Ars Armandi

      Стены старого замка хранят множество тайн. Они видели и боль, и любовь, и расставания, и слезы. Но ещё больше тайн хранят люди. Они прячут их, убирают в самый дальний уголок от посторонних глаз.       Альбус Дамблдор добился к своим ста четырём годам всего, чего хотел. Почти всего. Единственное, что ему так и не удалось заполучить — это взаимную любовь одной красивой волшебницы. Вальбурга Блэк без намёка на жалость украла его сердце и со всем презрением, которым только могла его одарить, пронзила каблуками его чувства. Её холодный смех по-прежнему преследовал его и наяву, и во сне. Верно, он сошёл с ума в своей погоне за недоступной, но оттого ещё более притягательной женщиной.       Сложно сшивать лоскутки ткани, если ты никогда раньше не держал в руках иглу и нить. Ещё сложнее, когда те самые лоскутки разной формы и размеров, и вместе они создают общую картину. Нельзя допустить ошибку. Ведь если кусочек займёт не своё место, картина будет уже не та. С воспоминаниями ещё хуже. Людям свойственно забывать важные вещи, не говоря уже о незначительных деталях. Но ничего не исчезает бесследно. Даже самую несущественную деталь можно отыскать, нужно только приложить усилия.       Осколки прошлого можно собирать бесконечно. Искать свидетелей минувших дней. Но люди как и воспоминания не вечны. Они умирают, а вместе с тем уносят в могилу и свои тайны. У каждого свои взгляды. И всё — чувства, мысли, представления и впечатления — влияет на картинку, которую они видят. Сшить все это в одно полотно — тяжелый труд. Приходится разглаживать, выпрямлять и подбирать кусочки между собой, чтобы в конце получить единое, целостное полотно. На это могут уйти долгие месяцы и даже годы.       И он видит её — она стоит у окна, открывающего вид на небольшую улицу, по которой без конца ходят люди. Чёрные волосы небрежно, даже вульгарно спадают на острые плечи. Как она красива. Точеный профиль и бледная кожа, изящные движения рук — разве мог он её не любить? Вальбурга презрительно задёргивает портьеры и скрывается во тьме коридора. Один взмах палочкой — и картинка повторяется снова. Одна, две, три секунды — комната вновь пуста.       Вальбурга была безумно красива. Хотя некоторые находили её уродливой, Альбус в это не верил. Зависть делает с людьми порой странные и неприятные вещи. Так, Поппи искренне считала её дурнушкой. Но любовь гораздо коварнее, зачастую она закрывает глаза даже на очевидные вещи.       Взмах, и бесконечная картинка прошлого замирает. От его волнения воспоминание идёт рябью, и прекрасные черты молодой женщины становятся чуть менее четкими. Он с упоением смотрит на неё. Что бы она сказала, если бы Дамблдор нашёл в себе смелость сказать о своих чувствах? Прогнала бы? Рассмеялась бы в лицо, как делала это сотню раз? Сказала бы «я люблю тебя, Альбус» в ответ? Нет, этого бы не случилось. Он точно знал, что гордость была для неё превыше всего. А может, всё-таки нет? Но на эти вопросы не суждено получить ответ. Они канут в лету также, как и эти, и многие другие воспоминания.       Альбус смотрит вверх на Вальбургу, застывшую под действием магии, которая вернула её к жизни в сшитом полотне из чужих воспоминаний. Она безучастно смотрит перед собой, готовая сделать все, что он пожелает. Всего лишь картинка. Чужая картинка, не принадлежащая ему, как и сама леди Блэк. Не живая и не мертвая. И он мог бы сделать с ней все, но она — лишь воспоминание. А кто он? Не больше страницы в её жизни.       Калейдоскоп красочных картинок сменяет одну за другой, Альбус проживает вторую жизнь рядом с ней. Все, что ему когда-либо хотелось увидеть и почувствовать, запечатано здесь, в хрустальной склянке.       Жизнь Вальбурги Блэк, сотканная из лоскутков.       Всё.