Истории тёмного королевства

       А ей все говорили: «Принцесса, не влюбляйся в мудака».        Об этом шептал ветер, насвистывающий прямо в уши. Каждая былинка и травинка.        Проникновенный взгляд профессора МакГонагалл. Внимательный, пронизывающий до мурашек — директора Дамблдора, из--под очков.        Рыжие веснушки Рона. Мягкая улыбка Гарри. Колкий взгляд Снейпа.        Слёзы плаксы Миртл в женском туалете.        Совы, сердито сопящие в школьной совятне.        Даже сам взгляд Малфоя — дикий, затравленный, едкий — повторял каждый раз, прожигая её кожу: «Не влюбляйся в меня, принцесса, не влюбляйся, не влюбляйся в меня!»        Гермиона Грейнджер не послушалась. Никого. Ничего. Даже себя. Сидела допоздна в библиотеке, общаясь с Малфоем записками, под предлогом очень важного совместного проекта. Дышала в спину, ходя по школьным коридорам, со значком старосты на груди. Бежала на окраину Запретного леса, чтобы сжать в руке холодные, зябкие пальцы. Не верила, когда Гарри кричал, что Малфой — Пожиратель Смерти, когда всё кругом на это указывало. Не верила никому, никому. Даже самой себе.        Не поверила, когда увидела зловещий знак на руке, скрытой под тканью красивых рубашек, закрытых мантией. Когда подтверждение услышала в виде его слов: «Да, это правда. Я теперь с Лордом. Я — Пожиратель». Когда что было сил по лицу била, пока щёки красные не стали, пока обычно бледная кожа не загорелась огнём. Даже когда Малфой решающий шаг в сторону Тёмного Лорда сделал, в разгар Битвы, воняющей кровью, не поверила.        Не верила. Не хотела верить.        А теперь давишься слезами у лучшего друга на руках, чувствуешь запах крови во рту, ощущаешь, как кружится голова. Слушаешь повторяющиеся, будто звон в ушах, слова: «Не влюбляйся в меня, принцесса. Не влюбляйся, не влюбляйся в меня»,        Поздно. Влюбилась. Разочаровалась. Всё потеряла. Понятия не имеешь, что теперь делать.        Выиграла войну — проиграла любовь. На которую всё поставила, что имела. Жалкая неудачница. Трусливая гриффиндорка. Принцесса без королевства.        Вонючая грязнокровка.        Всё вокруг кричало тебе: «Не влюбляйся в мудака, принцесса, не влюбляйся в мудака». Ты криков не слышала. Теперь, быть может, услышишь шёпот: «Влюбилась в мудака? Держись».        Вот только держаться не за что. Разве за острое плечо Гарри, как за соломинку. Чтобы в боли не утонуть. ****        Всё вокруг говорило: «Не влюбляйся в принцессу, мудак», но Драко Малфой ослушался. А теперь, придя сказать ей, что любит, что не было другого выбора, кроме как метку принять, видит её, сидящую рядом с Поттером. Лучшим другом. Названным братом. Будущим любовником.        И всё гаснет. И даже недавний пожар под кожей, на месте проклятой метки, детским садом кажется.        Не влюбляйся в принцессу, мудак.        Но поздно. Слишком поздно.