Часть 70
4 ноября 2019 г. в 04:10
Потолок, звеня, изошелся мириадами трещин и… Осыпался. Осыпался, пеплом осев на его плечи, обнажив сверкающую белизну небосвода — крупные снежные хлопья ложились на бледный, покрытый испариной лоб, застилали стекленеющий взгляд бесконечной пеленой… Сквозь тугую, непреодолимую поволоку забытия Гуро чувствовал, как к груди его льнет, грезясь непреодолимой тяжестью, Николай — то был его крест, нерушимый и жгучий, непосильным бременем влекущий его в животрепещущий ад. Дознаватель не мог воспротивиться — он лишь устало привлек чужое, все еще дрожащее от неутихших слез тело ближе, крепче стискивая застывшие плечи бывшего своего писаря.
Тусклый свет, отбрасываемый тёплым свечным пламенем, собирался в трепещущую медовую точку: она то дрожала, то расплывалась пред его остановившимся взглядом. На мгновение Якову Петровичу подумалось, будто он и впрямь ослеп, — таким невыносимым был разливавшийся по небосводу свет, — когда он понял: лихорадочный, почти что невыносимый жар более не колотил его тело.
Дознаватель усилием воли открыл глаза, и взору его открылась необъятная, чернеющая громада того самого неба, на которое глядел он много лун назад, в тихой задумчивости оглаживая избитый мрамор парковой скамьи.
— Николай Васильевич, — неслышно позвал он и не узнал своего голоса: слова морозным паром сорвались с губ и растворились в вышине. Невыносимой тяжести, пригвоздившей его к земле, тоже не было — рука Гоголя, ледяная и тонкая, крепко стиснула его ладонь, и дознаватель поднялся на ноги: снег жалобно скрипнул под подошвой его сапог.
— Неужто кончено… — глухо проронил Яков Петрович, до слепоты всматриваясь в бледное, тронутое печатью невыносимого страдания лицо. — Что вы, любезный?
Он с тихим, даже бесчувственным будто б любопытством заглянул за чужое плечо: там, вдали, тлел и манил его загадочный, ласковый огонёк.
— Не дрожите… Полно, — тихо шепнул дознаватель, стиснув в ответ чужую озябшую ладонь, и такой эфемерной, такой прозрачной показалась она ему в туманном этом сумраке, что он невольно опустил взгляд…
— Гоголь! — в муке выдохнул Яков Петрович, крепче перехватывая чужие запястья: лунный свет, казалось, жадно пил эту беспокойную душу, на глазах превращая писателя в тихую, призрачную тень. Лунные лучи — ледяная голубизна — пробивались сквозь белоснежную ткань николаевой рубашки, насквозь пронзая ладони; дознаватель в смятении видел ужас, поселившийся в чужих глазах, и неистовая, еще более сильная боль пронзала его тело: он не мог уберечь Гоголя, не мог более спасти его, как бы того ни желал. Ни одна сделка не могла бы повернуть время, зыбко ускользающее сквозь пальцы, вспять.
— Николенька… — в горьком бессилии прошептал Гуро, делая порывистый шаг навстречу писателю; он протянул было руки, дабы как встарь заключить того в крепкие, полные нерушимой силы объятия, лишь бы только не слышать этого скорбного, в клочья рвущего ошметки души крика, но ухватил лишь холодный заснеженный воздух. Яков Петрович, не веря, опустился на колени в девственно чистый снег — с побелевших губ его сорвался едва слышный вздох, и крошечный огонек, тепло дрожавший на горизонте, растворился во тьме.
…С тихим, наполненным мукой стоном он открыл глаза. Жидкий голубоватый свет проливался сквозь плотно задернутый бархат портьер и туманом стелился по ковру; горло его нестерпимо жгла и сушила жажда. Где-то в густом полумраке пробили очередной час старинные малахитовые часы.
Яков Петрович застывшим взглядом скользнул по комнате, всюду встречая лишь сумрак: он был совершенно один, страшная тяжесть более не сдавливала, прижимая к земле, его больную грудь. Сквозь распахнутое окно в темноту врывались метельные хлопья снега.
— Неужто кончено… — все думал он, проваливаясь в бесконечную тьму. — Неужто кончено? — то в тоске шептали до того безмолвные губы, и остроконечные серебряные звезды холодом ложились ему на плечи.
Примечания:
Вот и все. Finita la tragedia. Горькая исповедь, которую бывший столичный следователь крестом пронес через всю свою жизнь, наконец закончилась. Непомерное горе, утопившее Николая в глубоком страдании, исчерпало себя.
Я благодарен Вам. Каждому из Вас. Потому как такого количества слов, выражающих сочувствие, интерес, благодарность, сострадание и восторг, такого количества обратной связи в личных сообщениях я не получал, должно быть, ни на одну работу. (Слукавлю, ежели не скажу, что все же получал. Ну, разве что, только на одну.)
Тем, кто прошел этот путь вместе с ними, проследив его от начала и до конца, я благодарен вдвойне — помню и знаю каждого из Вас. Лучшим и, должно быть, единствено необходимым выражением вашей любви к данной истории стало бы краткое упоминание любимых сцен. Исключительно для меня — согревать душу. Но и того я не смею просить у Вас теперь — Вы и без этого дали мне слишком много. То, чего я едва ли мог желать, выставляя работу уже после того, как все восторги от данного сериала давно уже отгремели.
Знаете ли. Конец их истории я всегда видел именно так. Никак иначе.
С искренней любовью,
Ваш автор