Истории тёмного королевства

       Как это всё надоело. Вонь отца, до каждой клетки пропитанного алкоголем, попытки не задохнуться в запахе его мочи, пока пытаешься укрыть его, упавшего почти что замертво посреди кухни (скоро он, наверное, даже домой приходить перестанет, будет валяться на улице и однажды сдохнет под колёсами машины, и поделом). Йен, которого нихрена его биполярное расстройство не оправдывает, творящий чушь на каждом шагу. Марихуана при мигрени, больше не излечивающая никакую мигрень. Установка, что нужно быть сильной ради всех и каждого, ради каждого и всех.        Как же это всё надоело. Тонешь в бушующем океане, крича посреди шторма и размахивая руками, но никто не услышит. Люди вообще глухие эгоисты. Если тебя будут убивать на их глазах, они даже не поднимут свои зады с кресел, чтобы прийти на помощь. Разве что, обделаются со страху. Сомнительное, блять, участие.        Я кукла. Игрушка, которую, быть может, однажды проткнет Карл. Будет ли больно? Да нихера. Когда ты вся, от макушки до пяток, большее самой страшной боли, все порезы, уколы и рваные раны будешь чувствовать не более, чем комариный укус.        Я тону в глубокой-глубокой воде, но пока ещё барахтаюсь. Правда, не понимая, зачем. Когда меня не станет (а доживу ли я, мать твою, до сорока?), заплачет ли кто-нибудь? На какой день после моей смерти кто-то кинется меня искать? Раньше казалось, что через минуту, потому что без меня эти чёртовы засранцы не смогут подтереть зад. Потом стало ясно, что я себе льстила. И похуй.        Что сегодня на завтрак? Сигареты и вонь от отца, разлившаяся ядом по всем комнатам. После него дом хоть год проветривай, пускай холод в окна — не поможет. Алкоголь сожрал его мозги и разрушил тело. Он теперь и есть алкоголь на двух ногах, пока ещё ходячий, но, кажись, ненадолго.        Скромный завтрак, но вряд ли, когда жизнь застряла в кишечнике и не хочет вылазить, даже если суёшь пальцы поглубже, пытаясь вырвать, очень хочется есть. Вообще ничего не хочется. Даже воды.        А ещё нужно работать. Пахать на износ. В твоей семье, шлюха, денег не водится. Может, блять, пойти на панель? Всё равно все мужики одинаковые, дёргающие пару минут своим членом, а потом шипящие: «Извини, детка, ты меня заебала». Ах, ну да. Настоящая любовь, конечно. У каждого вторая половинка, да. Жди принца и он когда-нибудь прискачет к тебе на коне.        \ когда ты женщина из семьи Галлагер, любой непьющий, моющий голову пару раз в неделю чувак, уже принц \        И новый день начинается подозрительно, сука, спокойно. Это охереть как подозрительно. Ни Йен не смотрит в одну точку, а ушел шляться с Малковичем. Ни отец ещё не вылакал ни грамма. И Карл не загремел в очередной раз за решётку и не разрезал уличного кота на куски. Текст смс радует тоже: Лип прислал денег. День просто пиздец какой охуенный. Сразу хочется жить \но не мне\        Закрыть бы глаза и просто не проснуться. Может быть, во сне будет другая, лучшая жизнь.        Но кому ты врёшь, Фиона, кого обманываешь. Без тебя твой карточный домик развалится при первом дыхании ветра и сгорит от одного лишь яркого солнца. Без тебя всем пиздец.        Без тебя тебе пиздец тоже.        \ только ты знаешь, Фиона, что однажды соберешь в чемодан убогие пожитки, и уйдёшь молча из этого дома, рассеешься в этом городе навечно, оставишь его позади \        \ Потому что это всё до смерти надоело \        Но это будет уже совсем другая жизнь.