goner

Саша

- Психология? – лицо отца искажено неприязнью. Я знаю, как выглядит неприязнь, потому что видел её много раз. Она похожа на злость, но уголки губ опущены немного иначе. Указательный палец отца мерно стучит по пузатому боку бокала, наполненного чем-то высокоградусным. - Какая к чёрту психология? – шипит сквозь стиснутые зубы отец. У него на вороте идеально белой рубашки неидеальные капли чего-то красного. Вино или кровь? Если кровь, то как хирургу, ему простительно, и, даже уважительно. Если вино - Ты понимаешь, в каком ты положении находишься?! Я поднимаю взгляд на его глаза. Распахнутые от злости. Да, это определённо злость. Я знаю, как выглядит злость, потому что видел её много раз.

И всё равно не понимаю, почему она должна меня пугать

- В каком я положении? – спрашиваю, разглядывая, как расширяются ноздри отца от каждого вздоха. Раньше он не был таким вспыльчивым. Раньше он не проявлял эмоций вообще. Раньше

Мы вообще разговаривали дольше пяти минут?

Я разглядываю его. Разглядываю его поседевшие пряди. Его потускневшие глаза. Его вздувшиеся вены. Такой И чувствую власть - Что ты мне сделаешь? – спрашиваю я флегматично. – Что, если я поступлю туда? Что, если я уже сделал это? - Ты что?! – его голос забавно повышается. – Ты забыл, кем являешься?! Забыл, кто тебя содержит?! - Так прекрати это делать. Он резко захлопывает рот. Его глаза так широко раскрыты, что, ещё немного, и выпадут из глазниц. Губы сжаты в тонкую полоску. А пальцы крепло сжимают бокал – ещё чуть-чуть и тот лопнет. Отец тяжело дышит. Он на грани. Я опираюсь бедром о спинку кожаного кресла, стоящего напротив его стола, скрестив руки на груди. - Ах, - тяну я наигранно задумчиво, - что же делать? Старые условия мне больше не интересны. Есть что-то, что ты ещё мне можешь предложить или мне пора идти? Бокал всё-таки лопается. Он всё знает. И то, что я живу с парнем. И то, чем мы занимаемся. Он не может не знать. И всё же, в его интересах было не лезть в это. На своё восемнадцатилетние я получил машину и наилучшие пожелания «Хорошей учёбы для благополучного продолжения семейного бизнеса». Давид отлично поздравил меня на её заднем и переднем сидениях. За последние два года Давид стал очень заинтересован учёбой. Он ходит в школу с удовольствием, просит покупать ему книги, ходит в библиотеку, даже забрал оттуда целую кипу книг, которую собирались списать. Давид начал много размышлять, много уходить в себя. Его слова иногда заводят меня в тупик. И в день, когда мы перешли в одиннадцатый класс, Давид - Зачем тебе психология?! – отец кричит так, что я могу увидеть, как из его рта брызжет слюна. – Ты и психология?! Да ты рехнулся если решил, что тебе подходит эта специальность?! Такому как ты!.. Он всё кричит и кричит. Я ещё никогда не видел его таким злым. Мне начинает болеть голова, постепенно начинает накатывать раздражение. Он, кажется, не перестаёт кричать вечность спустя. Я пинаю кресло, опрокидывая его. Грохот заставляет отца заткнуть свой рот. Я провожу ладонью по лбу вверх, откидывая волосы с глаз. Виски пульсируют. На самом деле, сейчас, я безумно хочу что-нибудь Что-нибудь Я подхожу к столу и опираюсь об него ладонями. Я вижу, как отец напрягается, вжимаясь спиной в своё кресло. - Послушай, - мой голос звучит спокойно, поэтому я не понимаю, почему отец дёргается, - я уже принял решение. Я буду учиться там. Хочешь ты этого или нет – мне, если честно, насрать. Если ты хочешь, чтобы я сделать что-то для твоего ебанутого «продолжения семейного дела», дай мне что-нибудь. Что-нибудь стоящее. Что-нибудь настолько весомое, чтобы я согласился, знаешь, подумать. Я улыбаюсь ему. Отец выглядит затравленно. Я прощаюсь с ним и выхожу из кабинета. В гостиной сталкиваюсь с матерью. На ней вечернее чёрное платье, она разувается по дороге к дивану. Кажется, только вернулась с званого вечера или типа того. Когда я с ней здороваюсь, она закатывает глаза. - Проваливай, - говорит мать, размазывая и так смазанную губную помаду горлышком бутылки дорогого вина. – Тебе здесь никогда ни рады. - Мне тоже приятно было увидеть тебя, - саркастично отвечаю я, направляясь к выходу.

Дом, милый дом

Давид встречает меня с сигаретой в тонких пальцах. У него никогда не сходят засосы. Он стоит в одной футболки, худой и угловатый. И курит, слегка дрожащей рукой поднося сигарету ко рту. Мне нравится, что Давид не меняется. Что он внешне всё такой же. Такой же убитый - Как всё прошло? – спрашивает Давид, опёршись спиной о стену возле входной двери. Я разуваюсь и иду на кухню, таща с собой пакет. В пакете звенят, стукаясь друг об друга бутылки. Давид молча идёт за мной. Он садится на подоконник, пока я разбираю покупки, ставлю кофе, докуривает и сбрасывает окурок в пепельницу. Ту старую, с лебедем, мы давно разбили, теперь вместо неё обрезанная поперёк банка от энергетика. Единственный, кто из-за пепельницы расстроился – Давид. Я подхожу к нему и устраиваюсь между его ног. Давид сразу же обвивает меня ими, притягивая ближе. Он тянется за поцелуем. Мы трахаемся так часто, что я перестал считать уже давно.

Что может быть лучше?

Я глажу Давида по спине, суя язык ему в рот. Я вылизываю там всё: зубы, нёбо, щёки, ловлю его язык. Я кусаю его не зажившие укусы на шее и плечах. Я раскладываю его прямо на подоконнике, пока варится мой кофе. Давид просит «Сделай мне больно».

Что может быть лучше?

А̡͚ͥ ͕̅͝в̻ͨ̕е̧͎̏д̜͂̕ь̶̪̀ ̨̰͌в͙͒͟с͇͑͘ё͚͐͢,́҉̝ ̴̳̈ч̴̣͌т̪͐̀о̛̗̒ ̧̣ͩн̰̄͠у̛̰̊ж̻̚͞н̴͚ͮо̳̉́ ̢̜͆б̪ͤ͢ы̨̠͒л̺̈́̀о̰̇͟ ̸̘̓с̹͑̕д̵͙̓е̷̹̌л̢̬ͮа̥͐͜т̤͋͡ь͖̓͡,̡̘͛ ̘ͥ͘э̧̯ͨт͈̈͟о̷̺ͮ ̨̣ͨу̡̥̎б̨̮̔и̞ͭ̕т̷͚̓ь̸̠̾ ͯ͏͔е̵̘̉г̸̠̈́о̱͗͞ ͊͠ͅм̷͓͌а͕ͭ́т̛̟ͩь͎͌͝

ЧТо мОжЕт быТЬ лУЧШе??77

Давид

Я пытаюсь меньше думать. Больше пить. Больше трахаться. Больше читать. Больше учиться. Больше Больше Больше Больше Больше думать Я пытаюсь не давать себя думать. Я теряюсь в книгах. Я размышляю о них. Я теряюсь в удовольствии. Саша часто кусает меня, царапает или… И я часто думаю, что хочу, чтобы он сделал ещё больнее. Я хочу потеряться и в боли.

Ещё больнее?

К̴̘а̢͚к̰͢ ̣͜е̱͜й ̶̥т̰͞о̺͝г̶̰д͕͢а͏ͅ?҉̦

Я просто хочу, блять, чтобы меня

- На психолога? – Саша не выглядит удивлённым. Он никогда не выглядит по-настоящему удивлённым. Я киваю, передавая ему бутылку пива. Это решение пришло ко мне спонтанно. Но я действительно хочу пойти учиться на психолога. В этом нет смысла. Да и не думаю, что я буду работать по специальности, не говоря уже о том, что я смогу поступить на бюджет. Но - Я хочу. Саша скашивает на меня взгляд. В другой руке у него дымится сигарета. Кажется, это не просто сигарета. По крайней мере, после неё слишком легко в голове для просто сигареты. Саша отпивает пиво, отставляет его в сторону, а его пальцы лезут мне в рот. Я на автомате начинаю их посасывать. Саша улыбается одним уголком губ, обнажая зубы. Выходит криво. Но я вдруг понимаю, что вот эта вот улыбка искренняя. Саша говорит негромко, продолжая мять своими пальцами мой язык: - Хорошо. Если хочешь.

У Саши горячие руки. Я прошу, чтобы он сделал мне больно. Саша душит меня, кусает, царапает, шлёпает и щипает. Он делает так, что на мне нет живого места. Он делает так, что

я не могу возбудиться, пока мне не больно

Но мне постоянно мало. Я прошу «Сделай мне больно». Саша прокусывает мне губу и шепчет на ухо: «Что я могу сделать для тебя?». Он входит без смазки. Он душит так, что у меня закатываются глаза. Он бьёт меня по лицу. У меня подгибаются ноги. У меня оргазмы. Я прошу «Сделай мне больно»

Сделай же мне наконец больно, ты, кусок говна!

У̡̊б̃͏е̶̓й̛̇ ̨ͫи̉͜ ̓͠м̏͝е̷̊н̅͠я͑̕ ͂҉т̸ͬоͨ͠ж̍͟еͨ͡!̨̾

Дͫ͟а̑͘вͨ͝аͦ͏й̛̈́ ̷̃ж̏͢е̨̉!̵̓

У̊͏̣б̌҉̜е̩̏͡Й̴̲ͯ ̖ͭ́м̮̌͟Е̨̠̔Н̨͙̒яͤ͏̩

Саша берёт нож. Начинается первый курс университета.