Make your choice

Pov Элизабет Барнс — Убьешь меня? — Помирать — так с музыкой! Смотрю в бездушные темно-красные визоры очков, на плотную черную маску. Солдат не двигается, в вытянутой бионической руке зажат пистолет. И я к своему несчастью знаю, что эта рука не дрогнет при нажатии курка. — В тебе хоть что-то человеческое осталось? — Вопрос был, что называется, на злобу дня. И риторическим, по всей видимости, потому что Солдат даже и не собирался отвечать. — Ты меня совсем не помнишь, Джеймс Барнс? — Пробую по-другому, быть может, собственное имя заставит его хоть что-нибудь вспомнить. — Мы не знакомы. — Таков был его ответ. Сухой, резкий и совершенно бесстрастный. — Еще как знакомы, — продолжаю настаивать я, — доктор Зола вновь обнулил тебя. Но мы знакомы уже много лет. И ты знаешь это. Я делаю осторожный шаг вперед, а Солдат неосознанно отступает назад. — Ни с места. В противном случае, я выстрелю. — Безэмоциональным голосом оповещает меня мужчина. — Так чего же ты не стреляешь, Джеймс? — Я с вызовом смотрю на него, слегка вздергивая подбородок, пытаясь незаметно сместить дуло пистолета. Мало ли, а то воспримет мои слова как сигнал к действию. — Ты не помнишь Бруклинскую миссию… — Двигаюсь вперед, медленно, но верно оттесняя Джеймса к окну. Откуда пришел — туда и выйди, пожалуйста. И будь добр, поставь на место оконную раму. — Не помнишь своего верного друга Атомного Фантома… — Солдат колеблется, но ничего не отвечает. А я продолжаю напирать как танк, дивясь своей храбрости, ну или глупости. — Она мертва. — Неожиданно резко возражает мне Джеймс. Так, мне удалось задеть его за живое и хоть как-то расшевелить, а то все это время как будто с тумбочкой разговаривала, честное слово. — А я тогда, по-твоему, кто? — Я ожидала услышать чепуху про клонов, двойников и прочее, прочее… Но Солдат ничего не ответил. Видимо, сомневался. И не хотел верить. Неожиданно он взвел курок и, резко отведя пистолет в сторону, пальнул куда-то за меня. То ли это было предупреждением, то ли он кого-то пристрелил. Испуганно поворачиваю голову, но с облегчением замечаю, что кроме французского сервиза никто не пострадал. — Конечно, когда у тебя заканчиваются аргументы, нужно бессмысленно палить в воздух. Так-то проблема однозначно решится. — Злобно шиплю я. Какой-то он нервный стал. Какой же он дурак, господи прости. Какие же мы оба дураки! — Ну если ты не помнишь Сибирь 1962-го… — Я развожу руками, мол, тут уже безнадежный случай. Джеймс странно дергает головой. О, неужели, у кого-то просыпается память? — Помню, — он кивает, убирая пистолет, — это действительно ты, Элиза? — О, у кого-то настал момент просветления, — беззлобно ворчу я, — мне можно подойти ближе, а не то вдруг тебе вздумается еще что-нибудь выкинуть. По голубям пострелять, например. Солдат делает шаг, едва касаясь кончиками пальцев моей руки. Такая щемящая сердце нежность. Неожиданно Джеймс пошатнувшись, ослабевшей рукой тянется к шее. И вдруг наваливается на меня всем весом, теряя сознание. Мне удается смягчить его встречу с полом, чудом самой устояв на ногах. Позади Барнса стоит Патрик. Он тяжело дышит, а в правой руке крепко зажат пистолет. Я думала, что из-за особенности моей, так сказать, профессии и, учитывая, количество прожитых мною лет, меня уже ничем нельзя было удивить. А нет, жизнь с завидной регулярностью умудряется меня впечатлить. — Спокойно, я его не убил, он спит. — Патрик поднимает руки в примирительном жесте.— И нам лучше уходить, потому что он проснется минут… ммм через 10. — Где Кейт? — Воспользовавшись неразберихой, я успел вывести родителей и посадить на поезд. У нас в пригороде есть домик. Там безопасно. Мы с тобой тоже туда отправимся, но сначала прокатимся. И уладим пару вопросов. — Патрик улыбается вполне искренне. Я дотрагиваюсь до руки бессознательного Джеймса Барнса, то ли извиняясь, то ли прощаясь. И отправляюсь с Патриком в принудительно-добровольную поездку. За окном машины мелькают уличные фонари, люди, деревья. — Моя дорогая кузина, — Патрик следил за дорогой, изредка поглядывая на меня, — или, быть может, дорогая тетя, мисс Элизабет Беккет? Мы подняли все документы, и нашли много интересных фактов. — Не сомневаюсь. — Сухо отзываюсь я. — Но тебе не перед кем красоваться здесь. Я, как-никак, тоже разведчица со стажем. Но если со мной все понятно, то на кого работаешь ты? — Щ.И.Т., — Патрик отвечает не сразу. — Шестая Интервенционная Тактико-оперативная Логистическая Служба. — Я знаю эту организацию, сталкивалась, — вздыхаю, — что вы хотите от меня? — Предложить работу, — незамедлительно отвечает юноша, заметно воспрянув духом. Видимо, разговор зашел в нужную сторону. — А Щ.И.Т. не смущает, что я работала на «Гидру», а может… — Понижаю голос… — И продолжаю работать? Такая уловка на Патрика не действует, он лишь флегматично пожимает плечами. — Не смущает. Учитывая ваши прошлые заслуги перед Англией… — И все же, зачем я вам? Конкретнее и правду, пожалуйста. — Мощь ядерной энергии и сыворотка суперсолдата в твоих жилах, Щ.И.Т.у нужны такие агенты, — юноша делает акцент на предпоследних словах. — Право на отказ, я так понимаю, у меня нет? — Нет. — Подтверждает Патрик, флегматично пожимая плечами. Дальше мы едем в полной тишине. Впрочем, вскоре машина останавливается около неприметной серой типовой постройки. — Приехали. Добро пожаловать в Щ.И.Т.