твой школьник

Слэш
NC-17
Завершён
92
автор
Размер:
113 страниц, 20 частей
Описание:
Посвящение:
Примечания:
Публикация на других ресурсах:
Уточнять у автора/переводчика
Награды от читателей:
92 Нравится 23 Отзывы 11 В сборник Скачать

5. Чужая спальня

Настройки текста

1.

За окном было пасмурно. Бетонное небо нависало над крышами домов. С него падали тяжелые, редкие капли дождя. Все это было за окном, и казалось, что это просто слишком реалистичная картинка. Тима сидел в тихом теплом кабинете и глядел на эту картину за стеклом. Это был урок литературы. Тима ждал его с волнением. Прошлой ночью он одним заходом прочитал книгу, которую ему дал Мирон Янович, и теперь ждал момента, чтобы обсудить ее с учителем. Он, наверное, уже сотню раз мысленно прорабатывал то, что хотел сказать Мирону Яновичу. И уже больше сорока минут смотрел на него и понимал, что все слова — не те, не такие. Урок закончился. Тима встал из-за парты и нарочно долго собирал свои вещи в рюкзак, пока его шумные одноклассники покидали кабинет. Наконец, он остался один на один с учителем. Тут же все слова разом вылетели из головы бедного Тимы. — Тимофей? — услышал он спокойный голос учителя и обернулся. Мирон Янович стоял в проходе между партами и с улыбкой смотрел на него. — Здравствуй. Ну как, прочитал ту книгу? Тима вспомнил, что случайно убрал ее в рюкзак вместе с учебником, и стал искать ее. При этом он чувствовал на себе взгляд Мирона Яновича. Щеки его снова запылали. — Д-да, я прочитал, — произнес он и наконец вынул книгу из рюкзака. — Вот, возьмите. Учитель подошел к нему и принял из его рук книгу. — И что ты о ней думаешь? — спросил он. — Мне понравилось, — Тима сказал это и замолк. А ведь у него было столько мыслей! Куда они все делись? Мирон Янович снова улыбнулся. Листая книгу, он сказал: — Знаешь, мне тоже очень нравится эта книга. Бунтарство, юношеский максимализм — все в лучших традициях зарубежной литературы послевоенного периода. Тима тем временем весь вспотел. — Вы любите зарубежную литературу? — спросил он, кое-как собрав мысли в кучу. — Конечно. Литература — в целом, невероятно интересная штука. А зарубежная — особенно. Она про людей, но не про русских. Она понятна и непонятна одновременно. — Мирон Янович не отрывал от Тимы внимательного взгляда. Вдруг его тон стал более оживленным Он сказал: — Знаешь, Тимофей, мне кажется, тебе есть о чем сказать после прочтения этой книги. Не хочешь написать небольшое сочинение, чтобы я смог узнать твои мысли? Тима кивнул и расцвел в улыбке. Мирон Янович отошел в сторону, пропуская его к выходу, и проговорил: — Что ж, тогда я жду твое эссе. Бедный Тима! Если бы не тяжелый рюкзак, он бы, наверное, с легкостью взлетел — такое облегчение он испытывал. Он вышел из кабинета и выдохнул. Жар моментально прошел, уступив место чему-то другому — теплому и легкому. Словно кто-то заполнил грудную клетку Тимы мыльными пузырями.

2.

Строчки ложились одна за другой. Тима писал медленно и вдумчиво, стараясь собрать слова, как конструктор — чтобы они идеально подходили друг ко другу. Никогда раньше Тима не писал сочинения с такой старательностью. Когда он закончил, за окном уже стемнело. Тима расслабленно откинулся на спинку стула и пальцами взъерошил себе волосы. Перед ним на столе лежало несколько листов с самым совершенным, что, как ему самому казалось, он мог написать. Он был очень доволен собой. Завибрировал телефон. Тима взглянул на экран — это был звонок от Никиты. — Привет! — едва Тима поднес телефон к уху, тут же раздался голос Кондратенко. — Че, какие планы на вечер? — Ну, уроки делать не нужно, ведь завтра не в школу, потому никаких планов. — Отлично! Значит, составишь мне компанию. — Куда? — И откуда в тебе такая любовь к вопросам? Одевайся, расскажу все по дороге. Спустя полчаса Тима оказался в душном помещении ночного клуба. Никогда раньше он в подобных заведениях не был, сознательно избегая этой дикой смеси музыки и алкоголя. Охранник на входе пытался их остановить, но Никита о чем-то ему сказал. Музыка перекрывала его слова, и Тима ничего не расслышал, в отличие от охранника, тут же пропустившего их внутрь. — Что ты ему сказал? — спросил Тима у Никиты, едва они оказались в сумеречной «прихожей» ночного клуба. Кондратенко лишь пожал плечами, отмахнувшись от вопросов, и поправил свою прическу. В самом клубе постоянно мерцал и вспыхивал смесью разных цветов свет. По ушам била запредельно громкая музыка. Всюду были люди. Особенно много их было у барной стойки. Но Никита, избегая толпы, направился в дальний угол помещения, где была лестница на лоджию с местами для богатых клиентов. Тима послушно шагал за ним, во все глаза глядя по сторонам. На лестнице дорогу им загородил еще один охранник. Никита принялся ему что-то объяснять, но в этот момент за спиной охранника появилась фигура какого-то человека. Во вспышках света Тима смог разглядеть знакомое ему лицо Галата. — Эй! Уже заждался вас! — громко произнес он и протянул Никите руку, чтобы поздороваться. Охранник отступил. Они поднялись наверх. Галат провел их к диванчикам с хорошим обзором на танцпол. — Будешь что-нибудь? — спросил он у Никиты. — Да, я опрокинул бы парочку лонг-айлендов. А ты, Тима? — Я не знаю, — растерялся он. — Я не пью коктейли. — Тогда, может, просто коньяка или текилы? — и не дожидаясь ответа, Галат щелкнул пальцами, привлекая внимание официанта, и сделал заказ.

3.

От громкой музыки уже закладывало уши. Свет все также мерцал, но к этому глаза уже немного приспособились. Тима подвинулся к краю дивана так, чтобы видеть барную стойку и разглядывал людей — танцующих, веселящихся, бухающих. Где-то на фоне Никита и Галат говорили о чем-то пустяковом и совершенно неинтересном. Тима их не слушал и откровенно скучал. Он уже выпил несколько рюмок отвратительной на вкус текилы, но веселее ему от этого не стало. Тима все также бесцельно пялился в толпу, когда заметил очень знакомый сутуловатый силуэт с узкими плечами. Бритый затылок. Как всегда в рубашке. Это был Мирон Янович. Тот самый Мирон Янович! Тима весь подался вперед, желая максимально хорошо разглядеть его лицо. Это и правда был он. Это он пробирался сквозь толпу прямо к барной стойке. И движения его было такими же спокойными, полными самообладания. — Эй, Тим, — донесся до него голос Никиты. Он обернулся и увидел, что Галат и Никита уже стоят рядом с диванчиками. Никита произнес: — Мы ненадолго отойдем. Побудешь здесь один, ладно? — Хорошо. — Не скучай! Никита ушел вместе с Галатом. Тима быстро выпил еще одну рюмку и снова стал пялиться в толпу, на этот раз осознанно ища фигуру Мирона Яновича. Он сидел на высоком стуле, положив локти на барную стойку и немного сутулясь. Бармен поставил перед ним два коктейля. Один Мирон Янович тут же выпил залпом. Второй он подвинул сидящему рядом мужчине. Видимо, они о чем-то разговаривали. Тима попытался его рассмотреть: высокий, руки покрыты татуировками, длинная челка окрашена не то в розовый, не то в красный. Мирон Янович разговаривал о чем-то с этим странным субъектом, то наклоняясь к самому его уху, то заглядывая прямо в глаза. Тима же все не мог понять, что может их связывать. А потом Тима увидел, как ладонь красноволосого легла на колено Мирона Яновича и стала медленно его поглаживать. Такой простой и едва заметный жест. И все сразу стало понятно. Внутри у Тимы закололо. Он почувствовал смущение. Словно он подсматривал в чужую спальню и знал, что он там увидит, но увидев, понял, что этого делать не нужно было. Сразу стало противно и отчего-то грустно. Тима тут же отвернулся, выпил последнюю рюмку. Ему захотелось выйти, убраться отсюда как можно скорее. Как можно дальше от этой музыки, от мерцающего света, от этого типа с красной челкой. Он поднялся на ноги и сквозь толпу стал пробираться к выходу, заставляя себя смотреть строго перед собой. Но его глаза сами высматривали барную стойку. И Тима увидел, как Мирон Янович обнимает мужчину за шею, аккуратно поглаживая пальцами его затылок.

4.

На свежем воздухе стало немного легче. Тима побрел в сторону автомобильной стоянки. Перед его глазами все еще был Мирон Янович и его пальцы на чужом затылке. До ужаса хотелось курить. Тима надеялся найти Никиту в его машине и взять у него сигареты. Выкурить всю пачку и умереть, задохнувшись дымом. С мужчиной. Обнимал за шею. Гладил колено. Шептал на ухо. Мужчине. По памяти Тима нашел место, где Никита припарковал автомобиль. Машина была на месте. Внутри на заднем сиденье были двое. Тима постучал в окно. Прошло больше минуты. С другой стороны распахнулась дверь. Из салона вышел или, вернее, вылетел Галат. Его щеки были бледными, глаза блестели злостью. Он бросил бешеный взгляд на Тиму и пошел прочь, не сказав ни слова. Тем временем из машины вышел Никита. — Что случилось? — спросил у него Тима, и тут же сам все понял. — Я помешал вам? Прости, пожалуйста! Я не знал… — Ничего, — тихо ответил Никита. — Ничего страшного… Ты что-то хотел? — Нет, уже неважно. — Знаешь, я, наверное, пойду, поговорю с ним, — голос Никиты был тихим и каким-то робким. Он и сам это заметил и стал говорить чуть веселее: — Он просто психанул. Ничего, бывает. Ты вернешься в клуб? Тима вздрогнул и ответил: — Нет. Мне что-то херово. Я лучше пойду. — Сам доберешься? — Ага. — Ладно, бывай! Никита хлопнул его по плечу и торопливо пошел в сторону здания клуба. А Тима побрел прочь, чувствуя еще большую неловкость.

5.

Тима шел домой. Ночной город снова шумел вокруг него. Он снова думал о Мироне Яновиче. Внутри него снова была какая-то необъяснимая тоска. Нужно было с кем-то поговорить. Но с кем? Тима достал телефон и открыл список контактов. У него не было человека, которому он мог позвонить глубокой ночью и рассказать о том, что чувствует. Разве что, Никита. Но у Никиты полно своих проблем. Тима зацепился взглядом за номер Яны. Он не сразу вспомнил, что это за Яна такая. А когда вспомнил ее, то вспомнил и то, что обещал ей позвонить. Но когда это было? Пару недель назад, кажется. Наверное, лучше поздно, чем никогда. Он нажал на кнопку вызова. Она долго не брала трубку. Либо спала, либо думала, стоит ли. — Алло, — наконец послышался ее голос. — Яна? Извини, что я так поздно звоню. Это Тима. Тогда, на вечеринке мы как-то плохо разошлись… — Та похер. Что-то случилось? Вспомнил-таки обо мне? — Я давно хотел позвонить, — соврал Тима. — Просто как-то подходящего момента не было. — И он наступил в час ночи? — Ты… спала? — Нет. Я не ложусь спать в такую рань. — Я решил тебе позвонить, потому что вдруг захотел поговорить… — Тима замолк. Он и правда не знал, о чем именно хотел поговорить. — Ясно. Ты просто хотел, чтобы кто-то болтал с тобой обо всякой хуйне. Отлично, ведь я как раз хочу того же… И Яна стала говорить. Она рассказывала что-то о школе, о своих подругах, о запарах с родителями. Тима слушал ее, иногда задавал вопросы — словом, делал все, чтобы не думать. Не думать о Мироне Яновиче.
Отношение автора к критике
Приветствую критику в любой форме, укажите все недостатки моих работ.
Права на все произведения, опубликованные на сайте, принадлежат авторам произведений. Администрация не несет ответственности за содержание работ.