Не навсегда (Тэхён/Юнги, G)
11 июля 2021 г., 23:34
— Это же не навсегда, правда? — шепчет маленький Тэхён, отчаянно цепляясь крохотными пальчиками за штанину Юнги.
Ему на прошлой неделе исполнилось четыре, он уже совсем большой, по словам мамы, и всё должен понимать. Но он не понимает, почему в квартире напротив целый день ходят туда-сюда незнакомые люди, выносят вещи, которые им не принадлежат, а Юнги прощается с ним, словно они видятся в последний раз.
— Конечно же, нет, — Юнги гладит его по голове, и Тэхён, как котенок, подставляется под руку, надеясь урвать ещё немного ласки.
— Ты будешь приезжать, правда? Ты же не бросишь меня, хён?
Юнги улыбается тепло и присаживается перед ним на корточки, кладет ладони на плечи, обтянутые красной футболкой, и смотрит прямо глаза в глаза:
— Обещаю, — говорит просто, и Тэхён верит.
Верит, когда Юнги обнимает его на прощание и машет из окна отъезжающего автомобиля. Верит, когда получает первую из множества открыток. Верит, когда с замиранием сердца слушает голос на другом конце телефона. Продолжает верить, когда на его первое самостоятельно написанное письмо не приходит ответ. Продолжает верить, когда в телефонной трубке раз за разом звучат долгие гудки.
Образ Юнги постепенно стирается из его памяти, Тэхён отчаянно цепляется за воспоминания, за ощущение ласковой ладони в волосах, за мягкую улыбку, за взгляд раскосых глаз. Юнги тает, как предрассветная дымка, и Тэхёну иногда кажется, что он себе его придумал — что не было никакого Юнги-хёна из квартиры напротив, не было открыток, написанных кривым детским почерком, не было телефонных звонков.
Тэхёну десять, когда он убеждает себя, что его первого лучшего друга никогда не существовало. А потому, четыре года спустя, возвращаясь из школы домой, Тэхён не обращает внимания на парня подпирающего плечом дверь в подъезд, пока тот не сдвигает кепку, впиваясь в его лицо внимательным взглядом, и тянет хрипло:
— А ты вырос, Ким Тэхён.
