11. Leaden Rain Clouds
7 марта 2019 г. в 14:59
Примечания:
очередной кроссовер с the true lives of the fabulous killjoys (нет, мне не надоело).
— Расскажи о Детройте, — просит Коннор.
— Там снег зимой, — начинает Гэвин, подбрасывая в костер сухих веток, — Очень холодно…
Коннор молчит и слушает. Коннор никогда не был за пределами Зон, и любил слушать о местах, где был Гэвин.
До того, как все рухнуло, и он оказался в ебаной антиутопии с полусломаным роботом на шее. Коннор отчаянно сбоил, его программы ломались, диод горел панически-красным. Украденный из Бэт-Сити контрабандистами, прошедший через неведомо какой ад, свободный, никому не нужный.
Как и все они.
— Там есть река… — вспоминает Гэвин.
Все истории — сказки на ночь для андроида, который все равно, кажется, не спит; уходит в спящий режим и не видит снов, засыпает позже Гэвина, просыпается раньше. Гэвин застрял с ним только потому что больше никого не нашел, он твердит это как мантру постоянно: когда засыпает в объятиях Коннора (по ночам в пустыне холодно), когда спит на переднем сидении, пока Коннор ведет их раздолбанную машину по шоссе, когда Коннор улыбается ему. Каждый гребаный раз.
Гэвин уже не знает, где правда, а где его самоуверенная ложь. Коннор сотни раз слушает его приукрашенные истории, рассказывает о Хэнке, с которым колесил по Зонам до Гэвина. Хэнка больше нет, пустил себе пулю в висок. Наверное, поэтому Коннор не любит бластеры, пистолеты и особенно — револьверы. Коннор ненавидит револьверы.
Гэвин ненавидит дерьмовые мотели и местную привычку мешать алкоголь с газировкой.
На горизонте — свинцовые тучи, звезд не видно, и в мире, кажется, остались только Гэвин и Коннор. И больше никого нет и никогда не будет, они одни, никто не ищет их, никто их не найдет.
— Гэвин?
— М? — Гэвин отвлекается от собственных мыслей, которые свинцом оседают в голове.
— Детройт?
— Да, Коннор, прости. Задумался. Детройт. Я был детективом в центральном отделении полиции, и…
Гэвин снова рассказывает истории, сказки на ночь для робота, придумывает то, что не может вспомнить. У Коннора в глазах сияют отблески костра, на горизонте — тяжелые свинцовые тучи.
Гэвин вздыхает, поднимается с песка.
— Пошли, скоро будет дождь. Нужно найти укрытие.
Коннор послушно поднимается вслед за ним и тушит костер.
Их машина давно осточертела Гэвину, но больше идти некуда.
Они уезжают, а истории поселяются в песке, пускают корни, вырастают потрясающе красивыми цветами среди отсутствия электричества.
И свинцовые тучи на горизонте тоже остаются.
Им бы всем домой, но дома ни у кого нет.