Инсейн коконат ин май харт

- …а потом я такой говорю: «Какая жалость, Вильгельм, теперь мы никогда не поженимся!» - Ахахах, ну даёшь! - Блять, Хойт, да ты просто зверь! Местный бар по названием «Здоровый хер» ломился сегодня от посетителей, так что бедные гавайские девушки еле успевали приносить пиво, протирать столы и прикрывать «слишком вольно одетых для такого приличного заведения» ракъят. Гул там стоял – жуть, Вы бы даже собственных мыслей не услышали, это я Вам гарантирую. Все спешили поделиться впечатлениями сегодняшнего дня, и каждый норовил рассказать свою историю – немого приукрашенную, разумеется, куда же без этого? – да заказать ещё чего-нибудь, дабы беседа лучше ладилась. В центре сидел Хойт, с Долорес на коленях – она слушала его байки, попивая кокосовый шэйк. Вокруг, поискав, можно было обнаружить и остальных: и Хантли на инвалидной коляске, и Сэма с горсткой наёмников, и даже компанию друзей – Лиза, Оливер, Дейзи, Райли, а также ботинки Гранта - все были на месте. Бак за барной стойкой полировал свою любимую реликвию – малахитовый лингам -– похвастаться принёс, а Денис всё искал Джейсона Броди, бегая между столиков – герою ведь надо было руку пожать. Ничего, разумеется, он не обнаружил. Цитра танцевала на барной стойке, а Марти упал в обморок ещё в самом начале тусовки, услышав словосочетание: «Ваас жив», и теперь паренька дружно откачивал целый отряд пиратов, придумывая такую версию произошедшего, что не травмировала вы его хрупкую психику. Барт курил травку у чёрного хода, Андрэ же не пришёл – почему, никто не знает, но ходил там один слушок, будто он, мол, сел на диету. За этим безумием я наблюдал, как всегда, из кустов. До меня доносились смех, крики, ругань и звон кружек. Даже сейчас, увы, не мог я пойти к своим ненаглядным героям и влиться во всеобщее веселье. Да, даже сейчас, на финальном празднике… Почему? Эх, ну вот и настал момент открыть правду, полагаю… Так вот, уважаемые дамы и господа, что слушали настоящую историю о событиях, произошедших на далёком-далёком таинственном острове… Не человек я вовсе. Да-да. Я, Автор, написавший сие произведение, являюсь ничем иным, как Белобрюхим тапиром. Надеюсь, это не изменит Вашего ко мне отношения, ибо писать – это призвание, и если очень захотеть, можно ведь и хоботом научиться держать перо. А теперь я пойду, пожалуй, жевать траву на пригорке – миссия моя здесь завершена, а все горячо любимые наши герои продолжат напиваться дешёвым пивом, чтобы завтра проснуться и вспомнить совершенно нелепую историю, в которой будут: убийство Вааса Монтенегро, смертельный покер, лодка в пещере и многие-многие другие абсурдные, нелепые и до ужаса смехотворные вещи. А наша с Вами жизнь идёт, идёт, но вот – о, ужас! – в моём флаконе кончаются чернила, и это правильно, в какой-то степени, ведь всё в этом мире имеет свой, порой удачный, порой грустный, порой весёлый, порой неожиданный, но всегда единственный и необратимый

КОНЕЦ