Паника

POV – Карпов Как она ни настаивала, что хочет побыть одна, я все-таки не ушел. - Ну, хорошо… - сдалась наконец. – Полотенце и белье в шкафу. Хочешь разбирай диван, хочешь нет… Потом остановила на мне взгляд. - Господи… И ушла куда-то в свою комнату. А я рухнул в кресло… *****! Только спина прошла, как вот опять… *****! Вернулась с аптечкой в руках. И только тут дошло, что у меня, наверное, вся рожа разбита… И руки тоже в крови и ссадинах. Сразу заболело все. И затылок, и губа, и скула. - Сядь на свет. Скорее не попросила, а приказала. - Куда? – я оглядел комнату. - Сюда. Указала на диван рядом с ночником. И принялась колдовать над моим лицом. Черт, щиплет… - Зимина, что это?! Что ты на меня опять мажешь?! - Серная кислота, - ответила мне в тон. – Да не дергайся ты!… Закрываю глаза… Бррр… Мурашки по спине… Ее пальцы скользят по моему лицу. Как же приятно… Нежно так… Еле касается. Я слышу ее дыхание. И даже сквозь запах йода различаю запах ее духов. Хочется прижаться к ней. Или нет… лучше прижать ее к себе. - Ой… Я тебе йод на рубашку разлила. Извини… Открываю глаза. Оглядываю свою рубашку – всю в грязи и крови. Усмехаюсь. - Ир, моей рубашке капля йода уже явно не повредит… У тебя руки дрожат… Сжимаю ее пальцы. - Иди сюда. - Не надо, Стас… Все-таки усаживаю ее рядом с собой. - Просто посиди. Сидит и молча смотрит прямо перед собой… И я просто сижу рядом… Только звук секундной стрелки на часах… Разбить бы их сейчас о стену. Черт, они и так на стене… Тогда швырнуть на пол. Противный звук. Звук, выедающий мозг. Я сегодня убил Антошина… И я не понимаю, что чувствую… ******… Наверное, во мне давно уже все омертвело. Теперь в моем списке одним трупом больше… Какая, на ***, разница? Конечно, жаль, что это Антошин… Не самый большой ***** был на этом свете. Но выбора не было. Вот пацана Зиминой мне действительно жалко. Он – ребенок. И у него может еще есть шансы. Шансы на нормальную жизнь. Ну, живут же как-то другие… Покосился на Ирину. Все так же смотрит прямо перед собой. А есть ли у нее шансы на нормальную жизнь? Какая она вообще в этой нормальной жизни? Ну, какая она, когда просто готовит обед или стирает? Когда мирно просыпается по утрам и бежит в душ? Когда идет в магазин за покупками или выносит мусор? Когда гладит, шьет, общается с сыном? Саша… Александр… Интересно, кто так его назвал? Кто его отец?... Этот пацан – для нее все. Это понятно. Не станет его – не станет и ее… Неужели этот ***** сегодня этого не понимал?!... Оглядываюсь, замечаю на полке коньяк. Она никак не реагирует, пока я расхаживаю по комнате, разыскивая бокалы и шаря в шкафу. Наливаю по самый край. Грамм 120 – точно будет. Не отрывая взгляда от стены напротив, берет его и… залпом выпивает. Судорожно хватает ртом воздух, медленно закрывает глаза, откидывается назад. Бормочет: - Так легче… И почти сразу же отключается… Несу ее в спальню. Стягиваю с ног кроссовки, накрываю одеялом. Сколько ночей она провела тут со своим Глухаревым? За что она его так любит?... Он предает, а она любит?... Я не настолько идиот, чтобы поверить – она стреляла в него из-за меня. Она стреляла в него… из-за него… Боялась, что он убьет меня… Станет убийцей. И может, потом ему придется отвечать. Вот и остановила его любой ценой…