Паника

POV – Глухарев - Ира… Я все еще стою вцепившись в ключи и ручку двери… Мне трудно взглянуть ей в глаза. - Ира, я… Вдруг вспоминается наша первая встреча… Конечно, я с самого начала знал, что моим начальником будет женщина и от этого было как-то не особо приятно. Не то что бы я такой вот патриархальный… но, просто это же не отдел кадров и не отдел рекламы в каком-нибудь офисе! Это – отдел полиции… милиции тогда еще… И, вдруг… Сколько времени с тех пор прошло? Как? Когда? Почему все так глупо?!.. Смотрит на меня вопросительно, но без возмущения или раздражения. Это точно. Уж я то знаю… Знал… Знал… Потому что за последнее время в ней появилось что-то неуловимое новое… - Ира, я попрощаться хочу… Не сразу отвечает… и голос у нее чуть хрипловатый. - А, дверь… зачем запер? - Дверь? Я бросаю взгляд через плечо… Действительно, зачем? И не знаю, что ответить… - Ира… Ты только… ты не бойся… В ее глазах мелькает растерянность. - Я не боюсь… А, должна?.. POV – Ирина Я слушаю его сбивчивые слова о Сочи, об уходе из органов, о том, что после того, как он уедет, мы больше не увидимся, но я всегда должна знать, что он придет по первому моему зову, придет и сделает все от него зависящее… Подходит ко мне ближе. Совсем близко… - Я хочу еще раз до тебя дотронуться. Просто дотронуться… Я отстраняюсь, вернее, вжимаюсь в кресло… Отстраняться мне особо некуда, потому что я сижу максимально «въехав» в стол. С недавних пор это стало моей любимой позой – когда кто-то заходит в кабинет, так не видно моего живота и того, что рубашка выправлена из полурастегнутой юбки… Не успеваю увернуться и его пальцы уже скользят по моей щеке, по подбородку, по губам… Я больше не хочу этих прикосновений, но я еще помню их… Я помню их… - Сережа, не надо. Пожалуйста. - Ира… Он не хочет попрощаться. Он хочет все вернуть. Хочет все вернуть, зная, что это невозможно… Его губы уже совсем рядом с моими, и я не без труда останавливаю его… POV – Глухарев Сжимает своими ледяными ладошками мои пылающие виски. - Сережа, не надо… Не надо… Мы замираем, и она опускает руки слишком медленно… Слишком медленно… Она не отталкивает, а гладит меня по щеке… - Сережа, не надо… Я крепко закрываю глаза. - Прости… Можно…я… просто обниму тебя… И не дожидаясь ответа, я присаживаюсь рядом с ней на корточки и разворачиваю кресло к себе. Все также, не открывая глаза, припадаю к любимым коленям. Руки скользят по линии бедер наверх, наверх… Пока я не… Пока… Пока я не упираюсь взглядом в торчащий из-под свободной рубашки… аккуратный животик… Она смотрит на меня чуть наклонив голову набок – спокойно, уверенно, но с памятью всех тех лет, что мы были вместе. - Ты… Ира… - Сережа, уезжай! Ты давно уже должен был это сделать. Я не хотела на тебя давить… или просить… Но, ты же понимаешь, что так больше нельзя… - Это… его ребенок? Чуть вздергивает голову и ничего не отвечает… Мне хочется кричать. Кричать на весь белый свет. Почему так? Почему?! Ну, почему?! Но вместо этого я тихо спрашиваю: - Сколько уже? Хотя, какая мне разница… Зачем мне это нужно знать?.. Зачем я это спрашиваю? Быть может потому, что никак не могу подняться на ноги и оторваться от нее, от ощущения ее тела под моими ладонями – они так и лежат на ее бедрах… Никак не могу оторвать взгляд от ее живота, где сейчас растет ребенок – ее и его… - Почти шесть… - И никто не знает? - Ну, Измайлова знает… Щукин… А вообще мы с ней аккуратные… Пока удается прятаться за кителем и рубашкой на размер больше… - С.. ней..? - Да… Девочка… Она вдруг улыбнулась такой нежной и красивой улыбкой, какую я у нее никогда не видел. Резко поднимаюсь на ноги и иду к выходу. Вот и пусть… Хочу запомнить ее такой.