Я твой ночной кошмар

Шерлок несколько минут пытается успокоить сбившееся дыхание, а после молча садится на кровати. Сегодня не будет ни миссис Хадсон, ни Ватсона… Только Он. Холмс встаёт с кровати и подходит к окну, открывая его настежь. Ему нужен свет и воздух… Много света и воздуха. Он дрожащими пальцами вытаскивает сигарету из пачки и прикуривает. Едкий дым медленно заполняет комнату, выкручивая, выжигая лёгкие, заставляет закашляться и сделать новую затяжку. Шерлок шумно вдыхает его и сбивает пепел с сигареты на подоконник даже не задумываясь о том, что останется пятно. Он забирается на подоконник и смотрит вниз… Он проводит так несколько мучительно долгих часов, задумываясь об их встрече. Шерлок прокручивает в голове сотни вариантов развития событий, прекрасно понимая, что ни один из них не будет верным. Его идеи сложны, многогранны, ярки, идеальны, но не гениальны. Ведь гениальное — просто, а значит недоступно, непостижимо. Холмс выкуривает последнюю сигарету из пачки и уже тянется за новой, но там лишь пустота. Как и где-то внутри. Эта пустота не давала о себе знать очень долго — Шерлок даже успел позабыть о ней, но она вернулась. Неприятным сосущим где-то под ложечкой чувством, безумным холодом, едким дымом сигарет, жуткими кошмарами она ворвалась в его жизнь вновь. Конечно же после Него. Стоило Ему засмеяться Шерлоку в лицо, как тот забыл все свои аргументы, как все его предположения разбились вдребезги об эту нагловатую улыбку. Холмс заранее проиграл эту битву и он прекрасно понимает это.

***

Скрип входной двери, оказавшийся кощунственно громким в этой гробовой тишине, чуть не разорвал на части больное сознание детектива. Брюнет, задержав дыхание, замер в ожидании, жадно прислушиваясь к каждому шороху снизу. Безумно тихие шаги, словно гость не идет, а крадется. Ритм сердца Шерлока идеально совпадает с шагами вошедшего. Удар — шаг, удар — шаг. Под весом мужчины тихо скрипит лестница. Первая ступенька, вторая… Холмс впивается пальцами в подлокотник кресла и пытается успокоить дыхание. Отчаянный и особенно громкий скрип — 12 ступенька. «Как же я не заметил, что он настолько близко?» — проносится в мыслях детектива и он, напрягаясь всем телом, настороженно смотрит на дверь. В его руках пистолет, но Шерлок прекрасно знает, что не сможет выстрелить. Дверь открывается и в комнату заходит Он. На нем, как всегда, идеально сидящий серый костюм, на котором при всем желании невозможно найти ни складки, ни пылинки, начищенные до блеска туфли. Шерлок поднимает взгляд и шумно выдыхает: вновь эта наглая улыбка и надменный взгляд. Почему же это так влечет к себе? Почему так хочется стереть её впиваясь в эти губы требовательным поцелуем, срывая одежду, комкая и выкидывая ее за пределы маленького мирка между двумя разгоряченными телами? — Здравствуй, Шерлок. — лукаво произносит Мориарти. — Скучал по мне? И Холмс бесится. Он на эмоциях вскакивает с кресла, тут же подходя к двери кухни, чтобы скрыть свою промашку. — Чай? — холодно спрашивает детектив, стараясь скрыть свои эмоции. Ему хочется кричать, рвать и метать все вокруг. Просто, предсказуемо, элементарно, в Его стиле… Но Шерлок не догадался. Он даже не подумал! Мориарти медленно, но гордо, словно хищник, подходит к креслу детектива и садится, не сводя надменного взгляда с Шерлока. Холмс хмурится, пытаясь скрыть отсутствие своего недовольства насчет того, что Мориарти занял его кресло, но Джеймса не проведешь. Он чувствует, что детектив совершенно не против и специально подливает масла в огонь. Ему нужны эмоции Шерлока. Джим Мориарти хочет видеть, слышать, чувствовать своего детектива. — Зачем спрашивать, если знаешь? — Джеймс усмехается, фальшиво удивленно изгибая бровь. Улыбка так и не сходит с его лица и он наслаждается изменениями в поведении детектива. Тот вздрагивает и сжимает руки в кулаки, надеясь, что Мориарти не заметит. — Захотелось чтобы я запомнил тебя? — Да. — тихо выдыхает Холмс и скрывается на кухне.