help me

Слишком часто мечтаю, отрываюсь от реальности и не хочу возвращаться назад. Могу часами лежать на кровати и придумывать мой мир. Но, когда приходит время возвращаться, ужасное чувство окутывает меня. Не хочется видеть эти лица вокруг каждый день, разговаривать с кем-то и, элементарно, выходить из дома. Хочется просто уснуть в своих мечтах и никогда не просыпаться. Я не помню кто я, не помню сколько мне лет. Я не помню абсолютно ничего. Единственный выход - уходить в свой маленький мир и мечтать. Мне уже без разницы, что со мной будет. Гораздо интереснее и важнее для меня сейчас - узнать, что со мной произошло до того злополучного дня. Кто в меня стрелял? Зачем? Что я такого сделал? Что подвигло того человека на такой ужасный поступок? Ко мне в палату прошла какая-то женщина. А, точно. Она же убеждает меня в том, что я её сын. Женщина принесла мне пакет с одеждой и фрукты, которые я есть совсем не собираюсь. - Привет, Фрэнки, - женщина улыбается, стараясь скрыть за этим всю горечь и боль, что на душе. - Как ты себя чувствуешь? - Фрэнки? - удивлённо переспрашиваю я, не веря, что обратились именно ко мне. - Да, это твоё имя, - её тёплая рука опустилась на мою голову и нежно погладила по волосам. - Ты не ответил, как себя чувствуешь. Врач говорит, что если с тобой уже всё в порядке, то завтра я смогу забрать тебя домой. - Врать не буду, ты говорила, что это плохо, а теперь я хочу быть хорошим мальчиком, - я улыбнулся уголками губ. - У меня ещё немного побаливает спина, так что, пожалуй, мне не повредит провести тут ещё пару дней, хотя домой безумно хочется, может, хоть там я что-нибудь вспомню. - Фрэнки, ты уверен? - женщина удивлённо смотрит на меня широко распахнутыми глазами. - Ты здесь лежишь уже почти что месяц, разве ты не хочешь домой? - Я не помню, как выглядит дом, я не понимаю, - я непроизвольно опустил голову и помотал ей.

***

Дом. Двухэтажное строение с крохотным прилегающим участком, который был занят ярко-зеленым давно не стриженным газоном, парой деревьев неизвестной мне породы. Моя комната. Ну и бардак. Раскиданные джинсы и футболки явно не моего размера, хотя я понятия не имею и иметь не хочу, кто их тут оставил. Я как фейерверк. Я есть батарея с красивейшим фейерверком. Что же нужно, чтобы запустить меня высоко в небо и заставить улыбнуться всех, кто увидит меня? Маленькая спичка. По одиночке ни я, ни она ничего из себя не представляем. Но стоит спичке разгореться, а мне объединиться с ней, то мы вместе становимся частью чего-то волшебного и завораживающего. Бесчисленное количество залпов где-то высоко в небе, относящее нас обоих куда-то далеко, на самый верх. Я помню это. И ничто не сможет заставить меня забыть это, никому не под силу забрать у меня то, что делает меня собой, - воспоминания. Так странно жить, ничего не помня. Как будто нет части меня. Я чувствую себя отформатированным жестким диском. Вроде бы и прошлое есть, и восстановить его можно из корзины, но для этого необходимо чертовски много усилий. А я и усилия также несовместимы, как вода и огонь: одно перекрывает, убивает, изничтожает другое. Хотя, с другой стороны, вся эта потеря памяти - очень хорошая штука. Я могу начать жизнь с чистого листа. Кто знает, может, я стану совсем другим человеком, чем раньше?