Городские сказки

«Марго, Марго, Марго…» — кто-то зовет меня, кто-то ждет. Иногда голос сбивается и, словно чуть картавя, на французский манер имя переиначивает — «Маго» — как у королевы. Только это — Матильда, не Маргарита. Но мне не обидно. Что уж там. Я слышу. Я иду. Я рядом, потерпи только. Ночной ветер треплет концы синего шарфа и прядки моих крашеных в синей же волос. Сегодня чудесная ночь для прогулок по снам Города: тепло, тихо, пахнет горячим асфальтом и подсохшей скошенной травой. Я вхожу в ночное кафе и присаживаюсь за столик. Сонный официант подает меню и я заказываю чашку кофе с мороженным и ликером. Раскрываю книгу. Скоро ты будешь тут. Я подожду. Некуда спешить. Я уже так давно выполняю эту миссию — скоро будет восемь лет. И я знаю, что сегодня, в ночь рождения, когда мне исполниться тридцать шесть, срок придет. Срок для перемен. Срок для исполнения сужденного. Дверь открывается с тихим звенящим звуком — музыка ветра. Музыка судьбы. Музыка Перехода во всех смыслах. Не оборачиваться… Не обора… Я чую твой запах, звериным, лесным, волчьим чутьем. Я чую твое присутствие — чудесная гармония, покой, любовь и бесконечная доброта. Не оборачиваться. Это не экзамен, а… Последний шаг, замирание перед открытой дверью. Ты тоже меня видишь, знаешь, что я тут. И тоже ожидаешь. Садишься за столик так, что наискось ко мне, вижу тебя углом глаз, стараюсь не коситься. Дверь снова тихо хлопает — и входит девушка. Я вижу, как ее трясет мелкой дрожью. Плакала?.. Ей тоже приносят меню. Я переключаю все свое средоточие на нее. Ого, какая боль! Хорошо, что я — не эмпат — задохнулась бы. Ты заблудилась в темноте, бедная. Но ничего, я знаю, как тебя вытащить. Я помню. Как восемь лет назад я блуждала так же. Даже не повернув головы — чувствую его добрую улыбку. Любимый голос будто произносит: «Действуй, Марго. Не бойся ничего. Я рядом.» И я решительно оставляю на столе купюры — даже с чаевыми, заталкиваю книгу в сумку и прохожу мимо девушки. И будто случайно роняю на пол амулет-ключик. Конечно, девушка его поднимает и подает мне. Мы на миг соприкасаемся пальцами. Теперь главное — завести ни к чему вроде не обязывающую беседу… Ну вот, я сижу уже за ее столиком, она больше не дрожит и даже улыбается, слушая, как я плету вязь новой сказки. — А как леди смотрит на то, чтобы пройтись вместе по набережной? — спрашиваю я, будто невзначай задержав ее руку в своей на секунду дольше положенного. — Пройдемся, подышим ночью… А? Я вам еще сказку расскажу. Кстати, меня зовут Маргарита. — Как у Булгакова! — смеется девушка. И соглашается. Я жду, пока она расплатиться и накинет на плечи брошенную на соседний стул белую шаль. Отлично, чудесно. Начало положено. Теперь я смогу стать Проводницей — и позову ее к Свету. Мы уходим из кафе — а я все борюсь с желанием обернуться и поймать его взгляд. Время пришло. Теперь я такая, какой должна быть. Я — Проводница.