Мои непутёвые заметки...

Прошлое… Для кого-то это старое, местами потускневшее, зеркало в тяжелой позолоченной оправе, из которого глядят усталые глаза; и чем дольше вы вглядываетесь в это отражение, тем сильнее заметен контраст: при каждом новом взгляде тот, кто находится по ту сторону, сбрасывает иногда год, пять, десять, а иногда и больше лет, уводя вас все дальше и дальше в ваши собственные воспоминания. И это путешествие продлится до тех пор, пока в зеркальной глади не появится совсем еще несмышленый малыш, – та отправная точка, откуда ваши воспоминания начинают свой путь; тот момент, когда вы уже начали осознавать себя, как часть окружающего вас мира, а предметы обрели вполне различимые очертания, чтобы вы с первого взгляда на них сразу же узнавали. Прошлое… Это то спокойная, ничем не нарушаемая, гладь озера, по которой не пробежится даже легкая рябь и ничем не нарушит ту гармонию, в которой вы пребываете. Пушистые облака проплывают по поверхности воды, не касаясь ее и не возмущая спокойствия; ветер шелестит в отраженной листве, но листья колышатся под его дуновением, лишь создавая ощущение движения, а вода по-прежнему выглядит мирно и не потревожено. То вдруг цвет воды начинает темнеть, и на поверхности появляется муть, не позволяющая разглядеть, а что же творится на самом дне. Видимое спокойствие нарушается, приводя в движение еще секунду, казалось бы, спокойную зеркальную гладь. Прошлое… Это опустевший осенний парк, где на дорожках лежит золотая листва, а на скамейке позабытая кем-то книга. Ветер срывает золото с деревьев, и листья, будто кружась в своем последнем танце, медленно опускаются на землю. Каждый упавший листок – это одно из мгновений вашей жизни. Вот один из них коснулся лужи, и по воде побежали едва заметные круги – ваш невидимый след, оставленный этим прожитым мгновением. Заходящее солнце раскрашивает все вокруг в ярко-оранжевые, красные, малиновые, темно-бордовые цвета, словно опуская завесу на то, что остается позади. Прошлое… Это стучащие по карнизу и оконному стеклу капли дождя, капли, будто нити, протянувшиеся от того, что вы оставили, к тому, где вы сейчас. Легкая грусть с примесью ностальгии, ожидание чего-то волнующего, вызывающее в душе томление, светлые образы, которые хочется сохранить, но которые уже не вернуть… Прошлое… Шум ветра за окном, теребящего балконные ограждения и передающего этими надоедливыми, докучливыми звуками какое-то послание. Порой ветер переходит на недовольный, возмущенный свист, раздражающий и не дающий сосредоточиться. Иногда его чуть слышный шепот убаюкивает, возвращая минуты радости. Временами он и вовсе замолкает, оставляя вас в вашем настоящем, преграждая памяти дорогу назад. Прошлое… Это словно сон, в котором вы протягиваете руку, желая ухватиться за свое воспоминание, но оно ускользает сквозь пальцы, будто вода; его не удержать, не остановить даже на мгновение. Это тот кошмар, от которого просыпаетесь в холодном поту, тщетно пытаясь выбросить привидевшееся из памяти. Это воздушные, легкие образы, проплывающие перед глазами, - их можно лишь провожать взглядом, но нельзя коснуться рукой. Прошлое… Все хорошее, плохое, то, что запланировано, но не сделано; то, о чем вы сожалеете до сих пор; то, что хотели бы изменить, но не в силах поворотить время вспять, да и никому это не по силам… Прошлое… Это мысли, которые вы прокручиваете раз за разом, словно смотрите старую кинопленку, но с каждым разом на ней все больше появляется белых пятен, словно воспоминания сгорают у вас прямо на глазах. Прошлое… Как же иногда хочется вернуть его, заскочить в уходящий обратно поезд, что-то изменить, что-то успеть – порой сделать, а порой сказать… Прошлое… … Часто хочется закрыть наконец за собой дверь, уходя, оставляя прожитые дни и свои воспоминания и чувства там, за порогом, чтобы не нести этот вечный груз, прогибаясь под непосильной ношей. Просто помахать на прощание рукой, и ощутить вдруг небывалую легкость, оставив все, лежащее тяжелым камнем на душе, там, за закрытой дверью… Прошлое…