The Book of Dreams

       Фары осветили парадную. Ночь была ясная. Всё вокруг замолкло. Не было слышно даже ветра. Он тоже спал. Такие ночи здесь редкость. Я медленно зашла домой и, включив бра на стене, неторопливо сняла пальто. Где были мои мысли? В Париже, расплывающимся в осеннем дожде, в ресторане «Дождь»? Или рядом с Аланом Дженнингсом? Мой внутренний взор сделал коллаж из этих мыслей — их части плавно вытекали одна из другой, принося с собой отрывки разговора, ароматы ужина, его взгляд, тембр и ритм голоса. Свет от бра рисовал на моем лице тени, и оно казалось очень ярко освещенным на общем темном фоне прихожей. Вернулась ли я домой мыслями? Не думаю. Очертания дверных косяков спальни, гостиной, полоски света от фонарей в окнах, и тишина — это и сон, и явь одновременно. В этих «декорациях» я пыталась представить Париж, увидеть то, что видит и чувствует Алан Дженнингс. Я босиком вошла в спальню и включила только ночник на прикроватном столике. По потолку и стенам разбежался свет, и все детали интерьера словно «вырисовывались» из мест, где было мрачно. Расстелив постель и взяв халат, я направилась в душ. Тишина растворилась в шуме воды. Я стояла под струями и, просто закрыв глаза, отпустила себя. Вода смывала с меня все слова, услышанные и произнесенные на встречах, лица участников, их мысли, позы — всё это бегало в голове и уходило. Я ощутила, как стою под парижским дождём и наслаждаюсь, промокая до нитки. Не было вокруг ничего совершенно. Вода, мысли, чувства — всё стало единым и обрело плоть. Вода текла по моему телу, оно пахло гелем, скрабом, а сырые и тяжелые волосы прилипали к плечам, лицу. Я вся состояла на это мгновение из воды: каждая клетка, каждый миллиметр груди, живота, шеи, лица… а мысли были далеко… Я слышала в своей душе его голос. Вспоминала долгий взгляд. Что он хотел сказать? О чем были его мысли в ту минуту? Мысли об Алане Дженнингсе сменили все остальные впечатления предыдущего дня. Они были похожи на глотки чая. Перед сном хочется выпить чаю, мечтая. В длинном махровом халате и тюрбане на голове я прошла бесшумно на кухню, и поставила чайник. Сделав пару бутербродов с ветчиной, я взяла кружку и расслабленно села в мягкое кресло. Я смотрела на ночное небо, полное звезд и ни о чем не думала. На улице всё также было тихо. Утро еще не наступило. Небо было темно-синим, а звезды по нему разбросаны, как маленькие и большие бриллианты. Красота природы завораживает. Природа умеет так смешивать краски, что получается потрясающий оттенок. Каждую минуту краски мира меняются. Только у небесного художника их мириады! Осенью палитра пестрая. Да и другие времена года, каждый по-своему, богаты на цвет. Небесные часы тикают без остановки, и вот я уже вижу, как вдалеке небо светлеет, а часы показывают 3 утра. Допив чай, я улыбаюсь светлеющему небу и иду спать. Унося с собой в страну снов мысли об Алане Дженнингсе и погружаясь вновь в расплывчатое изображение Парижа в осеннем дожде и такие же звуки, приглушенные шумом падающих капель.