Часть 1
19 февраля 2019 г., 20:19
Меня снова бросили. Словно по щелчку пальцев мой мир вновь рухнул. Мне никогда не везло в любви, потихоньку я начал разочароваться в судьбе, которая улыбалась всем, меня явно обходя стороной. Возможно, я сам был виноват в том, что так быстро привязываюсь к людям, влюбляюсь. Но что с этим поделаешь?
Если бы кто-то из друзей увидел меня сейчас — подумали бы, что ошиблись, ведь не может вечно улыбчивый Дарен сидеть под тусклым светом фонарей в каком-то Богом забытом парке с полупустой бутылкой вина и из-за слез давиться табачным дымом. Но вот такой вот настоящий я. Разбитый и пьяный, брошенный в клетку ко львам и не надеющийся на спасение. За мной никто не придет, никто не спасет от одиночества. Что бы там не говорили, но когда твои близкие находят пару, ты в мгновение ока опускаешься на второй, а то и третий план.
— I'll go with you, — выдыхаю сизый дым в небо, прикрывая обожженные глаза.
— Чего? — доносится откуда-то сзади.
— В песне так поется, — прибавляю громкость музыки.
— Окей, понял, — какой-то парень перепрыгивает через спинку скамейки и садится рядом.
— Закурить не найдется?
Молча протягиваю пачку Winston.
— Не люблю их, — недовольно морщится, но все же вытягивает сигарету. — Но спасибо.
Огонек зажигалки и блаженный вдох яда.
— Ты чего здесь так поздно? — парень, не спрашивая, берет из моих рук бутылку красного сухого, делает глоток и возвращает на место.
— А ты? — краем глаза слежу за ночным собеседником.
— Курю.
— Аналогично.
Вот и поговорили. Одна песня сменяет другую, а незнакомец и не собирается уходить, периодически глотая явно не нравящееся ему вино. Мое вино.
— Меня из дома выперли, — вновь закуривая.
— А меня парень бросил.
Пауза длинной в песню.
— А если бы я был гомофобом? — усмехается.
— Это были бы не мои проблемы, — слегка улыбаюсь в ответ.
— Ну, это как посмотреть, — кидает бычок куда-то в сторону и, поднявшись на ноги, встает напротив. — Пустишь переночевать?
— Нет, — наконец-то рассматриваю собеседника.
Сонный взгляд серых глаз смотрит прямо, недостаточно коротко стриженные русые волосы выбиваются из-под капюшона черной толстовки. Широкие плечи, парень примерно с меня ростом. Длинные подкаченные ноги и руки. Слегка дрожащие пальцы и губы… Посиневшие дрожащие губы.
— Пойдем.
— Серьезно? — не без удивления.
Молча встаю и неровной походкой двигаюсь в сторону дома.
Он помрет от холода в этих чертовых шортах. На улице осень.
