In the Black Sea

      — Он не курит. Играет на скрипке, глядя в окно. Я бы сказал, что он скорбит, но это не так. Ему просто... грустно, если выражаться языком людей. Он нормально питается. Настолько нормально, насколько это возможно для Шерлока. Он даже ест суфле. Она печёт его каждое воскресенье. Если вам интересно.       Джон оглядывается по сторонам в поисках властной фигуры Майкрофта. Бетонные стены долгостроя наводят тоску, он никогда не понимал странной тяги старшего Холмса к встречам в заброшенных зданиях.       — Мне интересно, мистер Ватсон. Даже не представляете, насколько.       Голос женский, бьёт по слуховым каналам, шпильки и дорогое платье - ему стоило догадаться раньше.       — Вы живы.       Ирен Адлер усмехается в своей обыкновенной манере и чуть приподнимает брови.       — Более, чем когда-либо. Значит, она печёт суфле.       — Чего вы хотите? — устало вздыхает Джон.       Ирен переступает на шпильках, постукивает тонкими каблуками. Джон совсем ничего не понимает, Адлер мысленно улыбается его полудетской наивности и вспоминает все инструкции злодея-консультанта.       — Шерлока. Целиком. Полностью.       Ватсон хмурит брови и демонстрирует искренние попытки интерпретировать её слова.       — Шерлок не... Он не будет вашим. Для Шерлока противоестественно принадлежать кому-то.       — Но он принадлежит милой мисс Освальд. Как он её называет..? Невозможной девчонкой?       — Он не...       Джон прикрывает глаза и пытается максимально абстрагироваться от присутствия Адлер. Она его раздражает, заставляет чувствовать себя неуютно.       — Могли бы хотя бы сказать ему, что живы.       Ирен раздражённо вздыхает и цокает языком. Впрочем, — думает она, — Вряд ли Джим будет возражать. Она берет в руки телефон и набирает смс быстрыми движениями тонких пальцев.       — "Я не умерла. Поужинаем?"       Гробовую тишину бетонных стен нарушает женский стон.