"Жить очень вредно. Кто живет, тот умирает"

Из открытого окна доносился шум Лондона и запах города. От него отвыкаешь, когда проводишь большую часть года в горах Шотландии. Гарри рассматривает старый гобелен рода Блэк, прослеживая палочкой родственные связи. Сириус Блэк, Орион Блэк, Регулус Блэк - все они просто стежки на ткани. Возможно, где-то есть семейный склеп, вот только у его крестного нет трупа. Да и не приняли бы его, наверное. Дверь не хлопает, когда он уходит из комнаты. Это бы заняло слишком много сил, проще дать ей самой закрыться. До чего же он устал. И так просто в поисках информации по крестражам найти книгу по пророчествам. "Грядёт тот, у кого хватит могущества победить Тёмного Лорда... рождённый теми, кто трижды бросал ему вызов, рождённый на исходе седьмого месяца... и Тёмный Лорд отметит его как равного себе, но не будет знать всей его силы... И один из них должен погибнуть от руки другого, ибо ни один не может жить спокойно, пока жив другой... тот, кто достаточно могуществен, чтобы победить Тёмного Лорда, родится на исходе седьмого месяца..." Эти строчки отобрали у него нормальное детство, семью и подарили пятнадцать лет спокойствия для страны. Нужды одного пред нуждами многих. Вот только книга, обманчиво простая, даже какая-то блеклая, неприметная, скрывает древние знания. Старый ритуал, цена которого жизнь. Всё просто. Ведь судьбу каждый маг выбирает сам и всегда есть возможность, выбор, шанс. Гарри рассматривает спящую на Роне Гермиону, вертит в руках палочку, а потом переводит взгляд на книгу, в обычной обложке, без рисунков, тиснения или замков. На раскрытой странице ритуал. Три свечи, три полукруга начертанные мелом, перекрывающие друг друга, капля крови, волос и слеза. Гарри смотрит на спящих друзей и кладет закладку с текстом пророчества на ритуал. До сентября девяносто седьмого года остаются считанные дни. Для верности он накладывает на них дополнительные чары. Безликая сила держит его в своих объятьях, пристально смотрит, взвешивает его мотивы, действия, бездействия - он словно заново переживает свою жизнь - и отпускает. * Сивила Трелони делает глубокий вздох, просыпаясь, и словно нет на ней веса прожитых лет. Воландеморт падает, глотая воздух непослушными губами, скобля руками по ровному полу.