MASTI

Воздух. Влажный, жаркий, густой. Оседающий тяжёлыми каплями конденсата на пальмовых листьях и стеклянной поверхности дверей и окон в пол снаружи дома, скрытого от любопытных глаз на краю джунглей. Тихий плеск воды в искусственном пруду, окружённом зарослями высокой болотной травы. Это аллигаторы. Домашние животные. Пленённые браконьерами. Когда ему надоест, он прикажет сделать себе из их кожи сумочку или элегантный дорожный чемодан. Внутри дома прохладно. Ровное гудение кондиционеров единственное, что нарушает утреннюю тишину. Он не спит. Спускается по выкрашенной лаком цвета корицы деревянной лестнице, ритмично стуча каблуками домашних туфель. На нём только чёрный полупрозрачный халат, отделанный птичьими перьями у ворота и на широких разлетающихся рукавах. Светлые кудри картинно растрепаны. Он не составил себе труда уложить волосы. Зачем. Он в своём доме, а не на светском приёме. Но в случае с ним прическа всё равно не выглядит небрежной, скорее расслабленной. Он зажигает благовония и свечи. Обязательный атрибут. Хотя день только начинается, внутри дома всегда царит полумрак. Лёгкий, почти невесомый дым поднимается к потолку. Пространство наполняется ароматами пало-санто, розы и сандала... Он неспеша варит себе кофе, щедро добавляя специи. Крепкий, эбонитового оттенка, с жжёным ореховым запахом. Самый чёрный кофе для Чёрной Королевы. Благосклонной к преданным вассалам и беспощадно жестокой к врагам. Её руки умеют и ласкать, и бить наотмашь. Кормить сладостью амброзии и даровать мучительную гибель. Он красив. Всё ещё. Нет, не той невинно-порочной прелестью ранней юности и не притягательно-эротичным очарованием молодости. Его красота зрелая и опасная, манящая, колдовская, почти смертоносная, какой бывает только грация бросающегося на свою добычу хищника. Им хочется любоваться, затаив дыхание, ведь иначе он услышит и повернёт голову в твою сторону... Олег не приехал. Сказал, что Бразилия не для него. Слишком высокая температура. Слишком ярко. Слишком громко. Слишком много всего. Но его это не расстраивает. Скорее вызывает тень сожаления, пробегающую волной на аристократичном лице, что не получится поделиться с ним той атмосферой, что пленила его, заставив потратить сумасшедшие деньги на строительство дома в этой глуши. Деньги мужа. Антон здесь. Его не пугает жара или дикие животные. Он давно уже следует за Эмилем по доброй воле и личному желанию. Верный и надёжный спутник. Неподкупный и беспощадный воин возле трона своей Королевы. Мудрый советник в любых безрассудных авантюрах, воплощающий мечты в реальность.

- Я сварил кофе... - бархатные вкрадчивые интонации. Совсем не тот резкий насмешливый голос, лишающий уверенности, которым он говорит со всеми остальными. С Антоном Эмиль другой. Совсем. Не похожий ни на надменного творца, играющего с человеческими жизнями. Ни на издевательски смеющегося дьявола, наблюдающего за плодами своих интриг. Ни на нарочито вызывающе сексуальное божество с покрытыми алой или чёрной краской губами. Нет... Рядом с Антоном Эмиль кажется трогательно беззащитным. Уютным. Домашним. По-кошачьи утончённым. Потирающимся нежной щекой о протянутую к нему ладонь... Это ценно для них обоих. Минуты близости. Их личный мир в хрустальном шаре. Хрупкий и сверкающий, будто ёлочная игрушка. - Нальешь мне чашечку? - Антон улыбается и садится на плетённый ротанговый диван. Эмиль кивает в ответ и платиновый кудрявый локон падает ему на лоб, тонкие длинные пальцы, по многолетней привычке унизанные тугими обручами колец, убирают волосы с лица изящным жестом. На маленьком столике призывно дымятся белые фарфоровые чашки с горячим и бодрящим напитком. Они сидят на диване и держатся за руки, словно дети. Голова Эмиля плавно покоится на плече Антона. Миг секретного блаженства, абсолютного доверия и единения. Им обоим сейчас отчаянно хочется, чтобы он длился вечно...