать, что никакого отношения к его планам не имею, и вообще, почему меня это должно волновать? Но лишь как-то безрадостно проговорил:
— Только оденусь, подожди.
Накинув пальто и повязав на шее шарф, я перекинул сумку через плечо и покинул квартиру, запирая её на ключ. Дазай радостно насвистывал какую-то мелодию. Мы спустились по лестнице и вышли из парадной. На улице была жуткая метель, буквально на расстоянии пары метров ничего не было видно — пепельная белизна заволокла весь обзор, а снег валил нещадно.
— Что ж, похоже, остался только один вариант. Пошли, — грустно вздохнув, изрёк Дазай и направился по дороге в сторону универа.
— Ты действительно мазохист, если в такую погоду вышел куда-то, — бросаю я, съёжившись от холода. Снег задувало под шарф, маленькие лёгкие хлопья путались в волосах и холодили голову, касались лица, от чего кожу неприятно кололо. — Ещё и меня вытащил.
— Но разве не прекрасно? Оно же того стоило, — чуть громче проговорил Дазай, раскинув руки и откинув голову назад, подставляя лицо под падающие снежинки.
— Тебе что, семь лет? Снега не видел никогда? — скептично говорю я, глубоко в душе удивляясь, как такое простое событие, как снегопад, может радовать, может вызывать такие искренние эмоции?
— Разве только семилетним радостно наблюдать поразительные природные явления? — он звонко рассмеялся. — Красота — она непредсказуема и субъективна, может быть везде и нигде одновременно, в зависимости от твоего угрюмого восприятия.
Я ничего не ответил. Съёжившись ещё сильнее и вдавив голову в плечи в попытке хоть немного согреться, ведомый, шёл за нарушителем спокойствия, сам не зная куда. Было одно предположение, и оно оправдалось. Спустя какое-то время мы пришли к тому же кафе, в котором сидели тогда. Ступеньки перед входом совсем замело снегом. Игнорируя вывеску «Закрыто», Дазай открыл дверь, и мы зашли внутрь.
В зале, как и за барной стойкой, никого не было. Пара свечей потухли, но в помещении было довольно тепло. На подвесных полках в старых подсвечниках свечи догорели до самого основания, стеклись в какие-то странные произведения искусства. На столиках в стеклянных чашечках маленькие круглые свечи освещали зал, отбрасывая подвижные тени от дрожания пламени на стены и потолок, на пол и на сами столики. Осаму так же, как и в прошлый раз, повесил пальто на длинную вешалку, подошёл к барной стойке и окликнул меня.
— Чаю, сударь, или чего покрепче? — наигранно вежливо спросил он.
— От чая бы не отказался, — искренне ответил я, потому что жутко замёрз. Дазай лишь кинул смешок в мою сторону и начал возиться с заваркой. Как только чай разлили по чашкам, я прильнул руками к тёплой посуде, согреваясь. Пар был пряным и ароматным — он словно согревал душу.
Как-то неосознанно я наблюдал за тем, как тонкие пальцы Осаму, все в пластырях, изящно и лёгко обхватывают чашку. Он медленно подносит её к губам, вдыхая тёплый пар, чуть сдувает его и отпивает немного, прикрыв глаза. Слегка влажные волосы немного вились, обрамляя лицо, а одна прядка прилипла ко лбу, но его это не особо беспокоило. Меня тем более. Сам того не понимая, я смотрел внимательно и увлечённо, пытаясь уловить каждое его движение, но в момент наши взгляды встретились, и он спросил:
— Ты чего так смотришь?
Сначала я растерялся. Потупив взгляд, будто начал искать что-то на столе. Но затем решил спросить:
— Что у тебя с пальцами? Поранился?
Дазай посмотрел на свою руку, будто не понимая, о чём я, а потом беззаботно бросил:
— Да я с бумагой много возился в последнее время. Случайно вышло, вот и порезался в спешке, — вроде бы и не удивительно, ведь я сам несколько раз умудрялся, но не все ж пять пальцев сразу? Подумав, я не стал докапываться с расспросами.
Мы говорили о чём-то. Точнее, Дазай говорил. Рассказывал о том, как переписывали библию, сколько раз, в какое время и как же глупо нынче верить в то, что она едина. Рассказывал интересные вещи об искусстве, много времени уделил музыке. Когда он начал о литературе, я и вовсе забыл, что время течёт. Говорил о восприятии, о том, как, лишь глядя на нотный лист, человек может почувствовать мелодию, узреть её динамику, почувствовать струю звуков, заглянуть, так сказать, в самые недра творения. Я большую часть времени слушал, лишь иногда задавал вопросы или же соглашался со сказанным. Он говорил, как истинный оратор. Такие, в общем-то, незамысловатые вещи он выставлял значимыми и интересными. Я полностью погружался в его рассказ, стараясь уловить каждое слово, был поражён и одновременно восхищён его умением повествования. Какие-то темы касательно того же искусства, к которому я не питал особой любви или неприязни, просто воспринимал, ведь оно существовало в этом мире, как и многое другое, — теперь мне захотелось нырнуть в это с головой. Прослушать кучу произведений, прочитать кучу книг, приблизиться хоть немного к тому огромному количеству информации, что хранил в себе этот человек. Но за это время я не узнал ничего о нём самом.
— Ох, я совсем забыл, — резко выпалил Дазай, глядя на часы, — скоро забьют куранты.
— В этом нет ничего особенного, — ответил я. Но в момент сам вспомнил, что так и не отдал блокнот. Спокойствие мигом улетучилось куда-то вдаль, и я потянулся рукой к сумке, с опаской, словно, если он заметит, то конец всему.
— Это часть всемирного ритуала, почему бы не присвоить его себе? — загадочно проговорил он, встав из-за стола. — Может, музыку поставить? А то ты угнетаешь всю атмосферу своей угрюмостью.
Меня это немного задело, но с другой стороны я понимал, что так и есть.
— Я не против, — лишь сказал я, уже держа в руках свой глупый подарок. Дазай достал одну из пластинок, шуршание работающего проигрывателя заполнило комнату, как тогда, но затем появилось ощущение, словно лёгкая морская волна прошлась по полу и снова вернулась в истоки. Комнату наполнило нежным перебором клавиш рояля, звуки казались далёкими и волшебными, такими непредсказуемыми и странными, они обволакивали. Я будто ощутил морской прибой, в момент перед глазами пронеслась картина, как я на огромной глубине, и свет, едва видимый сквозь далёкую толщу воды — он надламывается и извивается, а сам я покачиваюсь с волнами, хаотично, но так трепетно.
— Что это? — с интересом спрашиваю я, словно силой вытаскивая себя из ступора.
— Дебюсси, один из немногих представителей музыкального импрессионизма, — Осаму кладёт обложку от пластинки сверху на коробку и подходит к столу.
— Красиво, — говорю я, действительно поражённый этим странным звучанием. Я никогда не слушал классику, но мне безумно нравилось звучание пианино.
— Тебе что, семь лет? — посмеялся Дазай, но затем сразу добавил, — шучу-шучу, семилетний бы точно не оценил, — он улыбался спокойной умиротворённой улыбкой, его глаза смотрели на меня с теплом и какой-то нежностью. Я подумал, что это плохой момент для этого, но всё же:
— Держи, это тебе, — неуверенно промямлил я, протянув ему блокнот. Чуть приподняв брови, он в удивлении забрал из моих рук подарок и осмотрел его с разных сторон. Открыл, перелистал страницы, провёл по одной из них кончиками пальцев, как я и представлял.
— Не ожидал, спасибо, — он действительно заинтересованно осматривал полученную вещь. — У тебя хороший вкус. Мне нечасто дарят подарки, так что я польщён.
— Ты не подумай, — начал я, — просто это задание. Психотерапевт сказал подарить что-то кому-то, вот я и…
— Но ты ведь мог выбрать кого-то другого, — изрёк он, пристально наблюдая за мной.
— Я мог бы сказать то же самое, когда ты позвал меня сюда, — я вновь отвёл взгляд. Отчего-то стало жутко не по себе. Что он хотел услышать от меня? И зачем вообще развивать эту тему?
— Но не сказал. На всё есть причина, так ведь?
Мы стояли напротив друг друга, и мне казалось, что он слишком близко.
— Что ты хочешь, чтобы я сказал? — отчаянно спрашиваю я, поднимая голову, но вновь встречаюсь с глубоким спокойным взглядом, полным понимания и уверенности, полным решимости. У меня подкашиваются колени от осознания того, что расстояние между нами ничтожно — жалкие сантиметров тридцать, если попытаться прикинуть.
— Я ничего от тебя не хочу, — серьёзно говорит Дазай, одновременно с этим мягко и словно успокаивающе, — но ты ведь сам хочешь научиться быть честным с собой. Понимать себя и избавиться от страха. От ощущения обременённости существованием и от боли, научиться жить, — последнее слово повисло в воздухе со стихающим аккордом подошедшей к концу композиции. Я замираю. Грудь сжимается от боли, а я чувствую, как на один удар часов приходится по три-четыре удара моего сердца.
— Пластинка… — едва слышно бормочу я.
Тепло чужого тела возле моего лица, запах чая и его волос. Касание подбородка холодными пальцами, немного шершавыми из-за пластырей, заставляет вздрогнуть. Моё сознание мечется в панике, но я не в силах сдвинуться. Я практически не дышу, лишь вижу, как медленно и томно прикрываются глаза Осаму, я вижу его подрагивающие ресницы и ощущаю прикосновение тёплых суховатых губ. Уверен, что он чувствует мою дрожь, он чувствует мою панику. Я не знаю, что мешает мне сорваться с места, лишь ощущаю, как чужие губы медленно и нежно сминают мои. Чуть приоткрываю рот, дабы вдохнуть, ведь чувствую, что вот-вот умру. Мне это кажется нереальным, мне всё кажется сном и полнейшим бредом, но это ощущение — я никогда не испытывал подобного. Казалось, что я распался на мельчайшие кусочки сахара, что смешались со снегом и растаяли, подобно красивым детским мечтам, слились с реальностью.
Куранты смолкли.
Примечания:
Всем доброе время суток. Глава писалась с 1 января, но так уж вышло, что я слегла с воспалением легких и никак не могла вернуться к воплощению задуманного. А выпускать две страницы просто "чтобы было" смысла никакого не вижу, так что вышло довольно долго. До закрытия сессии остался один экзамен, по которому меня скорее всего отправят на пересдачу, но не суть, я до часу пишу главу, все норм. На неделе возьмусь за редактуру всей работы, надо будет кое-что подправить. Прошу прощение за ожидание. Пишите, что думаете, очень приятно получать отклик по поводу этой работы. Она для меня по своему важна.
Музыка:
Клод Дебюсси - лунный свет; снег танцует (делает всю атмосферу в кафе, послушайте)
KONGOS - Pay for the weekend
The doors - people are strange
Мельница - St. Exupéry Blues
Хелависа - Шей