Сказка старого доктора

Сон доктора Тиммермана Сказка, рассказанная мёртвой девочкой, земляничным королём и кукурузным полем.

***

На кровати лежала кукла Она давно умерла В кукле лежала девочка Она была мертва Её платье сшито из лепестков подсолнуха Её волосы были полем в знойный летний день Её глаза были написаны Ван Гогом Ещё никогда море не было таким малахитовым... Ты летишь. Мимо звёзд, хлебных крошек и мраморных храмов. Взбегая пластмассовыми ножками по пыльному стереобату греческой мысли, распадаясь под радиоактивным излучением греческих богов. Что ты нашла в этом неоновом космосе? Спряталась от небытия, утонув в сереосистемах, разрывающих целлофановые перепонки, отправляя в новые миры на три минуты и семь секунд? Кому ты поклоняешься: генераторному идолу, инъекции, фоновому излучению? Иди и сразись. Убей, убей! Разбомби свой кошмар! Задохнись, но забери его с собой, не слушай, не верь его диагнозу, он мертв и убьёт тебя... О маленькое заблудшее сердце в руках из плесени и складок... «Да у нее глюки после первой ампутации... Говорит, что слышит дождь... Что то про доктора... Да у неё только и осталось — мать и газовая гангрена...Я вот тоже про лучевую терапию думал...Томограф есть, да...» Тяжело ходить по стеклу, неправда ли? Ты играешь на расстроенном синтезаторе, больно слушать – капли слёз стучат по камням... -Мама... я хочу поиграть... На синтезаторе из моего сна.. -Хх-хочешь... поиграть... Ты видишь, как мама плачет.. Как сотрясается её тело, рождённое вне времени и пространства, собирательный образ вечной химической жизни... Алчные глаза медсестры, которые видели эти рыдания каждый день и устали от чужих слез... Наверное, завидуют... -Почему ты плачешь, мама.... И правда, почему? Ведь доктор обещал тебе вечную жизнь. Твое тело — фарфор. Только вопль спасёт от Молоха. Святого Молоха... Доктор доказал нерациональность бога. Теперь бог докажет фальсификацию рождения доктора. Бойся фосфоресцирующих глаз доктора, его Тени, поработившей свет. Погасший реактор в гниющей голове Изрыгая топливо распада Разбрызгивая гной и разложения Прокрастинирующего мозга Проституционного сознания Слышишь истошно орущие голоса римских гладиаторов, жертв средневековых насильников, советских диссидентов? Они идут за тобой! Почему я их слышу, доктор... Это плата за бессмертие? Как дёшево... А ты была в прыгающем Сан-Франциско? Там так ветрено сегодня. Я знаю. Ты проснулась. Доктор уже не мог быть с тобой. Огни реклам, стекла витрин, тени бессмысленных сооружений... Ты отреклась от доктора. Ты проснулась перед смертью. Доктор Тиммерман был мёртв.