Чужестранцы

Я захожу в то кафе, где мы договорились встретиться. Обвожу взглядом столики, чувствуя, как учащенно бьется в груди. Ведь я собиралась увидеть его, того, кого жаждала рассмотреть как можно ближе. Разглядеть как можно более подробно. Его еще нет. Опаздывает, а я пришла вовремя, не рискуя опоздать на эту встречу. Надеюсь, что очень скоро в дверях появится тот, кого я хотела увидеть целый год. Любопытство и интерес просто съедают меня изнутри. Застываю посреди зала, не зная, выйти ли мне на улицу встречать его, или занять столик. Все же выбираю второй вариант, снимаю куртку и сажусь, выбрав место у окна. А за окном снег, разгар зимы. Холодно и противно, я очень не люблю зиму, не люблю холод. Мне милее солнце и чем жарче, тем лучше, но это не для него. Он не любит солнце, просто не выносит. Прямо как… Я усмехаюсь, вновь сравнивая его с клыкастыми бессмертными, как в книгах или фильмах. Но он человек. Непонятный, неразгаданный, окутанный тайнами. И не знаю, придет ли он? А вдруг нет? Вдруг решил, что это лишнее? Что подобная встреча, даже одна единственная, ему не нужна? Заказываю кофе покрепче, грею руки о чашку и смотрю в окно, на мимо снующих прохожих. Текут минуты, сердцебиение все не успокаивается. Я волнуюсь так, что даже подрагивают руки. Если он придет, я не хочу, чтобы он видел, как они дрожат, а он заметит это. Снова осматриваю зал, в котором полно людей, уже более внимательно. Может, он среди посетителей? Сидит и наблюдает за мной? Но я помню его лицо по размытому фото, одному единственному. На нем даже половина лица, а не все! Но в этом лице есть, что запомнить. Поворачиваю голову к окну, а затем перевожу взгляд на вновь открывшуюся входную дверь. И тут внутри все обрывается, кажется, я издаю тихий пораженный вздох. Это он. Это точно он, я не ошибаюсь. Молодой мужчина в темно-сером пальто, черных джинсах и с какой-то черной сумкой, кажется, спортивной. Я не обращаю на это внимание, лишь смотрю на его лицо. Он окидывает взглядом зал и затем замечает меня. Внутри все обрывается во второй раз. Как это пишут в книгах? Кажется, время остановилось? Есть такое чувство… Так вот, и меня накрывает что-то похожее… Мы смотрим друг другу в глаза, затем он улыбается, но я не могу точно понять характер этой улыбки. Я бы сказала, слегка насмешливо, но и вполне себе доброжелательно. И медленно подходит. Я непроизвольно сглатываю. Он спрашивает мое имя, дабы точно удостовериться, что это я. Но я чувствую, что он сразу узнал меня. Садится напротив и молча смотрит. Окидывает взглядом, ненавязчиво, не пялясь, знаю, замечает все подробности, все детали. Как я одета, какая прическа, как накрашена, как держу себя… Он снимает пальто не сразу, а только после минутного визуального осмотра его собеседника на этот вечер, то есть меня. Под ним темный джемпер, который ему очень идет. Почему-то я пристально смотрю на его бледную открытую шею, мне кажется, что у него очень нежная кожа. Как у юной девушки. А волосы… Темные, прямые, свободно ниспадающие на плечи и слегка влажные от редкого снега. Ловлю себя на мысли, что нагло пялюсь и вижу — он усмехается. Пухлые губы искривляются, он словно читает все мои мысли. «Ну вот он я, любуйся! Ты же хотела меня видеть! Ну вот, я сижу перед тобой, не прячусь. Смотри, пока разрешаю», — словно говорит его взгляд. Я вспоминаю слова знакомой о ее первых впечатлениях о нем: «К нему хочется тянуться, как к магниту, но в то же время бежать от него до Африки». Хм… Что-то в этом определенно есть, в его нежном лице, во взгляде. Чарующее и вместе с тем опасное, мрачное, грешное. Хочется бежать и в тоже время остаться с ним максимально долго, насколько возможно. Приручить. Он кажется таким невинным и совсем юным, на вид не больше восемнадцати, а я… я намного старше. Огромные глаза кажутся почти черными, они словно сканируют меня, а может, это мои фантазии и он просто смотрит на меня, не пытаясь что-то понять и выяснить? Взгляд его спокоен, но я уверена, что в глубинах этих глаз мог полыхать фанатичный, лихорадочный огонь, сводящий с ума особо впечатлительных. Я была наслышана о том, на что способен этот человек, о его возможностях, и это было на грани чего-то магического, ирреального. И вот сейчас он приехал в мой город и пожелал встретиться со мной. Хорошо ли это? Одна ли будет эта встреча? Что последует за ней? Он, как и я, заказал чай и ничего больше, и мы сидим уже практически добрых полчаса. На языке вертятся вопросы, но я не могу их задать и лишь спрашиваю, надолго ли он к нам? И получаю ответ: «Ненадолго. Скоро уезжаю». — Может, ты хочешь что-то спросить у меня? — Скорее нет, чем да, — отвечает он спустя небольшую паузу, — если я что-то захочу узнать, я узнаю. — Не сомневаюсь. Улыбается задумчиво. Странный, немногословный. Он почти все время молчит, да и на меня напал ступор, я категорически не знаю, как с ним себя вести. Мало ли, ляпну лишнего. Да, я могла бы вести себя более смело и даже дерзко, но что-то не хотелось. Я теряюсь от его молчания, мне уже кажется, что ему все наскучило и он хочет в отель, или где он там остановился по приезду? — Молчать тоже хорошо, — произношу я и улыбаюсь, дабы немного разрядить обстановку. — И то верно. Смотрю на его руки, тонкие ладони, длинные, красивые пальцы с аккуратными ногтями и понимаю, что хочу дотронуться до них. — Надеюсь, ты не сделала глупостей? — В каком смысле? — Фото. — Он красноречиво показывает взглядом на столики. — Никто не пытается нас сфотографировать? — Можешь сам убедиться, — уверенно отвечаю я ему. — Я не настолько безрассудна. — А вдруг пыталась? Ухмылка искривляет рот, и я качаю головой. Нет, не пыталась, хотя и признаюсь, что думала об этом. Подговорить кого-то, чтобы аккуратно, незаметно нас щелкнул на камеру телефона, но потом быстро отказалась от этой идеи. Слишком чревато. Я была наслышана, как и он, и ему подобные берегут свои тайны, и рисковать не хотелось. — Но ведь думала об этом? — Возможно. — Уклончиво, — замечает он. — Но не сделала, — отвечаю я и называю его по имени. — Не хочу идти на риск и подставлять себя и того, кто бы это сделал. — Тогда молодец, — отвечает мой собеседник, но я вижу в его глазах легкое недоверие. Хотя доверять он мне и не обязан. — Я думала, что наша беседа будет более оживленной, но я… Не договариваю и развожу руками, продолжая улыбаться. Он понимающе улыбается в ответ и согласно кивает. — Понимаю. Это сложно с таким как я. Ты не привыкла встречать таких… личностей. — Это уж точно. — Но все нормально. Правда. Здесь даже вполне себе неплохо, только людей много. Не люблю толпу и шум. — Любишь одиночество, — говорю без вопросительной интонации, так как знаю ответ. — Да. Я привык. — Пауза. — Да ты уже и так многое знаешь, что я люблю кроме него. — Да. Знаю. — Так… ты не разочарована увиденным? Ты впервые видишь меня так близко и отчетливо! Насмешка в глазах. Он знает ответ, но все равно задает вопрос. — Нет, — называю его имя, — не разочарована. Более чем. Он небрежным жестом убирает со лба темные пряди, подносит к губам обычный пластиковый стаканчик с чаем. Не смотрятся такие скромные вещи из дешевых кафе с таким мужчиной. Но он пьет. И даже не морщится, говоря, что чай напоминает ослиную мочу. Я хочу это ему все сказать, но слова не идут с языка, а может, я интуитивно понимаю, что не стОит. Я уже не знаю. Я просто сижу и смотрю на него, пытаясь запомнить каждый штрих, потому что, возможно, больше его никогда не увижу. И когда понимаю, что наша встреча подходит к концу, я не спрашиваю, увижу ли я его снова. Протягиваю руку и касаюсь его длинных пальцев. Они кажутся мне слишком белыми и холодными, и ни на одном из них нет кольца. Странно… Почему я думала, что ему пошли бы винтажные перстни, например? — О чем думаешь? — О том, что ты не носишь колец. — А я должен? Снова улыбка. Да мне везет, черт возьми! Не думаю, что он улыбчив по жизни. Деев сжимает мои пальцы, и всего на несколько мгновений со стороны мы кажемся парочкой, но только на мгновения. Он пожимает мою руку, лежащую на столике, и тут я понимаю две вещи: что она подрагивает и что он прощается со мной. — Ты замерзла? Все еще не согрелась? — Да. Я замерзла, — безбожно вру, смотря ему прямо в глаза, и тут он снова улыбается, прекрасно понимая, как действует на большинство женщин. Произношу какую-то ненужную любезность. Снова понимаю, что все вопросы излишни. Любые. — Спасибо за вечер, Кэти, — тихо произносит он и поднимается. — Мне пора. — Мне тоже. Мы выходим из простенького кафе, в котором я назначила встречу, и в лицо бьет морозный воздух. Изо рта идет пар, когда я зачем-то задаю следующий вопрос: — Нравятся зимы? — Я больше осень люблю и раннюю весну. «К нему тянет магнитом и одновременно хочется бежать от него до Африки», — вспоминаю я снова. Смотрю оценивающе, даже чересчур. Расстегнутое пальто, ни шарфа, ни шапки, неприкрытые волосы треплет ветер. Так же когда-то появлялся он и перед ней, нашей общей знакомой, маленькой, совсем юной девочкой. Сейчас он кажется еще моложе и таким невинным, что хочется прижать его к себе покрепче и защитить от любых невзгод, но быстро прогоняю эти шальные мысли. Я обращаюсь к нему по имени в третий раз и прощаюсь, кивая и больше не смея дотронуться первой. Не хочу думать над тем, что заметила, что он с интересом смотрит на меня. Не хочу думать, чем этот интерес вызван. Ухожу первая, не зная, смотрит он мне в след или нет. Скорее всего, нет.