Пляшем!
14 января 2019 г., 00:16
Дождик тихо шуршал по соломенной крыше сарая. Серый, неуютный день. В такой день все сидят по домам и лишний раз не выходят, если только скотину проверить. В сарае двое: худой, жилистый, как кожаный ремень, мужчина и тощая, голенастая девчонка с длинной тугой косой. Девчонка сидела на полу, растирая правое плечо, занемевшее так, что не чувствовалось руки, и хлюпала носом, пытаясь удержать непрошеные злые слёзы от обиды тела.
— Подыми меч, дочка, — сказал мужчина. Он босой и в длинной, неподпоясанной льняной рубахе.
Рука, не оправившаяся от удара, не могла удержать оружие.
— Левой рукой, — спокойно проговорил мужчина, — правой у тебя уже нет.
— Неудобно, — буркнула девчонка.
— В бою не бывает удобно, правильно, честно или красиво. Твоя цель — убить как можно быстрее и эффективнее. Я выше и сильнее — это моё преимущество, ты легче, быстрее, у тебя меч в левой руке — это твоё преимущество, используй его.
Девчонка сопела и щурилась, обходя отца по кругу. Прятала оружие за ногой, чтобы, развернув противника против тусклого света из двери, нанести косой удар и, вывернувшись в противоход, достать отца в подмышку со спины. Не вышло. Как всегда. Он отмахнулся от неё, как от назойливой мушки, заодно шлёпнув по запястью. Теперь не действует обе руки, а значит, она опять мертва в их ежедневной пляске. Невольные слёзы горячими дорожками жгли щеки.
Отец подошёл и, подогнув ногу, уселся рядом, притянув зарёванную дочку за черную косу к себе на плечо.
— С каждым днём всё лучше, Райла. Меч прокормит тебя и твоих близких, убережёт от измывательств и унижений.
— Почему? — прогнусавила девочка.
— Потому что будет война, всегда будет война. Кто-нибудь будет что-то делить и убивать других, таков, пся крев, поганый наш мир и такие ублюдочные мы, люди. А страдают всегда бабы. Не бывает так, чтоб мужик с бою мимо прошёл. Насилуют, бьют и измываются. И я не хочу, чтобы кто-нибудь тащил тебя за косу. Так-то. А теперь вставай, девочка, возьми меч и выше голову. Пляшем!
