Сосуд для бессмертного зла

Ната Вихрова в свои 19 с хвостиком была уверена, что жизнь - мероприятие очень скучное. Аттестат, всевозможные награды, обучение на факультете журналистики ВШЭ - то, чего другие добиваются кровью и потом, Ната снисходительно приняла, лишь слегка похлопав ресницами. Её дар был её же проклятием. Все, что хотелось, все, что вызывало зависть и ценилось в цивилизованном мире, мгновенно попадало к ней. Всякие изощрения быстро надоедали. - У тебя никогда не было ощущения, что ты пропустил в своей жизни какой-то важный период? Что упустил что-то, в чем мог бы себя реализовать?, - как-то раз спросила Ната своего одногруппника. Такой серьезный вопрос застал его врасплох. - Ну...Я...Это..., - промычал несчастный, пытаясь оторвать взгляд от пляшущего лица Наты. А время шло. Скука перерастала в апатию, а из неё в депрессию. Все чаще девушка проводила дни на балконе своей квартиры на Автозаводской. Вино, крепкие сигареты и потухший взгляд на 14 этажей вниз. Что от неё останется? Будет ли она красивой в гробу? Посмеет ли кто-то не приехать на её похороны? Однажды она прыгнула. Шагнула через ограждения балкона и еле успела ухватиться за скользкие от недавнего дождя перила. Ей повезло - силы рук хватало, чтобы забраться назад. «Это был инстинкт, инстинкт самосохранения», - думала Ната позже, наливая себе огромную дозу снотворного. - Против лома нет приема, - усмехнулась она, залпом выпивая напиток до дна. Утирая губы рукавом халата, девушка опустилась на пол, стараясь прилечь в наиболее привлекательной позе. Постепенно слабость укутала тело в расслабленные объятия. Ната прикрыла глаза и положила руку на сильно бьющееся сердце. - Рано, - прошелестел в голове тихий, вкрадчивый голос, - Рано тебе умирать, девочка. По телу как разряд электрического тока прошёл. Выгнулись руки, задрожали в судороге ноги, позвоночник изогнулся дугой. Тело Наты самопроизвольно опустилось на колени. Паникующая девушка безуспешно пыталась вернуть контроль над своим телом, ощущая, как все ее мышцы и суставы заполнило что-то инородное, холодное, крепкое. Она пыталась сделать вдох - и не могла. За неё дышало существо внутри. - Успокойся, - вновь раздался тот же голос в голове. - Кто ты?, - в испуге думала Ната, продолжая копошиться в собственном теле как черепаха, упавшая на панцырь. - Меня зовут Кводнон. Я повелитель мрака, - сообщил голос, - Это тело - один из моих сосудов. Будь хорошей девочкой и убивать тебя я не буду. Власть над телом вернулась не сразу. Судорогами дергало холодные конечности, непроизвольно гнулись в разные стороны пальцы, долго восстанавливалось дыхание. Когда удалось пошевелить рукой, разогнуть и согнуть пальцы, Ната взвизгнула от радости. - Отставь, - прошептал ей Кводнон, - У нас сегодня ещё много дел. - Каких дел?, - почему-то шепотом спросила Ната. - Первым делом нужно вывести яд из твоего организма. Вставай, - приказал голос. Позже, стоя на коленях перед унитазом, Ната хлебала воду с марганцовкой из стакана для мартини. В голове путались мысли о происходящем. Несомненно, это было интересно. Но что это такое? Голос разума, принявший такую форму? Галлюцинация от таблеток? Или настоящий злой дух? По щекам Наты потекли слезы, когда все недавно выпитое полезло наружу. Склоняясь над унитазом, она слышала тихий шелест в своей голове: «Я настоящий».