Море родной крови

Я проснулся не сразу. Голова слегка раскалывалась из-за долгого пребывания прошлым вечером за работой бумажной. Открыв глаза, я услышал звонок своего мобильного. Кто там звонит то? Слабо рукой я начал искать мобильный на своей деревянной тумбочке. Черт, он упал. Приподнимаюсь и включаю свою лампу-ночник. Щурясь, я стал осматривать свою комнату. Бардак и ничего более. Обычная холостяцкая жизнь. Жизнь простого детектива. Но тут я вспомнил, что мне все-таки звонили, поэтому я хватаю с пола телефон, и все еще сонно отвечаю на звонок, даже несмотря на экран. -Алло?- туман в голове все еще был, но он медленно стал развеиваться. -Братик...- услышал голос своей сестры на другом конце провода. Он был какой-то не такой. Она обычно была такой радостной и веселой, а сейчас я слышу, что она глотает слезы, немного дрожащим голосом продолжила говорить:- Братик... это кошмар... -Что случилось, Беларусь?-я нахмурился, а сердце в груди что-то уже подсказывало, что сейчас я узнаю какую-то страшную новость. -Россия... папа...он....- она продолжила.- он...- Я уже думал о чем-то страшном, ведь отец для всех нас самое святое. Что с ним могло случиться? -Беларусь, успокойся. Расскажи мне, а я уже все остальное решу, хорошо?- из трубки я услышал лишь согласие в виде мычания.-Хорошо. Теперь сделай вдох и выдох, а потом скажи, что случилось. -Братик.- сказала она более спокойно, но я слышал, что она еле сдерживалась.- Наш отец... его недавно нашли...мертвым...-меня будто молнией ударило. Как? Почему? Что могло случиться? -Белка, ты же шутишь?- спросил я, надеясь, что это лишь неудачная шутка. Но из-за очередных рыданий в трубку я понял, что это не шутка, а ужасная правда.- Так. Я скоро приеду.- ответил я, заканчивая вызов. В голове шум. Он был будто белый шум телевизора. Такой же нарастающий и оглушающий. Как такое могло произойти? Я поднялся на ватных ногах с кровати и подошел к зеркалу. Кинув мимолетный взгляд на зеркало, я увидел: мешки под глазами, которые были аж больше самих глаз; уставший и какой-то пустой взгляд; острые черты лица и бледная кожа. Неплохой набор для такого человека, как я. Но сейчас не об этом. Я должен собраться и ехать в отцовский дом. Почему меня там не было? *** Я приехал на такси до отцовского дома. Эх, он такой огромный, что даже за прошествии множества дней, которые я тут не появлялся, я чувствую себя маленьким мальчиком. Черная крыша и белые стены создавали такую грань, будто грань между добром и злом. Огромные окна и деревянная черная дверь. Вот что меня встретило. Я, держа в руках чемоданчик с разными принадлежностями, зашел в дом. В гостиной было полно людей, но в основном моя родня. Но я не подошел к ним, а сразу поднялся наверх, будто сам знал, где тело. Иду по коридору и замечаю на полу какую-то вещицу. Опускаюсь и вижу пулю. Шальная. Пронеслась в голове у меня эта мысль и, достав из кармана перчатки, я надел их и взял ее в руки. Хм, холодная и уже не такая тяжелая. Значит, ее выпустили уже давно. Так это оболочная пуля, как я посмотрю. Это пуля от Фроммера? Странно. Кладу пулю в специальный пакетик и иду дальше. Следы на ковре такие, будто по нему хорошо так проехались. Но не буду делать выводы из этого. Подхожу к телу, что накрыто тряпкой и не могу снять ее, но надо... ....... ...... ..... .... ... .. .