Место в истории

Среди звуков пальбы стали различимы голоса. - ...В общем... - мужчина закашлялся. - Это невозможно. Ни одной зацепки. Даже так: ни одной зацепки для опровержения многочисленных утверждений, что путешествия во времени невозможны... - голос к концу фразы терял силу. - Бюджет, гер Зальцман. Бюджет. Вы можете отчитаться за него? Представить всё? Пока, - звук пальцев, стучащих по столу, - вы не сказали ничего, чего не было в вашем, - слово было сказано с насмешкой: - Профессор... Задании. - Но я... Я могу представить... - замялся этот Зальцман. Голос принадлежал старому мужчине. - Все данные. Все варианты... Я, так сказать, экономлю ваше время... И деньги... Рейха... - уже со страхом добавил он. - Я говорил, что данное направление бесперспективно... И да - если путешествие и возможно, то только в виде прорицания или заброса вперёд без возврата... - казалось, профессор сейчас расплачется. А ему было отчего. Он был заподозрен в связях с подпольем. А что? Человек старой закалки, из прошлого времени, когда весь мир, а в особенности многострадальная Германия, ходил ходуном, ища спасения и опоры. И как всегда - не находишь в действующем, ищешь в мечтах: будь то книги, наркотики, кружки утопистов... А добавить к тому образование, вольнодумие университетов... И всё. Махнуть рукой только остаётся. Пиши пропало. Вот и профессор Вольф Зальцман уже практически пропал. И ведь кто его распекал? В сущности? Мальчишка? Что он окончил? Школу? Но у него были "свои университеты", а по нынешним временам и похлеще Берлинского - служба в СС. Рудольф Зоммер. А может, и пристрелить бы этого профессора? Контру этого. Коммунистишку. Пиджачок-то на нём с иголочки. Рубашечка. И в институте "Наследие предков" работает с основания. Да пристрелить. И дело с концом. Но трус Зальцман. Поболтать - поболтает. А как что спросят - ответит. Ответит. Даже угрожать не надо. Даже сейчас рубашечку хоть отжимай. Потная. Струхнул старик. А потому что доигрался. А искупить вину плодотворной работой? Ну, не получается. Ему б результат... Да такой, чтоб гремел на весь Рейх, чтоб сам фюрер вскрикнул от радости. Ан нет. И всё? - Грозовая погода! - Дерьмо... 《Какая "грозовая погода"? Чего?》 - она не понимала. А двое немцев, с выпученными глазами бросившихся к столу в другом конце комнаты, недоумевали. Вроде, было какое-то мельтешение. Было. Как будто сверху что-то упало. И на стол. Только упасть неоткуда. Окон нет. Дверь далеко. В комнате, обитой зелёным сукном, были целы и потолок, и стены. И всё же факт оставался фактом. Свешиваясь на пол, на столе без сознания лежала девушка. Блондинка в кожаной куртке и синих странных штанах...