***
Мы с Алиной сидим на уроке. Все-равно я не знаю, общаемся ли мы как прежде. Я почувствовала больше обиды, чем думала, что могу. Я, скучая, вожу карандашом по страницам учебника. Урок истории. Я люблю историю. Это не только о прошлом. Прошлое, настоящее, будущее — все собрано воедино. Зная прошлое я могу посмотреть и на свое будущее. Но хочу ли? Алина легонько толкает меня локтем и шепчет: — Ну и кто твой парень? Удивленно распахнув глаза, я поворачиваюсь в ее сторону. — Ой да ладно тебе! Я же вижу, что ты постоянно с кем-то переписываешься. — Я с братом переписываюсь. — Ага. Рада, что у вас все хорошо. А еще с кем? — Почему ты думаешь, что есть еще кто-то? — Банально по твоему выражению лица вижу. Минута молчания. — Ну не хочешь рассказывать, как хочешь, — Алина обиженно отворачивается. И я абсолютно теряю нить урока. Все больше и больше реальность возвращает меня на землю. Я была уверена, что никто и никогда ни о чем не подумает. Все очень просто. Но все оказалось совсем не просто. Люди умнее? Наблюдательнее? Я была уверена, что все думают только о себе, и ничего вокруг не видят. Наверное, я сама так жила последние пару месяцев. Даже не заметила, что Алина была влюблена во Влада. Думала об одном и одном. Снова и снова. Но если видит Алина, что говорить про родителей? Они никогда не были внимательными к нам. И никогда не уделяли много времени. Но можно ли не замечать нечто подобное прямо у себя под носом? Меня накрывает легкая тошнота. Это звучит мерзко, если думать об этом трезво. И ничего другого, кроме мерзости, родители не испытают. Алина обеспокоено посматривает на меня. — Расскажешь мне потом? Я киваю головой, подразумевая только: «Никогда». Этот секрет я могла бы доверить только одному человеку, и он его уже знает.***
Я вернулась домой. Занимаюсь домашними заданиями. Сложно сосредоточиться. Время, когда я чувствовала себя хорошо, кажется невозможно далеким. Было ли это со мной? Сейчас меня радуют только мои успехи в учебе. Но я не могу больше не думать и оставлять это брату. Темнеет. Возвращаются с работы родители. Я стала совсем мало с ними общаться. Мне постоянно кажется, что они могут о чем-то догадаться или уже догадались. Паранойя только усиливается с каждым днем. Поэтому я стала их избегать. Кто-то постучал мне в дверь, и отец неловко зашел ко мне в комнату: — Поужинаешь с нами? — Я не особо голодная, — поднимаю глаза на отца. Очень грустный взгляд, — ладно, поужинаю. Я иду на кухню. Мама восклицает: — Ну наконец-то! Только учеба и учеба. Совсем про родителей забыла. Я закатываю глаза и сажусь за стол. Мама приготовила запеченную курицу с картошкой. Я люблю курицу. Но есть совсем не хочется. До чего же я дошла? Нервничаю, как будто на экзамене, просто сидя за столом со своими же родителями. Ковыряю вилкой курицу, пытаясь поддерживать разговор. Чувствую себя словно на минном поле. Одно неверное слово отделяет меня от взрыва. Смотрю на светящийся зеленым циферблат микроволновки. Уже 8 вечера. — Дима снова сегодня поздно? — наконец вырывается у меня. За столом повисает гнетущее молчание. — Что? — спрашиваю осторожно. — Он тебе не сказал? — удивленно отвечает мама. — О чем? — Он сегодня переезжал. Он теперь снимает квартиру. Я замираю на месте, не в силах пошевелиться. Вот так просто? Переезжает? И ни слова не сказал мне? — Он попросил тебе ничего не говорить, сказал сам расскажет, — бормочет отец, глядя куда-то в пол. Я физически ощущаю это напряжение за столом. Ни отец, ни мать не смотрят на меня. Мне уже все равно. — Спасибо, — я отодвигаю почти нетронутую тарелку и ухожу. Закрываюсь в ванне и у меня начинается истерика. Я включаю воду как можно громче, чтобы никто ничего не слышал. Я захлебываюсь в своих слезах. Сначала я пишу Диме сообщения с вопросами, но он не отвечает. Я звоню. Нет ответа. Я снова звоню. И снова нет ответа. И я понимаю, что он не ответит.