Vivat, Veronica!

Ему говорят страшное: выкидыш, - и у него опускаются руки. Расчёты были неверны, где-то допущена оплошность, но, чёрт побери, он лично всё проверял по несколько раз!.. Глубокий вдох: формула «идеального человека» не работает – повторить эксперимент Александра Эшфорда не получилось. Альфред не знает, что чувствовал отец, узнав, что вместо одного правильного наследника его проклянут странно-особенными близнецами? Он не раз читал его дневник, но всё, что находил там, скользя между строк, что тот гордится своей прекрасной дочерью. Никогда - сыном. Эшфорд не понимает урагана, бушующего в сердце: ему хочется молчать и никого не видеть: ни слуг, ни женщину, которая считает себя виноватой, что не справилась, что не смогла… Альфред нервно сглатывает: он не желает думать об этом. Просто запирает двери в своём кабинете, снимает со стены винтовку - всё оружие в доме заряжено - и направляет ствол на себя. Его мелко трясёт; ему кажется, что он возвращается в прошлое. Душа раскалывается на части. Альфред целует дулом подбородок, закрывая глаза; палец зажимает спуск. Выстрел. Он откидывает оружие в сторону, падает на колени; раненный демон рвёт на части от несправедливости, ревёт белугой от допущенной ошибки. Промах в потолок. Лорд Эшфорд никак не может осознать и принять действительность. Вельвет-Вероника умерла, так и не появившись на свет.