законы ньютона

Ночной воздух незыблем и тих, приятная прохлада заполняет комнату через открытое окно. Кажется, вместе с холодком в кухню Брайана вливается сама ночь, синева вперемешку со звездами и чьим-то шепотом. Мяукают кошки, соседи выясняют отношения, а у него звонко свистит чайник на плите и словно партизан молчит Роджер, сидящий на стуле. - Ты мне наконец скажешь, - он снимает чайник с конфорки, - что произошло? Тейлор взглядом следует за рукой Брайана, ставящей перед ним кружку чая. Во взгляде его нечитаемая внутренняя борьба и какая-то тоска, какой Мэй раньше никогда не видел в этих голубых глазах. - Не хочу, - капризничает Тейлор, тянется к чашке и тут же шипит, обжигаясь. - Пока ты не расскажешь, я не дам тебе выпить ничего крепче чая, - шантажирует Бри и принимается дуть в чашку Роджера, пытаясь остудить чай. И от этого барабанщику еще меньше хочется открывать Брайану природу своих переживаний. Потому что, вот, такой он, как мама, делает ему чай и без вопросов пускает в квартиру, дает пакет замороженных овощей, чтобы приложить к синяку и отчитывает, как маленького. Вот такой он прекрасный, заботливый и, кажется, сказочный и совсем не настоящий, будто еще секунда, и растворится в воздухе, застынет в невесомости пьяным сновидением. - Вы поссорились с Кейт? - проницательные теплые глаза смотрят так, что не соврешь, поэтому Роджер кивает. Бри вздыхает. Глупо отрицать тот факт, что изначально ему нравилась Кейт, так что, сейчас он должен был радоваться, ведь шанс отвоевать девушку замаячил на горизонте, но что-то ему совсем не радостно было на душе. Почему-то вид виновато глядящего подбитым глазом в пол Тейлора удручал. На мгновение Бри даже подумалось, что целый гарем девушек не стоит грусти Роджера, таким несчастным он выглядел. Внезапный порыв весеннего ветра врывается в комнату через открытое окно и подхватывает светлые пряди волос Роджа. Тот ежится на холоде и не утруждает себя приведением прически в порядок. Мэй тут же уносится куда-то в спальню и, погремев немного, возвращается с пледом, в который незамедлительно заворачивает Роджера. Темные кудри касаются его лица, а в нос ударяет запах стирального порошка и черного чая. Если закрыть глаза, можно было представить, что стоишь в самом центре Лондона под дождем. Вот бы поставить жизнь на паузу и замереть в этой секунде, окутанным запахом и теплом Брайана. - Дрожишь весь, еще простынешь, - волшебство заканчивается, когда Мэй отходит к окну и закрывает его, - пей свой чай, он уже не такой горячий. - Почему ты такой? - непривычно мягко и тихо спрашивает Роджер, беря чашку со стола. - Какой? - Такой, будто тебе на меня не плевать, - булькает Тейлор куда-то в чай, надеясь быть не услышанным. - Потому что мне правда не плевать, - кажется, уже сотый раз за вечер глубоко вздыхая Бри открывает холодильник и достает из него бутылку водки — Фредди когда-то принес и забыл забрать. Разговор явно предстоит не чайный, а на что покрепче. - Почему тебе не плевать? - не унимался барабанщик, глядя, как Брайан любовно прижимает бутылку водки к груди. - Потому что ты мой...друг? - Ты меня спрашиваешь? - грустно смеется Родж, который для себя уже давно расставил всех по позициям и понял, что Брайан для него не просто друг. Иметь друзей хорошо, так мама говорила. Но, черт возьми, она ничего не говорила о высоких и мечтательных тощих юношах, вокруг головы которых летают звезды, от которых пахнет пасмурным днем и выпечкой. - Мы с Кейт расстались, - Тейлор делает большой глоток чая, недвусмысленно косясь на бутылку в руках Мэя, - она мне на прощание подарила удар книгой по лицу. Брайан рассеянно кивает и подливает Роджеру в чашку водки. Он железно убежден в том, что расспросы сейчас ни к чему. - Мне жаль. - Мне нет, - Родж морщится, когда знакомый вкус обжигает горло. Брайан смотрит на то, как Роджер грустными глазами ищет что-то на дне чашки. Его спутанные волосы, наверное, пахнут сигаретами. Запах дыма Брайану не нравился, но если речь шла о Роджере, он мог потерпеть. Хотелось протянуть руку и сжать его ладонь, хоть как-то поддержать выглядящего разбитым парня. Обычно Мэй думал перед тем, как делать. Он вообще всегда был самым расчетливым и рациональным. Но сейчас, может, надышавшись весенней ночью, а может, наобнимавшись с водкой он, не раздумывая совершенно, берет Роджера за руку. Когда чужие пальцы накрывают руку Тейлора теплом, ему сначала не верится. Может, он вообще сошел с ума, сидит сейчас где-то привязанный к кровати, с пеной у рта? Ничего не говоря, они сидят, держась за руки. Бри легко поглаживает кисть Тейлора большим пальцем, и ощущает, как внутри горячим облаком летают бабочки. Бабочки эти вылетают из грудной клетки Мэя, когда его взгляд, уставший и нежный встречается со взглядом напротив, и в глазах цвета воды у берегов Греции он читает все несказанные слова, чувствует все не случившиеся поцелуи и видит, как сбываются, казалось бы, невозможные мечты. И больше ничего не надо. Не им, не сейчас — у них сейчас есть все, что только существует во Вселенной.