Шепотом

Я придумала тебя Малфой. Сделала из тебя святого мученика, а ты не святой. Тебе бы гореть в аду, но мое сердце не выдержит и разорвется, если тебя не станет. Мне необходимо знать, что ты есть на этой планете, в этом городе. И мне правда становится легче, когда я не знаю о тебе, когда стараюсь не думать. Я рисую цветы и птиц, в окно бьёт солнечный свет, но закрыв глаза я вижу сталь твоего моря, бушующего в глазах, в душе. Мое место не здесь, не в этом мире, но я призрак привязанный к воспоминаниям и образам. Точнее к одному — твоему. Мое место рядом с тобой. Я рисую линию скул, овал лица и волосы, особое внимание я уделяю твоим глазам, от них мне бы сразу в психушку. Но я рисую портрет, придуманного тебя и испытываю нечто подобное оргазму. Когда карандаш ломается на линии губ, я понимаю, что это конец. Что сама искусала в кровь свои губы, что там нестерпимо тянет и влажно, как у шлюхи… коснуться и сгореть. Да какая я шлюха? Того, что я испытываю просто думая о тебе, я не испытывала ни с Роном, ни с Виктором и даже с Гарри, да с ним я тоже спала. Просто чтобы спасти его и не дать сойти с ума. Это было ошибкой, но тогда мы не жалели об этом. Крам был груб, Уизли не опытен, Гарри слишком нежен. А ты…в наш первый раз, ты был восхитителен. Ты, ты…ты вот что ты со мной делаешь даже не зная об этом. Прошло много времени, ты ничего обо мне не знаешь. Я придумала тебя Малфой. Придумала и продала душу. Мой демон. Со мной перестали общаться люди, я слишком злая, циничная, я разбила сердце…я разрушила все мосты. Мне бы только увидеть тебя, вспомнить, какой ты есть. Каким был. Физическая потребность в тебе… приносит боль. Мой мозгоправ говорит, что это все от перенапряжения и стресса, это от большой психологоической травмы. Конечно, да…война, скитания по миру, серость и пытки. Той Грейнджер больше нет. Замазала густо, чёрным. Я рисую все подряд, и мне становится легче, а когда рисую тебя, медленно умираю… Твоя тень и линии скул, губ, платина волос, крупные слезы и вино. Я почти не живу. Я едва дышу тобой. Прости. При встрече я замираю и почти оседаю на пол. Сначала не верю, а потом узнаю профиль, скулы, волосы, улыбку. Почти на грани. Но «почти» не считается? Правда? А кто сказал, что со мной все стандартно? Я придумала тебя Малфой. Думала что ты святой, а ты… лучше. Ты лучшее что могло произойти со мной. Ты подобрал меня, починил и снова научил жить. Пожиратель смерти? Сын своего отца, пёс, молодой и голодный. Идеальный. Мне остаётся лежать у твоих ног. Предательница, сука… Мои друзья, все во что верила, что так хранила, теперь вдребезги, на осколки, в лоскуты. Теперь только их спины и равнодушное «как жизнь?», а когда-то они не могли прожить и дня без моего совета. Я сломалась, под твоим весом, под взглядом, от слов и дыхания. Ментол, дым, пряности, опасность. Я почти сошла с ума. Но я держусь, рисую и как-то еще дышу. Я падала в пропасть и почти пропала, но…ты как раз вовремя, ты не позволишь, ты поднимешь меня как пушинку и уложишь в кровать. Вот так запросто, раз и все. Потому что сам одинок, сам погряз в прошлом, по локоть, по горло. И тебе бы заплакать, но такие как ты не плачут. Ты не кричишь ночами от кошмаров, ты стискиваешь челюсти, и стонешь обнимая меня до хруста. В твоих руках так спокойно и тепло, что я вот — вот вернусь к прежней себе. Я мечтала об этом, с того дня, как увидела на руинах твою спину. Все что будет дальше я называю безумием. Так не бывает, так не любят, и это больше чем секс, таких слов нет вообще. И меня нет, я в тебе. Я уже помешана на твоём теле. Я не контролирую себя. Ты во мне. Мой демон, бог… Я придумала тебя Малфой, а ты оказался настоящим.