Призрак из прошлого

Баки ушел из дому на встречу с Броком, оставив Стиву записку, потому что того не было дома. Приехал к парку и еще минут пять сидел в такси, высматривая знакомую фигуру, и вышел только, когда увидел. Он почему-то испугался того, что Брок не придет, что он просто так простоит и прождет, как дурак. — Привет, — улыбнулся ему Брок, когда Баки подошел к нему легкой походкой вполне уверенного в себе человека. — Ты на удивление пунктуален. — Ты тоже, — вернул улыбку Баки. — Пойдем? Ты бывал тут раньше? — Бывал, — пожал он плечами. — Хочешь, в зоопарк сходим. — Нет, спасибо, в зоопарк не хочу, — Баки снова улыбнулся. Он чувствовал себя немного неловко, потому что видел одно, но внутри было другое, он это чувствовал. Брок был таким же живым, как Марио, но все равно другим, но сколько бы Баки ни гнал от себя желание сравнить, все равно сравнивал. Они шли по оживленной центральной аллее и молчали, не зная, что друг другу сказать. А Баки сравнивал. Черты лица, как Брок щурил на солнце светло-карие глаза, немного хмурился, поглядывая на Баки. У Марио глаза были темнее. И открытая улыбка, но ему не было и тридцати, а Броку уже было чуть за пятьдесят. И походка у Марио была более развязная, Брок ходил, как охотящийся кот, даже в мирной жизни. Оживленная асфальтированная дорога сменилась хорошо утоптанной широкой тропой, по обе стороны которой росли, словно арка, деревья, а они все молча шли и шли. И Баки сравнивал. Он сравнил уже все, что только можно, воскрешая в памяти молодого мафиозо Марио, но все шло к тому, что Брок был совсем на него не похож. Да и откуда, вряд ли жизнь Брока была такая же разбитная и полная приключений. По крайней мере, Баки жизнь Марио казалась именно такой. — Не ищи, не найдешь, — хмыкнул Брок в какой-то момент, обрывая мысли Баки. — Чего не найду? — удивился тот, упорно скрывая, что Брок ему кого-то напоминает. — Не знаю, чего ты так упорно меня прощупываешь уже час кряду, но если до сих пор не нашел, то уже не найдешь, — просто ответил он. — Это так заметно? — Баки даже смутился, но не сильно, ведь он действительно искал, но не нашел. И теперь не знал, радоваться этому или печалиться. — Нет, если не знать, — пожал плечами Брок. — Я неплохо знал Зимнего, а у тебя его повадки. Так же ходишь, так же смотришь, так же ждешь подвоха отовсюду. — Но я не Зимний, — постарался утвердительно сказать Баки, но все равно получился вопрос. — Нет, — уверенно сказал Брок. — Ты… Ты человек, а Зимний им не был. Помолчали. О чем думал Брок, Баки не представлял, сам он думал о том, что, похоже, правильно выбрал человека, чтобы пообщаться, погулять, даже просто подумать. Вот только это был не Марио, хотя так похож. И вдруг Баки решил, что пусть не он, но хотелось чего-то такого же с ним, с Броком, хотелось любить, пусть и безответно, пусть он бы никогда об этом не узнал. Но это было бы чувство. Не то нежное, пастельное, которое он испытывал к Стиву, а яркое, сочное, заставившее бы пойти на что-нибудь бесшабашное. — Ты долго работал с Зимним? — спросил Баки, хотя ему это было совершенно не важно, да и тема была не самая правильная для разговора, если хотел понравиться человеку, даже не зная, нравятся ли ему мужчины. — Ты меня на прогулку в парк вытащил о Зимнем поговорить? — хмуро отозвался Брок, он явно не хотел говорить об этом. — Небось хочешь узнать, как я допустил, почему за человека не считал? Да? — Да, — выпалил Баки, эта мысль приходила ему в голову, но сейчас он хотел говорить не об этом. — То есть, нет. Что, как и почему было с Зимним… У тебя уже все спросили, и ты уже на все ответил. Я просто хочу понять, насколько я — он. — Ты — не он, — отрезал Брок. Повисло молчание, Баки уже думал, что Брок больше ничего не скажет, но тот все же продолжил. — Зимний был отличным оружием, и ты этого не потерял, но ты просто Джеймс Барнс, потерявшийся во всем этом дерьме парень. Слушай, я не знаю, как тебе это объяснить. Вот чего ты от меня хочешь, а? — Не знаю, — вздохнул Баки. Он действительно не знал, что на самом деле хочет от Брока, хотя и решил, что хочет ему понравится. Как человек, как мужчина. — Я хочу просто общаться. Мы же можем попытаться стать … друзьями? — Попытаться — можем, — уверенно сказал Брок. — Только тебе чего, Роджерса мало? — Стив… Стив хочет видеть во мне своего умершего друга, — признался Баки, первый раз не психотерапевту. Это оказалось легче, чем он думал. — А я не он. — Но ты и не Зимний, — заметил Брок. — Слушай, у тебя же есть психотерапевт или кто там? Чего ты к нему не пойдешь со всей этой хуйней? — Я хожу, — как-то неловко ответил Баки, хотя ему не было стыдно, что он ходит к врачу, чтобы снова стать самим собой. Раньше, еще до войны, он бы засмеял любого, кто ходит к мозгоправу, но сейчас изменилось что-то в нем самом. Да, первый сеанс он воспринимал враждебно, считая, что с ним все в порядке, но доктор Эйзенхауэр смог достучаться до него, объяснить, что в том, что с ним происходит, нет ничего постыдного, ему просто нужна помощь. И Баки принял помощь. А сейчас он собирался ее попросить. Осознанно, понимая, что его и Брока не будет связывать врачебная тайна. Но уверенный, что все будет только между ними. — И что, не помогает? — спросил Брок, пнув подвернувшийся под ногу камешек. — Да как сказать, — Баки пнул второй, который улетел гораздо дальше. — Доктор говорит, что надо общаться, интегрироваться в общество. Я и общаюсь, но все это не то. И снова повисла тишина. Брок ждал, что скажет Баки, а Баки не знал, как объяснить все то, что творилось у него в душе. Тропинка сменилась другой, более узкой, парк над головами шумел, послушный ветру, который играл в кронах свою мелодию. Баки боялся, что Брок поторопит его, спросит, долго ли они будут шляться по парку, куда вообще идут, но он просто шел рядом, засунув руки в карманы джинсов. Баки тоже засунул руки в карманы, хотя чувствовал, возникни на пути опасность, он отреагирует мгновенно, устраняя ее. Тропа была достаточно каменистая, чтобы подхватить один из камней и зашвырнуть его четко в цель… — Думаешь, как будешь устранять опасность? — вдруг спросил Брок. — Да, — несколько опешил Баки, не понимая, откуда у Брока такое ощущение его самого. — Взгляд, — пояснил Брок. — И все тело. Ты не расслабленно гуляешь по парку, ты ждешь нападения. Прости, но в этом весь Зимний. Тебе нужно смириться, что вы — одно. Некий… симбиоз идеального оружия и простого человека. — Все так плохо? — грустно спросил Баки. Ему не хотелось быть Зимним, не хотелось вызывать ощущение хищника, постоянно находящегося настороже. — Нет, — пожал плечами Брок. — Я же говорю, я знал Зимнего, — от Баки не укрылась пауза, с которой он это сказал. — Просто научись менее откровенно мониторить местность. — Да? — удивленно воззрился на него Баки. — Я… так откровенно… — Ну, обычный человек не заметил бы, — Брок ответил не сразу, подбирая слова. — Я же говорю, я знал Зимнего. А потом посмотрел на грустную рожу Баки и сдался, вздохнул, видимо, принимая какое-то решение. — Джеймс, ты... — Брок весь повернулся к Баки. Они остановились посреди пустой уединенной тропы под шелестящими на ветру деревьями. — Ты сейчас, небось слышишь, что творится на километр вокруг? — Ну… Баки слышал: в кронах деревьев играл свою музыку ветер, где-то переговаривались люди, тек ручей, впадая в небольшую речушку, которую они проходили по живописному каменному мостику минут двадцать назад, в зарослях плакал ребенок, а мама уговаривала его, что ничего нет страшного, что он упал. И еще шебуршание и посвисты мелкой живности, что жила в парке. Может, не километр, но Баки слышал многое. И чувствовал разные запахи. Для него просто было так естественно прислушиваться, принюхиваться, что он не обращал на это внимания, давно научившись, еще Зимним, вычленять главное и отсеивать ненужное. — Вот, — глубокомысленно заметил Брок, словно указав на что-то. — Ты делаешь это просто потому, что делаешь, ты так привык. Вернее, привык-то Зимний, потому что это было все, что он вообще делал. Уверен, дай тебе винтовку, ты выбьешь десять из десяти, но это ведь тоже умел именно Зимний. Его так научили. Это делает тебя на него похожим? Баки задумался. Он стоял, смотрел на Брока, перебирая то, чем тот был похож на Марио, и понимал, что то, что внешне он, может, и похож. Такой же яркий. Да и стрелять Марио умел не хуже Брока, он как-то показывал ему. Марио любил стрелять. И Брок любил стрелять. Только это делало их, если похожими, то совершенно не так, как изначально думал Баки. Наверное и он отличался от Зимнего так же. А от того, кого хочет увидеть в нем Стив? От этого Баки насколько сильно он отличался? — Похожим делает тебя не внешность и не навыки, — медленно заговорил Брок, делая шаг вперед, Баки пошел за ним. — Похожим или непохожим делают тебя привычки, оговорки, образ мысли. Все, что делает тебя личностью. Все, что делает тебя тобой. Ты, Джеймс, не Зимний, поверь, того парня я неплохо знал. — А… — Баки не знал, как спросить, что делать с тем, что он и не друг Стива Роджерса Баки Барнс. Да, он Баки, это прозвище было ему привычным и приятным слуху, естественным с той самой первой минуты, когда Стив назвал его так, еще там, на мосту. Это было его имя, память о нем пробила все кордоны, которые умелыми нейропсихологами Гидры были выставлены, пробила, и слетели все настройки. — Помоги мне понять, кто я? — А психотерапевт тебе на что? — усмехнулся Брок. Но Баки казалось, что он не против ему попытаться помочь. Он не знал, что связывало Брока и Солдата, но ему казалось, что ничего плохого в этом не было. По крайней мере, Солдат не делал Броку ничего плохого. Он был просто танком, при котором Брок и его люди были прикрывающей пехотой. — Знаешь, доктор Эйзенхауэр не видит того, что видишь ты. Он видит только меня. Это хорошо, но это же не дает мне понять… Черт, да я сам не знаю, — Баки тряхнул головой, рассыпая забранные за уши волосы. — Он видит меня, а я не знаю, кто я. — Ты — это ты, — просто ответил Брок. Было над чем задуматься. Они снова молча шли по утоптанной тропе, а над их головами шумел лес. Баки думал о том, что Брок помог отделить от себя Зимнего, при этом словно вплавив в себя. Как-то легко и непринужденно. Чего не удавалось врачу. — Сходишь со мной в музей Кэпа? — вдруг спросил Баки. Он был уверен, что с Броком он там поймет больше и пройдет все это легче, чем со Стивом. — Схожу, — пожал плечами Брок. И дальше они пошли к выходу из парка молча, каждый думал о своем. Только у самого входа Баки снова заговорил, договариваясь встретиться через неделю. Брок был не против, его все равно пока не допускали до полевой работы, и делать ему было совершенно нечего. Уже дома, снова не застав Стива, только записку от него, что у него что-то срочное, Баки сидел с кружкой кофе и размышлял над всем тем, что сегодня дал ему этот день. А дал он ему очень много, гораздо больше, чем все беседы с доктором Эйзенхауэром. Но об этом с ним Баки тоже обязательно поговорит. На следующей неделе. А сейчас он сидел и перебирал в голове разговор с Броком. Баки перестал обращаться к мыслям о том, что он — Зимний Солдат, кто такой Зимний Солдат, и что сделать, чтобы перестать им быть. Он говорил с человеком, который знал не его, но принял его и даже помог понять, что их связывает и разделяет. Ни Стив, ни доктор Эйзенхауэр не смогли бы дать ему это. Но смог дать тот, в ком он увидел просто похожего на несбывшуюся любовь. Сейчас Баки совсем иначе воспринимал Брока, он больше не видел в нем Марио, которого до сих пор вспоминал с нежностью, может быть, даже любил, но теперь Брок был для него отдельным человеком, которого хотелось узнать. Теперь действительно хотелось узнать именно его как Брока Рамлоу, а не как призрак из давно ушедшего прошлого. Стив вернулся домой под утро, Баки по звуку шагов и дыханию слышал, что тот смертельно устал, но не пошел его встречать, тот старался быть как можно тише, чтобы не будить своего друга. Они так больше и не говорили после того, как Баки ушел с кухни тогда, и сейчас он почему-то чувствовал себя виноватым. И из-за этого злился на Стива, который заставлял чувствовать вину. Это было странно, что два взрослых человека не могли спокойно поговорить, чтобы выяснить все, что между ними происходит. Только Баки боялся узнать, что Стив ждет своего потерянного Баки, что тот человек, который готовит ему завтрак, как когда-то давно, тот, который смотрит с ним телевизор, болтает о всякой ерунде и ходит по магазинам, не тот, кого Стив хочет видеть рядом с собою, которого ждет. Хотя в своих словах о том, что он готов был принять Баки любым, Стив был искренен. Стив гремел на кухне, и Баки поднялся, чтобы пойти ему помочь. — Стиви, — позвал Баки еще только подходя к кухне, как раз чтобы появиться в дверном проеме, когда друг обернется, — иди в душ, я разогрею тебе поесть и сварю кофе. — Спасибо, — благодарно кивнул Стив и ушел, стаскивая с себя одежду. Уже не костюм Капитана, но и не домашнюю пижаму. Прошлое, словно истлевшее платье нищего, уже не грело, потеряло свой первозданный вид, но все еще липло к телу, потому что не на что было сменить. Баки знал другого Стива. Даже став Капитаном, Стив еще оставался его Стиви, не умеющим флиртовать, не понимающим женщин, до умиления серьезным и патриотичным. Но не усталым. Этот Стив, которого Баки видел сейчас, был просто уставшим и желающим иметь хоть какой-то мостик к прошлому, в котором все было проще, лучше и надежнее. Иначе. Подумав, Баки кинул на сковороду пару кусков отбивной и принялся быстро строгать салат. Поздний ужин для Стива и ранний завтрак для него. Вчерашнее пюре на гарнир и много кофе. Но не разговор. Стив устал, он проспит до полудня, и это было бы хорошо, а Баки был просто не готов обсуждать все с ним произошедшее.