Я твой ночной кошмар

Утро выдалось на редкость поганым. Во-первых, у Шерлока болела голова как будто он вчера выпил минимум три бутылки крепкого алкоголя. Во-вторых, Джон, сидящий с самым недовольным видом из всех в его коллекции, немного напрягал своими попытками помочь. — Шерлок, что произошло? — мужчина нахмурился, заглядывая в глаза детектива. — Абсолютно ничего. — Холмс нервно посмотрел на небольшой календарик, стоящий на камине. — Мне так не кажется. Ты уже неделю как вскрикиваешь по ночам — это ненормально. — Ватсон слегка склонил голову набок, внимательно присматриваясь к детективу. — Всё в порядке… — продолжил отпираться Шерлок, но Джон его перебил. — Тебе снятся кошмары, а значит тебя что-то беспокоит. Если не хочешь говорить — не надо. — мужчина встал с кресла. — Мне пора, Шерлок, но если тебе нужна будет моя помощь… Не отпирайся, помощь нужна всем. То ты всегда можешь найти меня. Ватсон встал с кресла и вышел из комнаты, оставляя Шерлока наедине со своими мыслями. Холмс вновь посмотрел на календарь. Девятое ноября. Остаётся подождать лишь четыре дня. Мужчина встаёт и, подойдя к календарю, обводит красным маркером дату 13 ноября. Он тихо вздыхает и переводит взгляд на окно. И все-таки жизнь смешная штука: ещё неделю назад ты хочешь убить своего врага, а он, смеясь тебе в глаза, говорит, что заявится к тебе 13-го. И ты ждёшь. Отсчитываешь дни, придумываешь фразы и колкости… Не хватает только репетиций перед зеркалом. А потом он начинает сниться тебе и совершенно не как враг. Ну, отчасти… Шерлок молча анализирует свой сон и в его памяти вновь всплывает образ Мориарти. Такой самоуверенный, отчасти нелепый. Слегка безумный взгляд, забавный голос, напыщенная походка… У него бог весть сколько минусов, но эти карие глаза, эта улыбка. Холмс хватает первую попавшуюся вещь и яростно швыряет её в стену. Это оказывается его любимый череп, который сейчас разлетается на сотни осколков от удара о стену. Чудно. Ничего, новый добудет. Шерлок садится в кресло и задумывается.

***

Скучно… Ни одного интересного дела. Всё однообразное, простое. От безделья Шерлоку хочется лезть на стену и выть. Ведь дел нет, а значит мозг не напряжен и детектив может думать. Остаётся один день. Один день до ЕГО прихода. Холмс придумал уже тысячу фраз, прокрутил в голове несколько миллионов вариантов их встречи. И даже сейчас, ночью, он всё ещё придумывает что-то новое. Он не хочет засыпать, он не может больше видеть этот сон. Усталость все-таки одолевает мужчину и тот, закрыв глаза засыпает. Солнечное утро. Джим вновь сидит за столом на кухне, читая книгу. Его так же освещают лучи солнца, а на его губах та же тёплая улыбка. Холмс тихо заходит в кухню и осматривает стол. Около Мориарти стоят две чашки горячего чая, будто его приготовили минуту назад. — Доброе утро, Шерлок. Чай? — Джеймс, как и всегда, смешно склоняет голову набок, заглядывая в глаза Холмса. — Да, спасибо. — Холмс усмехается и садится за стол, стараясь не выдать своего напряжения. Мориарти, мило улыбнувшись, пододвигает брюнету чашку. Детектив строит удивлённый взгляд и Джим, пожав плечами, тихо отвечает: — Ты всегда просыпаешься в это время. — Оу, спасибо. — Шерлок опускает взгляд, сразу же взяв чашку в руки. — Не за что. Шерлок, скажи мне, а ты боишься смерти? — тоном, которым он мог бы озвучить список покупок, спрашивает Мориарти. Холмс роняет чашку и та падает на пол, разбиваясь. — Ой. — детектив вздрагивает и облегчённо вздыхает: он смог совладать со сном. — Прости, Джим. Я? Не боюсь. А что? Шерлок смелее улыбается, глядя на собеседника. Его попытка убийства сорвалась. Мориарти слегка озадачен, но он почти мгновенно приходит в себя. — Что-то мне подсказывает, что ты боишься её. — Мужчина откладывает книгу и достает из-за спины револьвер, направляя его на детектива. — Итак, Шерлок, сейчас мы узнаем, насколько ты смелый. Мориарти спускает курок. Шерлок просыпается с громким криком. Он снова проиграл. Детектив переводит взгляд в окно и замирает. Рассвет.