Твои проблемы — мое клише.

Ценою собственных рук я смела все осколки в совок. На бледной коже вразброс красуются длинные царапины, которые неприятно пощипывают, заставляя меня периодически стискивать зубы. Одним делом меньше. Осталась одна мелочь — найти беглеца. Сразу вспоминаю знакомого хакера, который в свое время помогал наркоторговцам и террористам в шифровке и других нелегальных махинациях. Опасные связи, но как же они порой полезны. Нехотя открываю телефонную книгу, спускаясь в самый ее конец. Контакт под заглавлением "Гена Компьютер". Вдох. Надеюсь, ФСБ не слушают мой телефон. Попутно пытаюсь собрать рыжие кудрявые непослушные волосы в высокий хвост, стоя напротив высокого зеркала в полный рост. Гудки. Долгие и длинные. Ожидающие. Тишина. И тихий вздох на той стороне провода. —Я эскорт на дом не заказывал.., — он язвит, и по интонации слышу, что парень не в духе. Будто только встал с постели, или я отвлекла его от важных дел. —Что хотели? Не молчите, не нужно мое время тратить, — явно не в духе, мда. —Я...Ээ...Ген, это Ксюша. Ксюша Михайлова. — наконец проглатываю ком и выдавливаю из глотки пару сумбурных слов. —Помнишь? — помнишь, конечно, куда ты денешься. Страховала тебя постоянно, прятала у себя в квартире, отмазывала от пар. —Ксюха? Серьезно?! Сколько лет, сколько зим! Ты где, как, с кем? — засуетился, родимый. Настроение его явно растуманилось, и теперь я вспоминаю своего старого знакомого. —Да, я... Номер один пробить нужно,— говорю уже тверже и увереннее, ведь время и так поджимает. —Срочно... —Гм... — сновна напрягся. Что ж случилось? —Ксюш, я это... Завязал я в общем. — звучит убедительно, Черепенин. Слишком убедительно, для того что бы быть правдой. Уж я тебя знаю. —Гена, не пизди, — отшучиваюсь, но вскоре снова становлюсь серьезна. —Просто лавочку для простых смертных прикрыл. А я разве вхожу в их число? Вот именно. Оплата соответствует, ты же знаешь. Диктуй адрес... Холодная, противная, совсем не весенняя морось. Бр. Тpясусь от холода и утыкаюсь носиком в объемный шарф. Быстро и небрежно шагаю по сугробам и лужицам, мочу обувь и брызгаю во все стороны. Не успеваю и прийти в себя, как стою уже рядом с неприметной пятиэтажкой из серого кирпича. Поднимаю глаза и уставляюсь на последний этаж. Фиолетовый неоновый свет сразу обозначает мне мою цель. Старая подъездная дверь сломана, и даже не закрывается до половины. Без проблем и трудностей проникаю в подъезд, а дальше 5 этажей слошной скуки и дерьма. Дверь квартиры так же открыта, помню это еще с универа — Гена не закрывает двери в страхе того, что его убьют его же сомнительные клиенты, и даже никто не спохватится. Мусор. Кучи мусора. Коробки от пиццы, стаканы, носки, старые диски и многочисленные телефоны. Небольшая однушка утопает в хламе. Единственная комната — единственный ход. Неспеша переступаю горы отходов, пикирую меж колонн из коробок. Тот же неоновый свет. Новейший и мощный компьютер у дальней стены, прямо по центру. В углу — подстилка на полу, обшарпанные стены и плотно зашторенное окно. И сам Геннадий в геймерском кресле. На звук он резко поворачивается на стуле, в руках его пистолет, направленный дулом на меня. Выглядел бы он пафосно и опасно, если бы не его худощавый и откровенно ботанский вид. —А, Михайлова, это ты... Прости за беспорядок, родная, не со зла... Что за срочное дело? — улыбается кривыми зубами, откидывая "Макарова" в сторону, в одну из куч мусора. —Да нет, что ты.., — я брезгливо сжимаюсь, проходя к его столу и игриво запрыгивая на его край. —Славик чудит опять, ну и ты знаешь... Про отца..,— опускаю глаза и пальцем нервно стучу по коленке. —Слышал краем уха. Соболезную. — он поворачивается ко мне, и с животной жадностью смотрит на мои ноги. —Номер? Пару секунд туплю, обдумывая его недо-вопрос, после чего соображаю, что должна дать номер брата. Бегло диктую заученные цифры и слежу за тем, как мой интернет-гений быстро открывает какие-то программы, вбивает коды и знаки. —Пару минууут... — Гена яростно сжимает мышку, наблюдая за столбцом загрузки. —Вот! Да! Лови! — торжествующе вскидывает руки, кивая на монитор. Достаю телефон и фоткаю экран компьютера с геолокацией мобильного Славы, после чего радостно смотрю на своего спасителя. Спрыгиваю со стола и заключаю его в объятиях. —Спасибо, герой! Но Гене явно уже хватило моей задницы на его столе, и он не на шутку разошелся. Он чуть отстраняется, а рука его наоборот, проворно залазит сначала под джинсы, а затем и под трусики. Резко отскакиваю, ударяя его по руке. —Дурак! У меня брат хрен знает где шляется, а ты..,— смеюсь, отходя к двери. —Знаешь же, что потом расплачусь, — наблюдаю на его лице разочарование и понимание одновременно. —Пока, напишу еще... Я уже еду в такси. Водитель быстро маневрирует меж других машин, стремительно пробираясь через Московские пробки. Я же с нетерпением ерзаю на сиденье, выглядываю во все окна и зеркала. —Мы скоро? — я готовлю мятую купюру, быстро разглаживая ее пальцами. —Очень надо! Водитель терпеливо кивает, и сбавляя ход въезжает на парковку указанного Геной адреса. Ночной клуб... Было бы лучше, если бы рядом с ним не было столько народу. Толпы девочек-подростков образуют огромную толчею у дверей. Все это без труда я вижу из окна иномарки. Небрежно сую таксисту банкноту, вылетая из машины. Ну, Слава, не жить тебе. По главному входу долго, а вот по черному или запасному — в самый раз. Обхожу толпу девчушек, с призрением осматриваю их с ног до головы. —Малолетки.., — тяжело вздыхаю, и погружаюсь в свои думы, сама не замечая, как ухожу за здание. Я уже у двери. Плевать на табличку "Для персонала", я резко дергаю дверь и бесцеремонно захожу внутрь. Захожу так, что не успеваю осмотреть помещение, сразу разворачиваюсь к двери лицом, дабы ее закрыть. Сначала идет тишина. Но после пары мгновений я слышу заливистый и безостановочный смех. Поворачиваюсь, и впадаю в ступор. Небольшая гримерка. Старый потертый кожаный диван, который буквально ломиться от парней, сидящих на нем. Все в кальянном и сигаретном дыму, на столе заготовки для самокруток и другая дрянь. По привычке закашлеваюсь от дыма, пытаюсь рассмотреть присутствующих. Все молодые люди смеются, явно надо мной, будто похожа я на трассовую шалаву. Среди них я вижу и брата. Их стиль одежды так похож... Но все таки мой родственничек выбивается из общей картины — выглядит он младше всех. Он явно смущен, но старается не подавать виду, так что просто поддерживает оры своих друзей-имбицилов. Не весел только один. Блондин, откинувшийся на спинку дивана, с безразличием смотрящий на меня и все происходящее. Он спокойно делает себе блант, иногда поднимает суровый и злой взгляд на меня. Цвет глаз... Не вижу из-за пелены дыма... Его губы злобно колеблятся, и я понимаю, что он стискивает зубы. Сразу понятно, что такая шумиха ему неприятна, и в какой-то степени тяжела. Думаю, он проклинает меня у себя в голове. Через несколько минут непрерывного хохота он делает непонятный жест рукой, и почти все парни закрывают рты, словно послушные собачки, надо же. Наверное, он здесь "папочка".. Он с пару мгновений думает что сказать, закрывая глаза и приоткрывая рот. Ожидаю услышать что угодно, но не это. —Ты откуда тут, божья овца?