It's the tearing sound of love-notes

Джерард не справился. Он сидит в своей мастерской безвылазно уже третий день, много курит и тушит сигареты о холсты, которые ему не нравятся и, может быть, никогда даже и не нравились. Периодически в его голове появляются мысли, что их вообще стоит сжечь, потому что ни они, ни что-либо ещё в этом доме больше не имеет никакого смысла. Ему страшно выходить из этой деревянной, пропитанной запахом акварели и сигарет комнатки, ведь за её пределами находится целый рухнувший мир, напоминающий о Фрэнке. Там, за дверью, его вещи, пахнущие самым лучшим в мире шампунем, его любимая кружка, пушистое белое полотенце, странные тапочки со скелетами и ещё миллион всего, что Джерард физически не может видеть. Потому что он сойдёт с ума, если осознает, что Фрэнк бросил его. Какого чёрта, Фрэнк? Джерард целовал его так трепетно, что забывал дышать, он следил за каждым движением и вздохом Фрэнка, не отрываясь от его лица. Всё было хорошо. Так какого чёрта, Фрэнк? — Почему тебе так легко разбивать мне сердце? — кричит Джерард в пустоту, прорезающейся эхом его сердца. — Почему ты ушёл? Что я сделал не так? Вернись! Вернись! Вернись! Он хватается за свои грязные чёрные волосы двумя руками и жмурится, обессиленно падая на пыльный пол. Он не разрешает себе плакать, потому что он не имеет права сорваться. — Вернись… — шепчет он, поглощённый ужасом. Такой боли нет названия. Если бы ему оторвало ногу или руку, он бы справился. Если бы сразу две руки или две ноги — тоже. Но он не может справиться без Фрэнка. Потому что Фрэнк забрал у него нечто большее, чем возможность рисовать и ходить. Он забрал у Джерарда возможность чувствовать.