Butterfly

Сломанные птички не летают в небо, Не взмывают к солнцу с радостным напевом, Не парят средь листьев, где журчит вода. Сломанные крылья — это навсегда. Я была крылатой и была небесной. Облака манили, подзывали песней. Я неслась навстречу, но не стало сил. Он поймал в ладони. «Не молчи», — просил. В бинт укутал перья, окружил заботой. Я забыла вскоре о своих полётах. Он питал любовью и дарил тепло. Поняла не сразу, что несусь на дно, Что мы мчимся вместе к дну огромной ямы. Как же это вышло, если шли мы прямо? Но, возможно, если ты рождён летать, То хоть сколько счастья ни пытайся дать, Не заменит это бесконечной воли, А бинты не смогут защитить от боли. Увидав друг в друге островки тепла, Разожгли мы чувства — и сожгли дотла. Понимаю это средь золы и гари: Мы спасти хотели, но затем сломали. И теперь из пепла предстоит взойти, Но уже не вместе: вдаль идут пути, Чтобы там, однажды, на краю обрыва Мы взлететь сумели — неумело, криво, Разрывая путы и не видя кровь. Не чиня друг друга, но родившись вновь. Только так и можно — изменив сознанье, Отыскав средь пепла новое призванье. И уже сейчас я вижу с тихим стоном, Как, порвав бинты и с ними все законы, Прорастает в перьях чешуя дракона. Август, 2023.