It's the tearing sound of love-notes

Любимые облака Джерарда — пёристые. Они будто бы раскинутые по небу пёрышки, или мазки белой акриловой краски на голубом холсте, или воздушная, сладкая пенка, которую делают баристы в хороших кофейнях. Джерарду нравилось думать, что облака — молочные следы небесных зверей, которые они оставляют, когда гуляют ночью, и ему также нравилось думать, что никто в самом-то деле не может это оспорить. Они с Фрэнком лежат рядом друг с другом, на поляне, среди луговых цветов, и просто смотрят: Джерард на облака, а Фрэнк на Джерарда. Их мягкие, чуть сонные лица с лёгким туманом в глазах, согревает солнце и нежность. — Нужно намазать тебе мордашку, — вспоминает Фрэнк с ухмылкой на губах и чуть приподнимается, чтобы достать из своего рюкзака солнцезащитный крем. Джерард переводит на него взгляд, нахмурившись, как кот, которого собираются купать, и почти что возмущённо фыркает. — Ты слишком бледный, у тебя будет ожог, если мы собираемся остаться здесь надолго. — Мама Мия! — неожиданно громко восклицает Джерард, хватаясь за сердце. — Забыл, что у меня итальянские корни? Улыбнувшись и покачав головой, Фрэнк выдавливает крем из тюбика на свою ладонь, а после оставляет легкие мазки на лице Джерарда и нежно распределяет крем, касаясь лишь подушечками пальцев. — У тебя в волосах трава. — Ну и что? Сегодня я объявляю день хиппи, цветов и любви. Взмахнув густой гривой тёмных волос, Джерард порывисто целует Фрэнка в губы. Он издаёт тихий вздох удивления и смущения и растерянно обнимает его за шею, улыбаясь в поцелуй, пока руки Джерарда скользят по его плечам. И всё хорошо, пока его руки не опускаются на его бёдра. — Д-джи, — нервно зовёт Фрэнк. Его голос звучит так, будто у него что-то болит: он буквально хнычет. И Джерард мгновенно отстраняется. — Я всё помню, детка, — уверенно произносит он и оставляет бережный поцелуй на щеке Фрэнка, виновато опустившего голову. — Я не сделаю тебе больно, хорошо? Фрэнк резко поднимает на него взгляд, и лучезарное, самое симпатичное лицо Джерарда словно на секунду преображается в лицо Билли, который говорил то же самое. Чёрт возьми, слово в слово. И, конечно же, Джерард замечает этот взгляд «не прикасайся, блять, ко мне». — Иногда, — продолжает Джерард, и его голос звучит совсем по-другому. Надрывно и даже несчастно, будто он вот-вот заплачет. — Иногда я чувствую себя одиноким рядом с тобой. Это ужасное чувство, потому что я люблю тебя, но ты словно отстраняешься от моих чувств. Я не знаю, что произошло или что я делаю не так. Просто… ты боишься меня или ты боишься повторения прошлого? Фрэнки, я не смогу не повторить то, о чём я даже не знаю. Мысли в голове Фрэнка проносятся с такой скоростью, что у него в прямом смысле темнеет в глазах. Он во всём виноват. Ну что за идиот? Джерард любит его, а он законсервировался в своих психологических проблемах и отказывается решать их. Джерард не заслужил этого. Джерард заслужил кого-то лучше. Он такой чудесный, добрый и умный, очень талантливый и необычный. Он потрясающе целуется, он заботливый и внимательный. И Фрэнк заставляет его, самого-самого замечательного парня в мире, чувствовать себя одиноким. Он не может ничего ответить ему. Он даже не может посмотреть на него, потому что знает, что, если посмотрит, его сердце разорвётся на жалкие кровавые куски, потому что Джерард несчастен, и это целиком и полностью его вина. Наконец Фрэнк всё же несмело смотрит на него. Джерард вновь опустился на траву и смотрит в небо блестящими от собравшихся в них слёз глазами. Он курит уже шестую сигарету из пачки, которую купил лишь полчаса назад, но не уходит. А он мог бы уйти, понимаете? Фрэнк берёт его за руку и тут же ощущает, как крепко он сжимает его ладонь в своей. — Когда ты начал курить? — тихо спрашивает он, потому что Джерард всегда курил слишком много и слишком искренне. — Когда познакомился с тобой. — Правда? Почему? — Потому что не мог размеренно дышать при виде тебя, а сигареты помогают, — хмуро отшучивается он, выпуская изо рта дым. Спустя долгих пять минут, уже потушив сигарету и всё ещё не выпуская руку Фрэнка из своей, он грустно продолжает: — У меня был друг в старшей школе. Он очень много курил. Очень много, понимаешь? За ним это закрепилось. Если кто-то спрашивал, как им найти Фредди, то все отвечали: «Идите на дым сигарет». Но прямо перед самым выпускным он погиб. В него влетел какой-то придурок, когда он переходил дорогу на зелёный свет. Фредди курил только «Lucky Strike». Я курю в память о нём. Фрэнк переводит взгляд с печального лица Джерарда на пачку сигарет, валяющуюся на траве между ними, и кивает. Lucky Strike. «Курение убивает».