Хао
***
Я просмотрел книгу: это были отдельные записи, не связанные между собой, записанные аккуратным почерком чёрной пастой. Начало было в конце книги, а конец в начале. На каждой странице стояла дата. Последний лист был дописан за день до того, как книга попала мне в руки. Самым странным, необъяснимым для меня являлось то, что последняя запись подробно описывала сон, который снился мне накануне, только повествование шло от другого лица. Нам приснился один и тот же сон? Я читал, что это возможно, если люди близки и привязаны друг к другу. Теория же, что и незнакомые люди могут видеть один и тот же сон, не особо вызывала доверие. Отрицать что-либо не имеет смысла, но и признать я этого не могу. К тому же, если верить автору книги, ему сон приснился на день раньше, чем мне. Я должен найти этого человека, узнать кто он… И почему эта вещь оказалась в книжном магазине… Ехать куда-то сегодня было бы бессмысленно. Я бы не успел до закрытия, да и возвращаться по темноте не особо хотелось: вечером мне не всегда удавалось правильно увидеть номер маршрутки. Завтра после школы можно сразу пойти на остановку и прямиком в книжный! А сейчас, можно ещё немного почитать записи. "Я никогда не жил, как мудрец, но и остановиться не мог, как бедняк, живущий воровством. Я устал быть слепцом, зрячим, но не чувствующим... Я помню тот пожар. Ты горел, и мне казалось, что горю я. Я чувствовал твою боль. Мне больше не испытать что-то столь сильное. Она сожгла… Боль сожгла все остальные чувства. Остались лишь обугленные нервы. Я помню тот пожар. Дым, обволакивающий всё живое, языки пламени, пожирающие обломки здания. Они танцевали в страстном танце на костях, сгоревших за живо людей. Ты не из тех, кто привык извиняться. Я ожидал другой развязки, вручив тебе сердце, которое стоило того, чтобы его разбили. Осколки своего сердца я до сих пор храню. Осколки, которые не выдержали пламени и взорвались, как простое стекло. Я был бы счастлив, если бы моё сердце разбил ты, а не огонь. Мне нравится смотреть на деревья в ветреный день. Они напоминают мне, то бушующее пламя. Пусть воспоминания причиняют боль, я рад, что эти деревья помогают мне помнить тебя".***
Я подошёл к книжному магазину. Робость подкралась незаметно. Легко быть смелым с безопасного расстояния. Я сделал шаг до того, как страх овладел мной. В этом ключ к победе. И не важно, какая битва: большая или маленькая, иметь власть над собой необходимо всегда. Колокольчик зазвенел, когда я открыл дверь. Продавец расставлял книги. – Здравствуйте, – я подошёл к стеллажу. Мужчина поправил очки и дружелюбно взглянул на меня. – О, это ты! Так завоза ещё не было. – Я хотел спросить. Чёрную книгу, которую вы мне подарили, принёс молодой человек. Не могли бы вы его описать? – Отчего же нет. Конечно, могу. Так это… Высокий парень, худой, но крепкий. Волосы тёмные, ниже плеч. Вот одет он был не по сезону. Курточка какая-то лёгкая. Совсем не дело… Кожа у него была бледная, словно… – мужчина задумался, подбирая сравнение, и взглянул в окно. – Так вот же он. Этот парень принёс книгу. На тротуаре, возле книжного магазина, стоял парень, в точности такой, каким его описал продавец, и смотрел сквозь стекло на меня…