***
«Здравствуй Карвер. Не знаю, прочтёшь ты или сразу сожжёшь это письмо (как и все предыдущие), но, надеюсь, у тебя всё хорошо. Видела тебя в Казематах – доспехов твоего размера не нашлось или храмовников так хорошо кормят?» Буквы ровными рядами ползут друг за другом. Прямые словно солдатский строй, маленькие, округлые как звенья цепи, сплетаются в предложения и абзацы. Даже острые углы – сглажены.***
«Друзья. Спасибо за всё. Без вас ничего бы не было. И этот город, проклятый Древними Богами и забытый Создателем, лежал бы в руинах уже давно. Вы – всё что у меня было, и единственное что мне жаль оставлять. Но дальше я пойду одна. Вы не заслуживаете той судьбы, которую я избрала. Варрик, я знаю, ты опишешь этот момент красиво. Пусть хоть в твоей книге я буду Защитницей.» Кривые строчки, наспех нацарапанные на обрывке пергамента, лезут одна на другую. Буквы скачут как пьяные тараканы, и с трудом перескакивают чернильные лужи, заменившие точки. Сломанное перо лежит рядом с запиской – изрядно измусоленное, словно его жевал мабари. И нет ни подписи, ни обещания писать. Только горка бумажного пепла в тарелке и полупустая чернильница. Жирная точка в многоточии о Защитнице Хоук.