Городские сказки

Началось всё, ясное дело, с двери. Дверь Музыкант увидел, выбравшись передохнуть от измотавшей его с концами работы. Стоял на улице, вперив усталые покрасневшие глаза в горизонт. Собственно, ничего интересного там не наблюдалось: забор посёлка, дома на другой стороне, деревья в чужом саду, пустая в этот час дорога. А вот потом, в промежутке между двух морганий, она и возникла. Дверь была нарисованная. Старательной, но не слишком умелой рукой. Простой прямоугольник, круг ручки и отверстие под ключ. Зелёной она не была — неведомый художник предпочёл другой. Музыкант с удивлением хмыкнул: так ведь не бывает. Сегодня ж по делам выбирался в город, проходил мимо забора — не было там двери! Впрочем, наверное, он слишком устал и просто не заметил, как кто-то нарисовал на заборе граффити. Ну, бывает. Дверь и дверь, подумаешь, даже не слишком красивая. И не зелёная, так что... Кто-то в голове голосом, подозрительно похожим на голос Северного Ветра, ехидно заметил: «Ему тут чудо дают на блюдечке, а он торгуется, что золотой каемочки нет!» Отмахнувшись от непрошенного ехидного комментатора, Музыкант, однако, кое-что вспомнил. Одну ещё не написанную сказку. Про Мастера Дверного и его дивного зверя. А что, если… «Да нет… Не может быть. Чтобы мне, простому человеку, вот так чудо, ни с того, ни с сего?.. Может, я просто слишком устал и всё напридумывал… Чтоб чудо, да вот просто так, ни за что...» «С тебя убудет — поверить хоть раз?..» — снова осведомился некто, на сей раз ужасно похоже на одну знакомую, поющую о пустыне и белом пламени. — Ну, была-не была, — согласился вслух Музыкант. Подойдя к двери, он тронул нарисованную ручку. Ничего не произошло. — И что теперь? Нужно сказать «друг», тогда войдёшь?.. Так я не помню, как оно будет, я Толкиеном не упарывался в юные годы. «Тебе зачем скважину нарисовали? Ключом дверь открывается! Клю-чом!» — прокомментировал третий голос, на сей раз это была сказочница, в числе прочих достоинств и недостатков — наполовину антропоморфная тень. — Я, конечно, всегда ношу с собой нарисованные ключи, — возразил ей Музыкант. На сей раз комментариев не последовало, что значило: сам думай. Музыкант подумал. Если дверь эта — дверь для него, если она ведёт к чудесам именно для него, значит, ключ должен быть в нём самом. А что составляет его суть?.. — Музыка! — воскликнул Музыкант, догадавшись. Он положил одну руку на ручку, другую приложил к замку — и запел. Одну из своих новых песен — она не была ещё закончена, и слова вместе с мелодией рождались в сердце, будто сами по себе, будто их звало из его души само волшебство, которое скрывалось за нарисованной дверью. Как только песня закончилась, дверь стала настоящей. И распахнулась. Музыкант шагнул внутрь. За дверью цвело лето. Одуряюще пахло персидской сиренью и свежескошенной травой. За дверью его ждали друзья. За дверью не было ни усталости, ни тревоги, ни забот, ни выматывающей работы, ни неопределенности будущего, ни бед, ни грусти. Только жаркий летний день, ждущая его на рыбалку река, шашлыки на дачном мангале и свобода. В ярком синем-пресинем небе над головой парили драконы. Утром, проснувшись в своей постели, Музыкант долго вспоминал свой добрый сон. Может, он попал через дверь миров в будущее? И надежда всё ещё тут?.. Может быть, и вправду впереди чудеса и радость? Музыкант не знал — ведь он не умел предсказать будущее. Однако выйдя на перекур в тот же день после обеда, он увидел: на стене нарисована дверь. Цвета октарина. Цвета волшебства.