a little bit

Крис объясняет будто ребёнку простые истины, раскладывая по полочкам то, что лежит на поверхности, и смотрит проницательно, так, что хочется сжаться до размера атома. Но Бэкхён только мысленно разрывается, раздирая внутренности в клочья, потому что он все это знает. Вдалбливал себе в голову год за годом, по кругу, каждый раз пытаясь поверить в свои же убеждения. Только. У Бэкхёна взгляд сломанный. Но улыбка такая привычная. И сожаления, что до этого разговора вообще дошло (последняя бутылка точно была лишней). У Бэкхёна проблемы внутри черепной коробки, а знающие об этом наперебой спорят: глупость это или травма детства. Только Бэкхёна никто послушать не хочет. И он начинает верить: глупость. В жизни же как: захотел и зажил себе в радость, да? А эти мысли, что режут запястья в пятнадцать и мучают бессонными ночами всю оставшуюся жизнь, сгорают в одно мгновение. Да? Бэкхён смотрит отчаянно, а у Криса в глазах то ли алкогольный блеск, то ли что-то незнакомое Бёну. И эти надоевшие слова на губах растворяются. Бэкхён выдыхает прерывисто, обессилено, нервно теребя полы футболки в руках, а Крис выключает свет. Бэкхён не любит своё тело, считая себя худшим. На этой планете. Крис хочет доказать, что Бён ошибается. Губы у Криса сладкие, дурманящие. Их бы кусать да засасывать остаток своих дней. Находиться в его объятиях до скончания веков. И перебрасываться глупыми фразами со сбитым дыханием и подожжёнными тяжёлыми сигаретами, прячась вдвоём под одеялом от холода, растягивая эту ночь дурачеством. Бэкхён дрожит под Крисом, а Крис называет это прекрасным. Бэкхёна прекрасным. Бэкхён улыбается в темноте сломано. Он чувствует себя грязным. Крис с утра целует практически так же сладко. Только. Прощально. Бэкхён улыбается привычно. А взгляд у него разбит. Он в тысячный раз вдалбливает себе в голову, что в клубе любовь не ищут, лишь иллюзию тепла на одну пьяную ночь. — И все-таки ты прекрасный, поверь, не понимаю твоих комплексов. Бэкхён заверяет, что верит, больше не будет накручивать себя. Бэкхён пытается с кожей оттереть грязь. Не получается. Бэкхён ненавидит зеркала. А ещё воспоминания. Бэкхён дрожит под одеялом. Уже от холода. И сигареты в пачке закончились. Жаль, что не призрачные касания чужих пальцев на коже. Он ведь даже уже не прочь слепым котёнком вестись на лесть Криса.

— Любви с первого взгляда не существует. — А с первого поцелуя?