Истории тёмного королевства

       Кливер хмурится. Присутствие Дарси его раздражает. Почему он обязан постоянно терпеть его в своей жизни? Они враги, и примирения не будет, но отчего нельзя просто разойтись в разные углы Вселенной, вычеркнуть друг друга из памяти, и никогда больше друг о друге не вспоминать? Разве это так трудно, о, Вселенная? Разве так сложно? Но нет же, не выходит. Теперь они делят одну женщину на двоих. Опять. Снова.        Дарси хмурится. Выражение лица Бриджит ему не по душе. Особенно хитрые лисьи глаза. Он знает, он практически уверен — она что-то задумала. А он устал, знаете ли, чертовски устал. От её игр, интриг, от последствий того, что она сама не знает, чего хочет. Ему бы сейчас читать газету и пить виски, но вместо этого он сидит на диване, где они столько раз занимались сексом, в её доме, и смотрит на Бриджит, пытаясь угадать, что она задумала.        Бриджит хмурится. Она проснулась с боевым настроем, готовая к войне. Месяцами она не могла принять какое-то решение, хотя то буквально витало в воздухе. А сейчас она приняла его. Потому что поняла одну простую истину, бесхитростную правду. Которой намерена шокировать обоих своих гостей.        — Я позвала вас сюда, — набрав в грудь побольше воздуха, говорит она, — чтобы сообщить, что вы — козлы. Оба. И я с вами расстаюсь. Всё кончено.        Ух! Бриджит выдыхает. Чувствует, как становится легче. Как с важными словами (за которые она боролась) уходят лишние килограммы, по меньшей мере, пару штук (с которыми она боролась).        Хорошо.        Она смотрит на своих бойфрендов. Переводит взгляд с одного на другого. И считает минуты до того, как взорвётся бомба. Когда они объединятся против неё.        — Я понимаю, почему ты считаешь козлом его, — поёрзав, Дарси указывает пальцем на хмурого Кливера, — он такой есть, в самом деле. Но что я тебе сделал, позволь спросить?        — Ты что же, Бриджит Джонс, — хмыкнув, пытаясь скрыть возмущение, крадётся в вопросе Кливер, — не с той ноги встала?        — Наоборот, — Бриджит пожимает плечами, — я, наконец, выспалась. Отошла ото сна. И встала с той ноги, с какой надо.        Её не удивляет, что они не понимают. Она бы, скорее, изумилась, если бы они поняли её, приняли её решение, да ещё и толкнули бы прекрасную напутственную речь: «О, прекрасная Бриджит, живи и худей без нас, и радуйся жизни!». Впрочем, она этого не требует. Как всегда, приходится всё решать, всё объяснять, самой.        — Ты, — она смотрит на Дарси, — холодный самовлюблённый негодяй. В этом, Марк, знаешь ли, твоя прелесть. Многих ведь влечёт глубокое море. Или льды Антарктиды.        Дарси улыбается. Бриджит видит, что самовлюблённо.        — А ты, — взгляд Бриджит скользит по лицу Кливера, — инфантильный избалованный ребёнок. Этим ты тоже подкупаешь. Во всяком случае, женщин, которым не о ком заботиться. Вроде меня.        Кливер пожимает плечами. На лице его недоумение. И он сейчас, пожалуй, даже милый. Чёрт. Надо было взять фотоаппарат, чтобы сфотографировать их забавные мордашки. И как она до этого не додумалась?        — Так вот, — Бриджит жмурится, уговаривая себя, что должна всё это закончить, раз уж начала, — я начала мечтать о мальчиках лет с тринадцати. И всё это время искала идеального парня. Но в каждом находила изъяны. «Нет, я не могу выйти за него замуж, ведь он так громко храпит!». Или «Нет, я не буду с ним встречаться, ведь он ужасно ругается!». Видите ли, — улыбка, что появляется на её губах, полна извинений, — я была уверена, что у меня должен быть идеальный мужчина. Принц из сказки. Как раз потому, что сама я — совершенно неидеальная. Чёрт, да я далека от идеала, как Земля от Марса! Они же далеко друг от друга, правда?        Её незадачливые кавалеры переглядываются. Так, глядишь, точно против неё объединятся. И будут вести в Интернете блог «Проклятая Бриджит Джонс».        Ну и пусть. Плевать она хотела на их мнение.        — Но, знаете, — теперь она, наконец, по-настоящему улыбается, — я пришла к выводу, что, на самом деле, мне не нужен никакой идеальный принц. Даже если он существует в каком-нибудь уголке Вселенной. Я не нуждаюсь в нём. Я хочу забавного, быть может, не самого умного, наивного, доброго человека, который громко храпит во сне, сильно крутится по ночам, не отходит от холодильника, лысеет и седеет. Потому что я сама такая же — неидеальная. Так что, — Бриджит разводит руками, — вы не подходите под мои критерии. И вполне можете этим гордиться.        — Да ты чокнутая, Бриджит Джонс — мотает головой Дарси в порицании.        — Я всегда это знал, и мне это нравилось, — добавляет Кливер, — но это уже слишком. Даже для тебя.        А потом Бриджит наблюдает то, что прогнозировала — чудо объединения. Смотрит, как они вместе, не сговариваясь, поднимаются на ноги, как бросив на неё презрительный и обиженный взгляд, по очереди, идут к двери, как хлопают дверью.        Возможно, она не права. Возможно, завтра она пожалеет о своих словах и обо всём содеянном. Возможно, она плохо кончит, в одиночестве, либо тиская кота.        Ей плевать. Сегодня она гордится собой. Сегодня она свободна.        Бриджит идёт в кухню, достаёт вино. Подходит к холодильнику, вытаскивает шоколадный бисквит. Её ужин.        Громко включает музыку. И начинает танцевать.